По волчьему следу

И видеть.

Там, в лагерях…

– Но можно по имени, - дозволили нам.

– Спасибо, - Софья не спешила убирать руку, а он так и стоял, явно не зная, что делать дальше. – А это Зима… вы не смотрите, что она хмурится. На самом деле она хорошая. Добрая.

Хмыкнули уже мы вдвоем, с некромантом.

А Девочка, вежливо посаженная за дверью, в дверь-таки сунулась.

– Ваша тварь? – поинтересовался неркромант и руку убрал, как почудилось, с сожалением.

– Она воспитанная. Никуда не полезет и вообще…

– Можно? – он присел на корточки и протянул руку уже к Девочке. И та, повинуясь молчаливому разрешению, подошла, ткнулась носом в раскрытую ладонь. И погладить себя позволила. – Надо же… истинная…

А теперь в голосе слышалось уважение.

– Это как? – Софья осторожно коснулась пальчиками стены.

– Это… правильно, - некромант подскочил. – Осторожно, тут порожек. Вы… может, пока присядете? Тут вот…

И руку подал.

Мы с Девочкой только переглянулись.

– Правильно – это хорошо, - глубокомысленно произнесла Софья, усаживаясь на стульчик. Стульчик, к слову, был с бархатною красной подушкой.

– Кофе?

– Может, - не выдержала я, - сперва все-таки дело?

– Дело? – в мертвых глазах мелькнула тень понимания. – Ах да… вы по поводу материала.

Явно хотел выразиться иначе, но посмотрел на Софью…

Я на Девочку.

Истинная.

И главное, я ведь прекрасно понимаю, что он имеет в виду. Те, другие твари, с которыми мне приходилось сталкиваться, были бледным подобием Мрака. Свирепые.

Неуязвимые практически.

И в то же время не способные действовать без четких указаний погонщика.

А еще существовали они пару-тройку лет, будто измененное извне тело категорически не желало принимать чуждую ему силу.

Истинная, выходит.

– Заключение пока не готово, - он чуть сгорбился и нахмурился, и потянуло холодной могильною силой.

– На меня не действует, - предупредила я на всякий случай.

– Это… это не специально. Я не вполне контролирую силу… выбросов не допускаю, но вот так… частенько бывает, - он развел руками. – Обещали, что со временем восстановится, но все как-то… никак.

Поэтому он здесь и обретается. Не в смысле, что в мертецкой при госпитале, а в том, что в захолустье, тогда как некроманты державе нужны. Но, наверное, не ломаные.

И я даже понимаю его.

– Тогда тем лучше, что не действует, - сказала я. А он кивнул, но так осторожно, будто не способный до конца поверить, что этакое возможно.

На Софию поглядел.

И та кивнула, подтверждая, что тоже не сказать, чтобы восприимчива.

– Так чего с покойниками-то? – я поняла, что еще немного и застрянем тут куда как надолго. – И с головами…

Голов я до сих пор не видела.

Ярополк задумался, повернулся спиной к нам и лицом к камерам. Свет, яркий над столами, чуть дальше был приглушен, а потому серебристые дверцы, отделявшие покойников от живых, терялись в полумраке.

– С голов начинайте, - решилась я. – Кто там первый?

– Митрошка, - Ярополк подошел к стене. А высокая. И камеры идут в три ряда. Явно не для госпиталя строились. Остались с прежних времен? Или же возводились под какие-то ныне не ясные городские нужды? – Митрофан Музин.

Дверца отворилась бесшумно. И потянуло холодом, точнее силой, запертой за этой вот, металлом укрытою, дверцей. Ярополк же вытащил коробку, которую и поставил на стол, чтобы вернуться за другой.

И за третьей.

– Я их рядышком держу, - пояснил он. – Так… компактней.

С этим я не могла не согласиться.

– И что скажешь?

– Смерть наступила… в отчете там, будет, я писал. Он тут вон сколько лежит, так что с датами проще… но если навскидку, то за сутки до того, как голова попала ко мне. Плюс-минус час.

То, что при морге нынешнем состоял всамделишний некромант, нам повезло. Эти со смертью на короткой ноге. И рассказать про покойника могут многое.

Ярополк вытащил голову из ящика и поставил на стол.

Голова как голова. Чутка заиндивелая, но в остальном вид вполне приличный, если можно так выразиться. Ни повреждений видимых, ни следов разложения.

Отличная, в общем, голова.

– Умер он быстро. Я бы сказал, без боли… - Ярополк осторожно убрал прядку длинных волос, которая упала на лицо.

А потерпевший совсем молодой паренек. Лет двадцать, судя по роже.

– А причина смерти?

– Сложно… - он чуть поморщился и вздохнул. – Мне бы тело…

– Мне бы тоже, - разделила я некромантскую печаль.

– Так-то на ощущениях только если… говорю же, быстро умер. Думаю, даже понять ничего не успел.

И как-то вот не вяжется это с прочими зверствами.

Зачем уродовать труп?

– Голову отделяли уже мертвому, - он повернул её на бок. – Видите? Кости не окрашены. Более того, такое вот…

Он щелкнул пальцами.

– Крови мало.

– Стекла?

– Оно-то да, должно бы, да… не настолько. Ткани почти полностью обескровлены. Причем интересно, что в глазах… в глазных яблоках, вот, сейчас покажу…

– Не стоит! – остановила я рвение. – Я на слово поверю.

– …лопнувшие сосуды. И локусы с застоявшейся кровью.

– Как если бы его подвесили вниз головой?

– Пожалуй, - Ярополк задумался, но ненадолго. – Да, именно… подвесили и…

– Спустили кровь?

– Да, - это он произнес уверенней. – Причем сделали это, когда сердце еще билось. Хотя, конечно, несколько противоречит… если сердце билось и он был жив…

Он поглядел на жертву задумчиво.

– Он должен был бы испытывать страх. Или ярость. Или какие-то эмоции. В любом случае, не было бы этого ощущения… покоя?

Ярополк качнулся.

Прикрыл глаза.

Да и замер.

Сила, его окружавшая, клубилась. Расползалась. И пусть я к ней была не слишком-то чувствительна, но приятного мало. Да, не давит, но вот такое… сомнительное удовольствие касаться. Могильный холод? Хорошее выражение. Холодом по ногам и потянуло. Могильным. Или вроде того.