Победителей не судят
Шрифт:
— Здесь была картина в гипсовой раме… вот здесь вот, за шторой. Где она?
— Картина?
— Ну да, портрет. ПОРТРЕТ! — Ребром ладони Поль принялся истерично колотить по столу. — Портрет, черт вас дери! Портрет Адольфа Гитлера! Где он?
— Так это… — растерявшийся было секретарь стал соображать быстрее, — Шмуль его забрал позавчера…
— Какой такой Шмуль!?
— Ваш помощник Эрнст Шмуль…
Поль вспомнил, что у него действительно есть помощник с подозрительно жидовской фамилией Шмуль. Толку от этого Шмуля было не больше, чем от плесени на стене сортира, но его протежировал какой-то козел из какого-то гестапо (это слово в то время только-только входило в обиход и еще мало кого успело напугать). Он, этот Шмуль, был эсэсовцем «из народа», туповатым от природы
Стоп! А что теперь делать с Шелленом, мужем этой дуры актрисы и папашей двух ее сынков-террористов? Его имя (он это слышал отчетливо) прошептали на ухо Геббельсу, а у того память почти как у фюрера. Поль поставил локти на стол и обхватил голову руками.
— Где Шмуль? — взвыл он. — Найдите его срочно.
Шмуля нашли, и в конечном счете выяснилось примерно следующее.
Где-то на второй или третий день пребывания Поля в клинике в его кабинет вошла приходящая уборщица, чтобы помыть пол и протереть пыль. Она зацепила шваброй за что-то стоявшее за портьерой, и это что-то грохнулось на пол, обретя еще несколько сколов и щербин на золоченом гипсовом багете. Женщина подняла портрет и временно примостила его на тумбочке, прислонив к стене позади графина. Когда она ушла, портрет так и остался стоять там. Еще через несколько дней маявшийся от безделья Эрнст Шмуль отпер кабинет шефа, чтобы позвонить по телефону. В историю с портретом Поль его намеренно не посвятил, и он, увидав фюрера, с минуту рассматривал его, дивясь, какая это сволочь запихала Адольфа в такую позорную раму. Шмуль тихонько вынес портрет и на всякий случай припрятал его в своем кабинете — совсем крохотной комнатушке. Спустя еще пару дней, прогуливаясь по Гётештрассе, он зашел в вестибюль смежного ведомства, где вовсю кипела работа. Штукатуры и маляры уже закончили отделочные работы и ушли, а привлеченные на подмогу девушки из гитлерюгенда с помощью щеток и тряпок наводили по всему зданию лоск. В вестибюле царило оживление, схожее с предпраздничной суетой. Передвигая огромную стремянку, трое парней заканчивали развешивать портреты. Слева от входа, на высоте около трех с половиной метров от пола, где висели классики, все было в полном ажуре, а вот справа осталось пустое место. Явно не хватало еще одного портрета, самого первого, но его не было, и парни стояли в растерянности: то ли перевешивать всё заново, увеличив промежутки, то ли искать что-то еще.
Понаблюдав за девушками в косынках, Шмуль подошел к парням, один из которых был ему знаком.
— А это кто таков? — спросил он, показывая пальцем на одного из писателей.
— Фаллада.
— Фаллада? Чё-то не слыхал. А кто это?
— Писатель такой.
— Ага… а тот?
— Келлерман. Тоже писатель. Здесь все — писатели.
— И этот, с еврейским носом?
— Это Эрнст Юнгер. Слушай, не мешай, сейчас не до тебя. Завтра приезжает Геббельс, а у нас тут ничего не готово.
— А в чем дело? Вроде все ровненько.
— Видишь, пустое место получилось?
— Ну так суньте кого-нибудь, чё, мало этих писак?
— Да в том-то и дело, — подключился парень в очках, — раньше было много, а теперь мало.
— Тогда повесьте Гитлера, — посоветовал Шмуль.
— А он-то при чем?
— Фюрер всегда «при чем».
— Стой, а ведь он прав, — оживился очкастый. — Гитлер книжку написал? Написал! Значит, тоже писатель, причем первый. Вот только где мы за два дня найдем портрет таких же размеров?
— У меня есть. — Шмуль выщелкнул из пачки сигарету и полез за спичками. Выпустив струю дыма, он важно добавил: — У меня в рабочем кабинете есть точно таких же размеров, только в полный рост и в паршивой раме.
— Да раму мы поменяем, Эрнст! — воскликнул знакомый. — А хороший портрет? Чей он?
— Я же говорю, мой.
— Да мы не о том — кто художник? С чьей работы сделана репродукция? — спросил очкастый.
— Это подлинник! — Шмуль выпустил струю дыма прямо
в очки. — Я, по-твоему, копию с такими вот засохшими мазками, — он показал корявый ноготь большого пальца, — не отличу от гладенькой лепродукции.Шмуль так и выразился: «лепродукции».
— А что она собой представляет: холст на подрамнике или картон? — спросил третий.
— Вроде картонка. Там с обратной стороны написано «Шеллен», — добавил он.
— Это не тот Шеллен, что работает художником в «Облаке»? — предположил один из парней.
— Видимо, тот, больше некому, — согласился второй.
— Тогда это то, что надо, — подытожил третий. — Шеллен — признанный мастер. Давай, Эрнст, неси. Пиво за нами.
— Ладно, ждите меня тут и, пока я хожу, определитесь, где в субботу будете угощать меня «баварским».
Дойдя до этого места расследования, Поль заорал на подчиненного:
— Кто тебе дал право брать чужую вещь?!
— Но, шеф, я же для общего блага и только на время. Хотите, заберу хоть завтра. Они заменят чем-нибудь, и все дела.
— Завтра фотографии открытия Дома Литераторов попадут в газеты, — медленно, с расстановкой проговорил Поль. — Наверняка там окажется и этот портрет. Моли Бога, чтобы на снимках эту мазню было плохо видно.
Он вскочил и, скорчив гримасу, принялся ковылять по кабинету туда и обратно.
— Ну хорошо, ты, положим, тот еще знаток живописи, но те-то три придурка могли разобрать, что ты им притащил?
— А их не было, — спокойно ответил Шмуль.
Оказалось, что, когда он вернулся назад (правда, поздним вечером), парадный вход был заперт и Шмулю стоило больших усилий уговорить сторожа впустить его внутрь — не тащить же картонку обратно. Он побродил немного по пустому вестибюлю и уже собирался оставить портрет возле стоявшей на прежнем месте стремянки и уйти, как увидал какого-то деда с кайзеровскими усами и карандашом за ухом. Дед, как нельзя кстати, оказался здешним столяром, тоже собиравшимся отправиться домой. Шмуль начальственным голосом велел ему срочно вставить картонку в раму и прицепить веревку, а потом сам забрался на стремянку и повесил портрет на уже вбитый в нужное место гвоздь.
— Ну чё там, ровно висит? — крикнул он сверху.
— Да вроде ровно, — ответили сторож со столяром.
— Ну и ладно.
Окончательно разобравшись в деталях произошедшего, Генрих Поль некоторое время с молчаливой тоской смотрел на своего подчиненного.
— Я только одного не пойму, шеф, — в чем проблема-то? — спросил тот.
— Проблема в том, что ты… — Поль хотел было обозвать помощника обидными словами, но понял, что только потратит время попусту. — Ты думаешь, что повесил на стену фойе Дома Литераторов портрет фюрера и канцлера Адольфа Гитлера?… Черта с два! Ты украл из моего кабинета и собственноручно повесил на всеобщее обозрение грязную карикатуру на нашего вождя, автор которой уже две недели как раз за это сидит в тюрьме под следствием. Понял, в чем проблема?
Лицо Шмуля посерело.
— Не может быть. Но я ж не знал! Что же делать?
— Да тебе-то уже ничего делать не нужно. На тебя повесят табличку с надписью «Баварский идиот» и расстреляют. — Поль в раздумье взялся рукой за подбородок. — А вот что делать мне?
Шмуль посерел еще больше и стал мерно покачиваться, поскрипывая стулом.
— Но-но, ты только в обморок тут не шлепнись и смотри не обгадься в моем кабинете. Ладно, пора действовать. — Он снял трубку телефона и набрал номер: — Алло, это из Имперской Театральной Палаты, могу я переговорить со старшим следователем Райнером?
Поль долго упрашивал кого-то, чтобы разыскали следователя Райнера, который, как потом оказалось, был занят на очной ставке. Райнера все же нашли и пригласили к телефону.
— Людвиг? Это Генрих. Нужно срочно выпускать Шеллена!… Какого Шеллена?… А ты уже забыл?… Как невозможно?… Ладно, это не телефонный разговор, бросай все и приезжай ко мне… Да, прямо сейчас. Жду!
Прибывший через час томительного ожидания Людвиг Райнер, тот самый человек в сером костюме, который когда-то пообещал Николасу Шеллену объяснить, какие нынче в Германии порядки, выслушал сбивчивый рассказ Поля и долго не мог поверить в услышанное.