Погоня за мечтой

Там я счастлива. Там я улыбаюсь. Там дышу.

Дышу свободой.

Дышу любовью.

Дышу счастьем.

Там я кому-то нужная.

Нужная…

Глава Третья

– Эй, вставай!!! – я все еще не могла до конца разобрать слова, как вдруг удар в бок тут же «благородно» отрезвил меня.

От удивления вмиг распахнула, выпучила глаза.

Знакомые люди.

(люди?

подонки)

– Вставай, давай, - грубо прорычал самый младший из них (видимо, в очередной раз) и показательно пнул ногой.

Блезирничаешь?

– Что надо? – соскребла остатки храбрости во имя спасения и прорычала в ответ.

– Вставай, пойдешь с нами отрабатывать свой долг, - раздраженно ответил Старший, лет тридцати на вид, и машинально махнул головой в сторону фривея.

– Я думала, что уже все уплачено.

Дикий хохот, едкое ржание заставило меня поежиться от страха.

– Мечтать невредно, - ухмыльнулся «малявка».

В надежде обернулась по сторонам. Но никого… Никого, кто бы мог вступиться.

Одна. Очевидно, слишком долго спала, крепко уснула, да так, что и не заметила, как стрелки на часах давно поднялись к девяти, и все мои знакомые разбрелись по своим «закоулкам».

– Поднялась, я сказал!
– неожиданно «Главный» ступил шаг ближе и, схватив меня за волосы, рванул на себя.

(резко, грубо, словно бездушную, пластмассовую куклу)

Ужасная боль заставила моментально вскрикнуть.

Обреченно встала на колени перед своим мучителем. Руки неосознанно дернулись вверх, цепляясь за кисти: глупая попытка освободить себя, или, хотя бы, предупредить новый рывок.

– Отпусти! – жалобно запищала, взмолилась я.

– Вставай, говорю!!!

– Встану, только отпусти! – дрожащий, на грани плача, голос основательно подтвердил мое поражение и смирение.

Хватка разжалась.

Тяжелый вздох. Пальцы умело заплясали по голове, массируя сквозь спутанные волосы кожу, чтобы хоть как-то заглушить ужасное пламя боли, невыносимый зуд и раздражение. Секунда блаженства – и торопливо (покорно) поднялась с колен.

– Пошли! – грубо толкнул меня в спину «Малой», так что я едва не упала, непроизвольно согнувшись вдвое на ватных ногах.

Несомненно… выбора нет.

Подчинилась.

Едва не срывалась на бег, чтобы не опаздывать за этими тремя. Боялась вызвать новые приступы ярости. Накликать на себя еще большей беды, чем уже заполучила…

Мысли. Погоняя одна другую, они взрывались в моей голове, вымаливая хоть какой-то жалкий намек, скудный ответ на закипающий в сердце вопрос: «И какая же эта плата?!!»

Спросить, издать хоть какой-нибудь лишний звук, я боялась....

Молча, шла за своими палачами, едва дыша, едва сопя. Едва живя.

Вскидывая карты сомнений и выискивая будущее в догадках и предположениях, меряла шагами жуткое будущее.

Еще несколько минут – и вышли к фривею.

А теперь, видимо, по шоссе за город.

Что угодно, что угодно… лишь бы ко мне не приставали.

Что угодно, лишь бы меня не трогали.

Я быстрее умру или убью кого-нибудь из них, чем вступлю в интимную связь.

Как бы она не выглядела или…

Бежать? Куда? Уже поздно.

Или просто глупо.

Хотя, какая разница, убьют тут или там.

Убьют…

Пусть лучше убьют, чем...

Мрази.

Пару миль по шоссе.

Давно уже в наших краях не выпадало столько снега.

Холод, дурной, гадкий мороз пытался выдрать из меня душу.

С каждым шагом он ставал все сильнее и сильнее, все злее и злее.

…

Зато ублюдки не унимались ни на секунду.

Я, тихо скрипя зубами, правила по себе панихиду, в то время как те неугомонно восторгались современными идолами воровского мира.

Не знаю, кто такие «ТХПМ», но я их заочно уже ненавидела.

Для этих убогих они были настоящими кумирами. Бонни и Клайд, Ронни Биггс, Пол Аллен, Николай Завадский давно потеряли свое первенство рядом с этой четверкой.

Сколько банков ограбили, сколько машин угнали, сколько трупов по пути своей разгульной жизни оставили,… остается только гадать.

Нет, хоть застрелите меня, хоть закопайте, я так и не поняла, чем восхищаться.

Даже этот глупый спор о том, ЧТО же такое НЕМЫСЛИМОЕ их держит вместе уже много лет подряд. Дружба? Дело? Удачливые набеги? Выгода невероятных талантов друг друга?

Бред полнейший.

– И «ТХПМ» - это, по любому, какое-то кодовое слово. Пароль. Что-то такое же гениальное, как и они сами.

– Неужели? – не унимался «Главный», подкалывая уже разгорячившегося своими рассказами, воспоминаниями из вычитанного в газетах, услышанного на улице, придуманного фанатами, «Малого».

– Да. Я раз читал, что это «Тихий Хохот Пурпурного Месяца». Или «Трупы. Ходки. Пули. Мор». Или…

– Или, - неожиданно перебил «третий», - «Тупые ханжи…»

Не знаю, слышала ли когда-нибудь более глупый разговор, чем этот…

Да какая разница, почему они себя так назвали? Или прозвала пресса… а, может, копы.

Какая разница? Нашли, про что помнить. Про что спорить. Про что говорить.

Чего эти ваши «ТХПМ» добились? Какими их достижениями можно гордиться?

Чужая боль? Чужие разрушенные судьбы?

Сироты, вдовы, бездомные, пьяницы, воры…

Вот прелестный список их трофеев?

Зачем вообще о таких помнить? Говорить?

Но больше всего раздражает, бесит, что это не единственные «поклонники», «фанаты» умелости и коварности этих «ТХПМ», этих, как они выражаются, «гениев»…

Обидно, что многие так думают, умиляются их проворности и умелости обходить закон.

Воры, мошенники, убийцы… в почете.

Чушь!

Абсурд!

Бред…

– Нет, ну, Малой, вообще, - красава. Взломать базу ФБР и так технично потом слинять.

– Ему помогали. Не забывай, что едва за зад не поймали. Накрыли его шарашкину конторку, замели все его базы и сервера, отобрали все программы и сделанные им электронные примочки. И если бы не Псих со своей бешеной тачкой, если бы не Таурс со своими талантами бойца без правил, хрен бы он успел слинять от копов, этот твой «Малой».