Полигон смерти

Вокруг костра в буфете теснились два десятка людей, вооруженных преимущественно автоматами. Думаю, не ошибусь, если скажу, что это были сотрудники двух ведомств: в милицейской форме, и в спецназовской «чернухе», как у тех, что встречали меня во дворе, с грозными буквами на спине и груди, и несколько человек в «штатском».

Почти все были ранены: грязные окровавленные бинты, ссадины и кровоподтёки… Да нет, не почти, ни одного «чистого» я не заметил.

И самое страшное: все они смотрели на меня с какой-то непонятной надеждой и даже с обожанием, как будто я какое-то время назад был делегирован за спасением и сейчас должен был объявить, что всё чудесным образом утряслось и разрешилось.

От этих взглядов мне стало плохо.

Господи, что ж они так смотрят…

Я никак не мог понять, чего они от меня ждут, и грудь мою буквально разрывало от подступающей тревоги: вот сейчас как не оправдаю…

Как опозорюсь…

Кэ-эк сяду в лужу…

Да со всего размаху…

Тот, кто направлял меня, и, по всей видимости, командовал тут всеми подряд, был ранен сразу в обе ноги и не мог передвигаться без посторонней помощи. Когда я добрался до буфетной стойки, он тяжело приподнялся на локте и жестом показал сидящим рядом товарищам, чтобы его подняли и прислонили к стене.

— Давай сюда, браток, — он похлопал по полу рядом с собой. — Я майор Букин, Андрей Михайлович, вроде как командир всей этой банды. Тебя как звать?

Это был плотный мужчина лет сорока, черноволосый с проседью, коротко стриженный, в бушлате с майорским погонами.

— Саша Дорохов.

— Очень хорошо, Саша, очень прекрасно! — майор излучил в мою сторону самую доброжелательную в мире улыбку, слегка испорченную оттенком привычной уже муки — больно ему было, он всё время склонял голову набок и косился вниз, как будто прислушиваясь к ощущениям в ногах. — Давай, рассказывай. Колонна где стоит?

— Про колонну ничего не знаю, — я судорожно вздохнул и поделился ужасной догадкой: — Знаете… По-моему, тут какое-то недоразумение… Ребята во дворе тоже про колонну спрашивали… Но насчёт колонны я ничего не знаю…

— Погоди, погоди… — майор озабоченно нахмурился. — Что значит «недоразумение»? Ты от Гордеева?

— Да, я от Гордеева.

— Ну так и чего ты мне мозги пудришь, Саша?! — майор никак не хотел пониматься очевидные вещи. — Колонна из области идёт?

— Извините, но… Гхм-кхм… Насчёт колонны ничего на знаю…

— Саша, не дури! Вы к нам идёте на помощь, из области, с колонной — правильно?!

— Неправильно.

— Тю, ёпт… У тебя что, от переживаний крыша поехала?! Саша, где Гордеев?

— У себя на даче. Точнее, у тёщи.

— Не понял… А ну-ка, подробнее…

Я торопливо и сбивчиво доложил о ситуации, опустив сюжетный крюк с Нинелью и «уютным местечком» (это было бы долго и несвоевременно): в итоге вышло, что Гордеев на даче с двумя моими коллегами, в полном неведении, как и все простые граждане, без связи, без информации…

А я прибыл сюда на разведку.

Больше никого нет.

Никакой колонны.

Никакой помощи.

Впрочем, вполне может быть так, что помощь как раз на походе, но я об этом ничего не знаю.

— То есть… Колонны нет? — севшим голосом уточнил майор.

— Нет.

— То есть, помощи не будет вообще?

— Ну… Может и будет… Может, и колонна где-то идёт… Но поймите же, наконец: я про это ничего не знаю!

— Ё… в рот… — тоскливо прошептал майор. — А я-то, дурак, обрадовался…

* * *

С минуту в буфете стояла мёртвая тишина. Слышно было, как в костре потрескивают спинки кресел.

Надежда мгновенно улетучилась из взоров людей, они смотрели на меня с нескрываемым разочарованием на грани враждебности. Показалось даже, скажи сейчас что-то не так — и пристрелят.

Чёрт… И дёрнула же меня нелегкая сюда ввалиться…

— Саша… — майор, надо отдать ему должное, быстро взял себя в руки. — Ну и какого рожна ты сюда припёрся? Чего тебе не сиделось у Гордеева на даче?

— Ну… На разведку… Обстановку…

— Я тебе доведу обстановку, если выберешься — доложишь. Итак: ОВД захвачен, наш отдел захвачен, всех перебили, кто остался в живых — здесь. Да, кстати, руководство в курсе, что нас предварительно всех по «сбору» подняли? Чтобы, значит, удобнее было мочить — всех разом, чтоб не вылавливать по одному, бл…?!

Последние слова майор выкрикнул с яростью, грозно сверкнув очами — ну всё, сейчас точно пристрелят…

— А команда «сбор» поступила из области, Саша… — тихо и оттого по контрасту страшно прошептал майор. — По «закрытому» каналу. Вот так-то, Саша… И кому ты теперь будешь докладывать?

— Я… Я не виноват…

— Саша, да кто ж тебя винит? — с горечью воскликнул майор. — Ты просто дурак, что сюда припёрся. Сидел бы сейчас на даче и горя не знал… У Гордеева там банька, наливка, да?

— Ну… Да, есть такое дело.

— Да знаю я, знаю… Бывал я там, не раз сиживали с Иванычем… Эх ты, чёрт, как оно повернулось-то, всё наперекосяк… Ладно, Саша, расскажи, что видел и слышал.

Я коротко изложил всё что знал: от жуткой сцены в хоз-дворе гастронома (детали опять опустил, чтобы не плодить вопросы) и отключения связи, до того момента, когда удрал от дружинников в этот злополучный переулок.

В итоге получился полный бардак и коллапс. Почему-то, когда воспринималось всё поэтапно, по мере поступления, не было такого ощущения непоправимости и глобальности происходящего, как-то всё виделось в местечковых мелких ракурсах.

А сейчас всё перечислил по пунктам, разложил по полочкам, и сам вдруг понял: картина получалась такая неприглядная и катастрофическая, что хуже просто некуда.

Нет, оказывается я был неправ: всё может быть гораздо хуже.

Майор, в свою очередь, довёл обстановку в центре.

Уничтожен почти весь личный состав ГОВД и ОФСБ, собранный по команде «сбор». Все, кто остался в живых, — здесь, плюс двое во дворе, я их видел. Где-то в километре отсюда должны быть двое технарей со сломанным БТР-80 (если ещё не убили). В зале лежат пятеро тяжело раненных и двенадцать убитых — четверо умерли от ран в течение двух последних часов.

ДК — капкан.

Площадь и проспект простреливаются вражьими снайперами из здания ОВД, здание ФСБ горит, в проезде заднего двора ДК догорает «Урал», так вот, когда догорит, следует ожидать штурма с той стороны.