Полигон смерти
Шрифт:
Я проводил его взглядом, отошел подальше от хорошо протоптанной тропы и двинулся в путь по занесенной снегом слабенькой лыжне. Не один я такой умный, кто-то здесь уже ходил на лыжах, как раз посреди проспекта, по «сплошной».
Эх, где теперь та «сплошная»? В полуметре под снегом, в трёх сутках до Хаоса, в другом мире и в другой жизни…
Вы не поверите, но в этот раз я всё-таки одолел свой заколдованный маршрут.
И никто не попытался меня остановить.
По дороге разминулся с двумя небольшими компаниями, которые топали
С компаниями проблем не было.
Мимо первой просто прошуршал на лыжах, деловито и целеустремлённо, мужики буквально проткнули меня любопытными взглядами, но ничего не сказали.
Вторая была изрядно навеселе, там шли две женщины и трое мужчин, а на одних санках вместо поклажи везли ребёнка, упакованного, как новогодний подарок, с розовой атласной лентой попёрек свёртка и кокетливым бантиком.
С этими я даже поздоровался. Нет, не обнаглел, а просто они показались мне мирными и добродушными. И ничего, дружно ответили, а одна из женщин куражливо спросила:
— Это откуда у нас такой красавчик?!
— Из Москвы, — честно ответил я.
— Всё, едем в Москву! — решительно заявила женщина.
— Да ты до дому сначала доедь, — урезонил её один из мужчин. — В Москву она собралась… Тебя из города никто не выпустит!
А во дворе, по-моему, собирались кого-то хоронить. Женщины были заплаканные, мужчины хмурые и злые.
Здесь я слегка напрягся: из общей массы внезапно вывернулись трое молодых людей и двинулись ко мне, явно желая задать вопрос по поводу клановой принадлежности.
— Из Москвы! К родственникам приехал и застрял! — громко сообщил я, не сбавляя хода. — Дом для инвалидов, второй этаж, Иван Щукин!
Троица резво потеряла темп, кто-то продублировал информацию, видимо, отвечая на вопрос из толпы:
— Да это Ваньки Щукина родня… Москвич…
Вот вам и вся активность. И не надо ни в кого стрелять.
Больше мне ни с кем общаться не довелось. Кое-где в окнах виднелись лица, меня молча провожали взглядами, но как-то без экспрессии, с типично обывательским любопытством.
Судя по всему, я несколько изменился, стал другим и отчасти приспособился к условиям. Я обзавёлся рядом факторов, которые из жертвы и чужака переводят меня в разряд незнакомого соседа, спешащего по своим делам.
Лыжи: независимость от общей тропы.
Уверенность в своей силе: оружие под курткой.
Внешность: следы побоев почти сошли, я стал похож на человека.
Целеустремлённость: я знаю маршрут, он у меня «поднят» от и до, я по нему, треклятому, уже в третий раз иду, не шарахаюсь, как резиновая бомба, от ориентира к ориентиру, уверенно следую к конечной цели.
Ну и всё это в итоге создаёт необходимый образ. Я не «курок», не мелкий пакостник, шныряющий по дворам, не испуганный чужак, жмущийся к подворотням. Я по делам спешу.
Люди это видят, чувствуют и реагируют адекватно. Примерно как волки одной стаи на матёрого из другой стаи, который на хорошей дистанции бежит по нейтральной территории мимо их охотничьих угодий и никого не трогает.
Да, привёл
такую аналогию и подумал: получается, мирные граждане (это компания учительницы с топором) атаковали меня, когда я сдуру вломился на их территорию.Что ж, вывод простой: на надо заходить во дворы, тем паче в подъезды, где ты никого не знаешь. Если в мирное время там можно было в худшем случае получить по физиономии, то сейчас за такое запросто могут убить. Двигай себе мимо, поодаль от общей тропы, уверенно представляйся, если уж совсем припрёт, и особых проблем с местными у тебя не будет.
Проблемы будут с неместными.
Добравшись до частного сектора, я резко сбавил темп и пошёл не спеша, часто останавливаясь, чтобы послушать обстановку и как следует осмотреться.
Вот тут вполне мог быть контингент, который сейчас представляет реальную опасность. Если уж они не постеснялись захватить «армянский дом», расположенный хоть и на отшибе, но по факту в оживлённом городском районе, то про частный сектор и говорить нечего.
В очередной раз остановившись, я перевесил автомат поверх куртки, подогнал ремень для стрельбы «стоя с руки», снял с предохранителя и дослал патрон. Даже если и проморгаю-прослушаю, но не попадут с первой очереди, вторая будет за мной.
В пригороде было тихо и безлюдно. На дороге хорошо засыпанная снегом колея, кто-то тут ехал ночью или вчера вечером, кое-где ворота распахнуты настежь, прямо на улице стоят заснеженные машины. Дымящих труб за время путешествия попалось только три, и эти дворы я осторожно обошёл, прокравшись по другой стороне улицы.
Вопреки ожиданиям, дачу Гордеева нашёл почти сразу, блуждать по округе не пришлось.
Во двор заходил затаив дыхание в предвкушении радостной истерики. Неужели всё кончилось? Сейчас обниму Петровича и доктора, Гордеев взыскательно спросит, где меня столько времени носило, и вызовет по рации вертолёт…
В усадьбе было пусто.
Двор занесён снегом, почти по пояс, никаких следов не видно. Сугроб, в котором мы барахтались после бани накануне Хаоса, превратился в курган.
В доме всё было перевёрнуто вверх дном. Повсюду в беспорядке валялись вещи, посуда, мебель, матрацы и подушки были вспороты и выпотрошены — похоже, здесь что-то долго и упорно искали.
Интересно — что? Да, ещё интересно, нашли или нет. Но это уже во вторую очередь, как следствие первого интереса.
Крови нигде не было, и это несколько утешало. Можно предположить, что соратники мои живы и просто куда-то удрали, а вот этот беспорядок кто-то устроил уже в их отсутствие.
Я обошел каждое помещение, исследовал метр за метром в поисках каких-то следов и деталей, могущих рассказать мне, что здесь произошло и куда делись мои товарищи.
Увы, всё тщетно. Не было никаких следов, никто не потрудился намекнуть мне, что делать, куда бежать, как, вообще, жить дальше.
Впрочем, один намёк всё же был (если только это намёк), но я его не понял.
В «моей» спальне, которую мне так и не довелось обжить, на детском мольберте было нацарапано плохим мелком, почерком доктора: