Чтение онлайн

ЖАНРЫ

Полное собрание стихотворений
Шрифт:

Надписи на книгах и шуточные стихи

<Надпись на «Сочинениях» А. Н. Островского>

Не самодуров и не тлю Москвы мильонно-колокольной, Я горький смех его люблю И крик отчаянья <невольный>.

1903

<Посвящения на книгах>

1

Е. М. Мухиной

И от песни, что сердце лелеет, Зной печали слезой освежая, Сладкозвучная песнь уцелеет,- Но для мира чужая.

1904(?)

2

«Тому,

кто зиждет архитрав...»

К. Д. Бальмонту

Тому, кто зиждет архитрав Над гулкой залой новой речи, Поэту «Придорожных Трав» Никто взамен банальной встречи.

1904

3

«Меж нами сумрак жизни длинной...»

Н. С. Гумилеву

Меж нами сумрак жизни длинной, Но этот сумрак не корю, И мой закат холодно-дынный С отрадой смотрит на зарю.

1906

Мифотворцу – на башню

(Два мифотворения)

1

Где розовела полоса, Одни белесые отсветы... Бегут на башню голоса, Но, ослабев, чуть шепчут: «Где ты?» А там другой жилец уж – сед И слеп с побрызгов белой краски, И смотрят только губы маски Из распахнувшихся газет.

Июнь 1909

2

Седой!.. Пора... Седому – мат... Июль углей насыпал в яме, И ночью, черен и лохмат, Вздувает голубое пламя... Где розовела полоса, Там знойный день в асфальте пытан. Бегут на башню голоса... А сверху шепот: «Тише – спит он».

Царское Село

Июль 1909

Из участковых монологов

Сонет

ПЕро нашло мозоль... К покою нет возврата: ТРУдись, как А-малю, ломая А-кростих, ПО ТЕМным вышкам... Вон! По темпу пиччикато... КИдаю мутный взор, как припертый жених... НУ что же, что в окно? Свобода краше злата. НАчало есть... Ура!.. Курнуть бы... Чирк – и пых! «ПАрнас. Шато»? Зайдем! Пст... кельнер! Отбивных МЯсистей, и флакон!.. Вальдшлесхен? В честь соб-брата! ТЬфу... Вот не ожидал, как я... чертовски – ввысь К НИзинам невзначай отсюда разлетись ГАзелью легкою... И где ты, прах поэта!! Эге... Уж в ялике... Крестовский? О-це бис... ТАбань, табань, не спи! О «Поплавке» сонета …………………………………………………. <ПЕТРУ ПОТЕМКИНУ НА ПАМЯТЬ КНИГА ЭТА>

1909

«Ни яркий май, ни лира Фруга...»

Ни яркий май, ни лира Фруга, Любви послушная игла На тонкой ткани в час досуга Вам эту розу родила. Когда б из кружевного [20] круга Судьба ей вырваться дала, Она б едва ли предпочла Сиянье неба, зелень луга Приюту Вашего стола.

20

или плюшевого.

Из Бальмонта

Крадущий у крадущего

не подлежит осуждению.

Из Талмуда
О
белый Валаам,
Воспетый Скорпионом С кремлевских колоколен, О тайна Далай-Лам, Зачем я здесь, не там, И так наалкоголен, Что даже плыть неволен По бешеным валам, О белый Валаам, К твоим грибам сушеным, Зарям багряно-алым, К твоим как бы лишенным Как бы хвостов шакалам, К шакалам над обвалом, Козою сокрушенным Иль Бальмонта кинжалом, Кинжалом не лежалым, Что машет здесь и там, Всегда с одним азартом По безднам и хвостам, Химерам и Астартам, Туда, меж колоколен, Где был Валерий болен, Но так козой доволен Над розовым затоном, Что впился скорпионом В нее он здесь и там. О бедный Роденбах, О бедный Роденбах, Один ты на бобах...

В море любви

Сонет

Моя душа оазис голубой.

Бальмонт
Моя душа эбеновый гобой, И пусть я ниц упал перед кумиром, С тобой, дитя, как с медною трубой, Мы все ж, пойми, разъяты целым миром. О будем же скорей одним вампиром, Ты мною будь, я сделаюсь тобой, Чтоб демонов у Яра тешить пиром, Будь ложкой мне, а я тебе губой... Пусть демоны измаялись в холере, Твоя коза с тобою, мой Валерий, А Пантеон открыл над нами зонт, Душистый зонт из шапок волькамерий. Постой... Но ложь – гобой, и призрак – горизонт. Нет ничего нигде – один Бальмонт.

<В. В. Уманову-Каплуновскому>

<В альбом автографов>

Как в автобусе, В альбоме этом Сидеть поэтам В новейшем вкусе Меж господами И боком к даме, Немного тесно, Зато чудесно... К тому же лестно Свершать свой ход Меж великанов, Так гордо канув Забвенью в рот.

Стихотворения в прозе

Аndаnте

Июльский день прошел капризно, ветреный и облачный: то и дело, из тучи ли, или с деревьев, срываясь, разлетались щекочущие брызги, и редко-редко небо пронизывало их стальными лучами. Других у него и не было, и только листва все косматилась, взметая матовую изнанку своей гущи. Слава богу, это прожито. Уже давно вечер. Там, наверху, не осталось ни облачка, ни полоски, ни точки даже... Теперь оттуда, чистое и пустынное, смотрит на нас небо, и взгляд на него белесоватый, как у слепого. Я не вижу дороги, но, наверное, она черная и мягкая: рессоры подрагивают, копыта слабо-слабо звенят и хлюпают. Туман ползет и стелется отовсюду, но тонкий и еще не похолодевший. Дорога пошла моложами. Кусты то обступают нас так тесно, что черные рипиды их оставляют влажный след на наших холодных лицах, то, наоборот, разбегутся... и минутами мне кажется, что это уже не кусты, а те воздушные пятна, которые днем бродили по небу; только теперь, перемежаясь с туманом, они тревожат сердце каким-то смутным не то упреком, не то воспоминанием... И странно,– как сближает нас со всем тем, что не мы, эта туманная ночь, и как в то же время чуждо друг другу звучат наши голоса, уходя каждый за своей душою в жуткую зыбкость ночи…

Брось вожжи и дай мне руку. Пусть отдохнет и наш старый конь...

Вот ушли куда-то и последние кусты. Там, далеко внизу, то сверкнет, то погаснет холодная полоса реки, а возле маячит слабый огонек парома... Не говори! Слушай тишину, слушай, как стучит твое сердце!.. Возьми даже руку и спрячь ее в рукав. Будем рядом, но розно. И пусть другими, кружными путями наши растаявшие в июльском тумане тени сблизятся, сольются и станут одна тень... Как тихо... Пробило час... еще... еще... и довольно... Все молчит... Молчите и вы, стонущие, призывные. Как хорошо!.. А ты, жизнь, иди! Я не боюсь тебя, уходящей, и не считаю твоих минут. Да ты и не можешь уйти от меня, потому что ты ведь это я, и никто больше – это-то уж наверно...

Поделиться с друзьями: