Попробуй меня остановить

Школа номер один выглядит весьма помпезно, возвышаясь на целых четыре этажа. На самом деле эта школа вот уже несколько лет переиминована в гимназию с экономическим уклоном. Я навела справки – здесь учатся одни гении. Ну или пятьдесят процентов гениев, а остальные пятьдесят – дети богатеев, которые готовы щедро заплатить, доказывая псевдогениальность своих детей.

Сюда относятся не просто мажоры. А, например, дети депутатов и политиков. В общем… элита этого города!

Это место в корне отличается от моей старой школы.

Поддев пальцами лямки рюкзака, нервно провожу по ним вверх-вниз. Обернувшись, обвожу ничего не видящим взглядом школьный двор. Глубоко вздохнув, делаю первый шаг на широкую лестницу…

Вздрагиваю, потому что за спиной вдруг раздаются громкие овации и улюлюканья.

Но это же не мне, верно?

Ладно… перед смертью не надышишься. Это всего лишь школа, пусть и элитная… Там такие же подростки, как и я. Наверняка уже через неделю я освоюсь.

Стремительно поднимаюсь по лестнице, не обращая внимания на взгляды остальных учащихся здесь ребят. А они, кстати, смотрят так, словно я уже чем-то привлекла всеобщее внимание. А ведь ещё даже не зашла внутрь!

Колени невольно начинают подрагивать, и моя походка становится скованной. Посильнее впиваюсь пальцами в лямки рюкзака и стремглав взбираюсь по лестнице.

Лишь на последних ступеньках я понимаю, что смотрят вовсе не на меня, а на кого-то за моей спиной.

Не удержавшись, бросаю робкий взгляд через плечо и тут же натыкаюсь на холодные серые, почти стальные глаза, пристально взирающие на меня из-под густых, почти чёрных бровей.

Парень оказывается настолько близко, что едва ли не царапает мне затылок своим носом.

Икнув от неожиданности, отворачиваюсь и влетаю в здание школы. Замерев возле охранника, снимаю с плеч рюкзак и долго шарю в нём в поисках пропуска. На самом деле я просто хочу, чтобы этот сероглазый прошёл вперёд. Его взгляд словно отпечатался на моей шее, без преувеличения.

Тем временем парень лениво меня обходит и так же лениво перепрыгивает через турникет.

– Войнов! – каркает охранник.

Сероглазый замирает. Оборачивается.

Явный хулиган!

И, похоже, не соблюдает дресс-код, потому что на нём нет формы.

Тёмный бомбер, под ним светлая футболка. Протёртые на коленях джинсы и высокие чёрные кеды с белой шнуровкой.

Парень выглядит стильно и точно знает это.

На его губах на короткий миг появляется кривая ухмылка. Мазнув по мне взглядом, он отворачивается и скрывается из вида, свернув за угол.

– Ты новенькая? – поворачивается ко мне охранник. Здоровый, под два метра детина, но с весьма добродушным лицом. Получив от меня кивок согласия, он протягивает руку, и я вкладываю в неё свой пропуск. – Завтра можешь мне не показывать, просто приложи вот здесь.

Проводит карточкой по красному индикатору на турникете, и когда цвет меняется на зелёный, проход открывается.

– Давай, проходи, – возвращает мне пропуск охранник. – Можешь звать меня дядя Миша. Если накосячишь, стану Михаилом Ивановичем. Поняла?

– Да, поняла.

Невольно улыбаюсь, потому что, несмотря на вполне грозный внешний вид, охранник всё равно выглядит добродушным.

– Как звать? Какой класс? – спрашивает дядя Миша, когда я миную турникет.

– Варя. Десятый «А».

– Что ж… беги, Варвара. Удачи тебе в этом царстве тьмы, – и, отвернувшись, бубнит себе под нос: – Один только Войнов чего стоит…

***

Изучив расписание уроков, приближаюсь к классу.

Ладно… Я смогу!

Сделав глубокий вдох и протяжный выдох, распахиваю дверь и переступаю порог кабинета прямо под оглушительную трель звонка.

Ловлю на себе взгляды каждого из присутствующих учеников. Два десятка пар глаз уставились на меня с нескрываемым интересом. Некоторые даже дружелюбно. Но лишь одни прожигают дырку на моём лице холодным безразличием.

Я надеялась, что этот Войнов окажется в другом классе. Но нет… Он, конечно, мой одноклассник.

– Доброе утро, – строгий, призывающий к порядку голос звучит за моей спиной.

Все, слава Богу, переключают своё внимание на учителя. Все, кроме него…

Холодный взгляд хулигана отклеивается от моих глаз и смещается к губам. Потом скользит вниз, на мою ужасную юбку… И снова возвращается к лицу. На его губах расцветает кривоватая ухмылка, в то время как глаза остаются безучастными. Но в то же время его взгляд какой-то гипнотический.

Я не могу не смотреть на него. И пошевелиться не могу.

– Снежная, верно?

Голос учительницы звучит глухо, как из-под толщи воды, и я не сразу понимаю, что она обращается ко мне.

– Похоже, новенькая уже запала на Войнова! – выкрикивает какой-то парень.

Весь класс начинает улюлюкать, поддерживая эту «смешную» шутку.

Мои щёки начинают пылать от стыда, и я поспешно опускаю взгляд в пол. Поворачиваюсь к учителю.

– Да… Варвара Снежная, – представляюсь тихо.

– Что она там мурлычет? Пусть громче скажет! – вновь нетерпеливо выпаливает тот же парень.

– Помолчи, Гуреев! – повышает голос учитель. Посмотрев на меня с непонятной жалостью, говорит всему классу: – Варвара Снежная – прошу любить и жаловать.

На ватных ногах я всё-таки поворачиваюсь к ребятам и выдавливаю робкое «привет».

Ничего унизительнее я в жизни не испытывала.

– Варя, садись на первую парту, – указывает учитель на пустую парту напротив своего стола. – Меня зовут Марта Юрьевна. Я учитель русского и литературы, а также завуч по совместительству.

Мне кажется, или она действительно говорит это с плохо скрываемой гордостью?..

– Ну и классный руководитель десятого «А», – обводит строгим взглядом учеников, а потом вновь смотрит на меня. – Если будут какие-то проблемы, можешь смело обращаться ко мне, Варвара… А теперь давайте начнём.

Пока она перекладывает на столе папки, я ныряю на свой стул и стягиваю рюкзак с плеч. Всё прошло не так уж и ужасно…

– Я смотрю, программа в твоей прежней школе немного отстаёт от нашей, – говорит Марта Юрьевна, как мне кажется, опять с явной гордостью. Вероятно, перед ней моё личное дело. – Что ж… Тебе придётся немного нас нагнать. Возьмёшь у ребят конспекты.