Последние всплески
Шрифт:
Заявится сама,
И болью через край,
Сведёт тебя с ума.
И будет всё равно,
Что было, и что нет,
Недавнее – давно,
Как сквозь завалы лет.
И всё, что принимал,
Как важное в судьбе,
И всё что обещал,
Не одолеть тебе.
Теперь уже совсем
Другой приоритет,
И даже прежних тем,
Уже, в помине, нет
«По
– А что ж вы, в таком случае, творите?!
Предупреждал – «не сотвори кумира!»,
Но вы глухи ко всем Законам Мира.
В вас – ничего, лишь дутая гордыня!
Вы мните, что весь мир вокруг – пустыня.
Себя считаете важней всего на свете,
Но не желаете быть за него в ответе,
За тот, за крошечный, в котором вы живёте,
В котором вы едите, спите, пьёте…
И гадите, на головы, как птицы.
Вы разучились искренне молиться.
Златой кумир у вас перед очами,
Ему вы поклоняетесь ночами,
И верите: он вам благоволит.
Но Хаос сквозь зрачки его глядит.
Ты помнишь этих дней сияние?
Конечно помнишь. Я же знаю.
Напрасно чётки дней листаю.
О как нас милует незнание.
Как листья трепетной осины,
На жизненном ветру танцуя,
Что ждём мы? Рыбку золотую?
Глядя в него как в вод глубины.
Листаем кольца Зодиака,
Кидаем карты, жжём листочки…
И видим всё… до самой Точки…
Но распознать не можем Знака.
___
А часто не желаем знать.
Видениям не доверяя,
И болью жизни проверяя,
Которую не пересдать.
Осень бросила листок
На осенний плед,
Полетел он на восток,
Птичьим стаям вслед,
Дуновенью ветерков
Попадя во власть,
Зацепился за перо
Побоясь упасть.
И держался, сколько мог
В бури мглу, и в зной,
С птичьей стаей на восток
Прилетел зимой.
Шаловливый ветерок,
Был всему виной,
Закружился в нём листок,
Словно сам не свой.
Глупый, несуразный лист,
Как ты потерялся?!
Улетели стаи птиц,
Ты один остался…
Нет назад тебе пути.
Без корней не прорасти…
Мусор бродит в голове,
Словно ветер по траве.
Прорастают в нём стихи,
Отголосками стихий.
Что когда? И что откуда?
Прорывается запруда
В жизнь иную, в мир другой,
В то, что не было со мной.
Там
любовь, измены, быт…Кто за этим всем стоит?
Кто нашёптывает строчки,
Странных мыслей оболочки,
Днём, иль будит в ночи час,
Чтобы записать рассказ,
О делах мне незнакомых…
Или строчек стихотворных,
Иль какую-нибудь фразу,
Что сама придумать сразу,
Никогда я не могу…
Может, трещинка в мозгу?! ))))
Нелепо в чём-то упрекать
Друзей, родных, отца ли, мать,
Мы все когда-нибудь уйдём…
Смешно гадать: что там, потом.
Ведь для детей, тех, что растут,
Все наши «там», реально тут.
Для них не рушится вселенная,
И жизнь течёт обыкновенная,
То приземлённо, то крылато…
Как и для нас самих когда-то…
И боль – что в прошлые века,
Так непомерно далека,
Что можно строить лишь догадки,
Писать сценарии про схватки,
И в комедийных сериалах
Шутить: гляди мол, как бывало.
Чувств моих радуга,
Надо ли? Надолго ль?
Будут ли тучи?
Тёпленький лучик?
Призрачным облачком?
Солнечным дождиком?
Тени сомнения птицей мелькают.
Знаю! Я всё давно знаю! – Растают!
Всё растворится!
Всё повторится!
Солнцем лучиться!
Дождиком литься!
Тучи опять наплывут грозовые…
И только чувства будут иные.
Оправдание… обида…
Что за странная планида,
Это правда? Иль для вида?
Ничего я не пойму…
И зачем искать причины
Для раздора и кручины,
Погружаться нам в пучины
Этой страсти ни к чему.
Может то была лишь шутка,
Лёгкая игра рассудка,
Мысли новая раскрутка…
Тем смешней наивный пыл.
Через год спроси: «Что было?
Что рассудок замутило?»
Всё как облачко проплыло,
Всё давным-давно забыл.
Порою грустно нам бывает.
Брахихитон лист осыпает.
Пол плиточный, как будто лёд…
Включу камин – тепло идёт,
И кошка спит – уютно значит.
А дождик зиму обозначит,
Обильно всё вокруг польёт,
И сразу зелень в рост пойдёт.
И травы зацветут в песках,
Грибы появятся в лесах…
И, напитавшись красотой,
Наш мир подарит нам покой.
Порой мы сами для себя загадка,
Своих желаний разгадать не в силах.
Хоть в сердце ещё горестно и сладко,
Всё меньше чувств, отчаянно-бурливых.