Последний бой

–  И ты пойдёшь, сука!
– сказал зло.
– Побежишь! И тушить будешь наравне со всеми… Бегом, я сказал!

Он даже не говорил, он орал в лицо обмершему, уже не способному к сопротивлению, сломленному человеку. И тот впрямь, как только Ян выпустил его, поковылял к двери. Это, пожалуй, можно было принять за бег. А раз так, сопротивление здесь было сомлено и можно было идти дальше…

–  Траппер, - уже на выходе, окликнул кто-то Яна тоненько.
– Траппер, что дальше?

Ян обернулся уже из дверного проёма.

–  Что дальше?
– переспросил.
– Всё будет. Хорошо.

Ещё бы самому в это поверить.

Последний плацкартный вагон дал ему сразу семерых живых и даже не раненных. Это было много, очень много, по сравнению с другими вагонами. Здесь и окна на правой стороне остались целы, и стены не напоминали решето. А вот следующий… следующий был "мягким" вагоном. Подобным тому, в котором ехал он сам. Чтобы пройти к Оксане, нужно было пройти через него. Вот только дверь была заперта. Ян ткнулся в неё раз, другой… ломиться в вагон, стоя на неустойчивой площадке перехода, открытой всем ветрам, было не слишком-то приятно. И биться - тоже. Жаль только, вернуться в вагон тоже не представлялось возможным. Ему нужно было попасть в вагон. Любой ценой.

Прикинув, как прыгнуть на дверь так, чтобы не улететь под колёса, Ян сделал шаг назад и прыгнул. Он достучался. И дверь ему открыли. Открывший дверь держал в руках оружие, но он не успел им воспользоваться. Он вообще ничего не успел, сметённый ураганом по имени Ян Орлов. Вместе влетев в тамбур, они рухнули на дощатый пол. Ян оказался сверху, и первым делом выбил оружие из вялой руки противника. Потом уже вглядывался в лицо, определяя, кто перед ним. Вот тут он испытал изумление, граничащее с шоком. Перед ним, а вернее - под ним, растерявший весь свой лоск и совершенно не готовый сейчас ни к разговору, ни к сопротивлению, лежал Ник Нордстрем, клятый инопланетник, ввязавший Яна во все неприятности. Ну а что расплатился в полной мере, так то не заслуга его…

–  Здорово, Ник!
– весело, но с явно просквозившей в голосе злостью сказал Ян.
– Ты никак тоже вляпался?

–  Я… да… я… - Ник явно пребывал не в лучшем состоянии.
– Верните мне моё оружие, Орлов!

–  Оружие, говоришь?
– Ян покосился в угол, где валялся пистоль… Да нет, не пистоль. Небольшой, компактный, весь какой-то нездешний. Наверняка ведь лучемёт. Хоть и нет в том большой уверенности.

–  Это лучемёт?
– спросил всё же. Так, на всякий случай. И взял, подойдя, в руки.

–  Нет!
– рявкнул Нордстрем.
– Нет, не трогай… Ты, варвар, что ты понимаешь?!

–  Совершенно ничего, - покладисто согласился Ян.
– Вот только… Даже ничего не понимая, я уверен, что если нажму вот на эту пимпочку, наведя вот эту хреновину предварительно на тебя… ты сдохнешь.

–  Нет, это не боевое оружие, - возразил, внезапно успокоившись, чужак.
– Это станнер. Он парализует, но не убивает. Мне нельзя было брать с собой боевое оружие.

–  Но орков ты бы мог им завалить?..

–  Ну… нет. Оно только с близкого расстояния действует. Это очень опасно!

–  Понятно… - Ян тратил время, бесценное время. Но ничего не мог с собой поделать. Ему нужно было сейчас и перевести дух, и определиться, что делать с Нордстремом дальше. Сволочь, конечно, первостатейная. Сто раз оружие могло быть для ближнего боя, но даже такое, оно могло помочь. Но ведь, пока трапперы голой грудью ходили на стрелы и пули орковские, инопланетник тихохонько сидел в своём вагоне. Один, похоже. И в ус не дул. А стало быть, мужик он ненадёжный. И посылать его куда-то бесполезно, и здесь без присмотра оставлять опасно. Переведя взгляд за спину Нордстрема, Ян изобразил испуг на лице. Получилось плохо, ибо актёр из него был никакой, но Ник повёлся и резко крутанулся на пятой точке. И упал на пол, вырубленный надолго. Удар рукояткой станнера по затылку иного результата принести и не мог.

–  Полежи пока тут, - почти дружелюбно сказал Ян бесчувственному телу.

– Потом с тобой разберёмся… сволочь.

Ну и настала пора поспешить к Оксане.

6.

Весь бой Оксана провела, забившись в уголок, с зажатым в руках намертво пистолетом. Вокруг трещали выстрелы, где-то вдалеке кричали люди. Звенело битое стекло и с треском впечатывались в стены пули и стрелы. Умереть можно, от страха. Какие-то незнакомые ей люди, которых прислал Ян, быстро куда-то исчезли. Оставался только гном, представившийся Фольке, который заглядывал раза три или четыре. Но потом и он исчез, испарился. Вот так сиди и жди, пока орки придут и… Дальше было богатое поле для фантазий напуганной женщины. Слухи, порой самые жуткие, ходили разные. Слухи эти не позволяли одинокой Оксане успокоиться. И уж тем более, когда поезд снова тронулся. Куда? Зачем? Если всё закончилось, то почему Ян не возвращается? Или он… или его уже нет?!

Когда дверь в салон с грохотом распахнулась, Оксана уже довела себя до той степени заведённости, когда думать - поздно. Не получается. Вскинув пистоль, она выпалила через дверь спальни. Абы куда выпалить. Пуля расщепила доску, но на большее её, конечно, не хватило. А из-за двери такой родной, такой любимый голос зло произнёс:

–  Дура… убить же могла!

–  Ян!!!
– это был даже не крик, стон.
– Ян, любимый…

Ян вошёл. Пропахший пороховой гарью, кровью, потом. Злой как чёрт. С какой-то странной железякой в руке. С синяком в пол лица. С сумасшедшим блеском в глазах. Обнял её коротко, крепко прижав.

–  Живая… Всё у тебя хорошо?

–  Всё… Зачем ты меня так надолго бросил? синяком вполлица. ой-то странной железякой в руке. роизнёс: Абы куда выпалить. заведённости, когда думать - поздно.ы.

Ян, уже порываясь высвободиться из объятий, не к месту они сейчас были, ответил отстранённо:

–  Дела были, - и поспешил обойти весь вагон, проверить, нет ли врагов.

Врагов не было. Не было и своих.

–  Я к тебе людей посылал, - на всякий случай уточнил Ян.

–  Посылал, - согласилась Оксана. Она сейчас со всем готова была соглашаться, только бы он не уходил больше.
– Они ушли куда-то, когда стрельба пошла… я их больше не видела…

Ян, кажется, выругался. Но на всякий случай - на гномьем. По крайней мере, слов его Оксана не поняла.

–  Бросили, значит, - сказал задумчиво.
– Ну… встречу в Трампе, Бог им судья будет…

–  А мы… вырвались?
– робко спросила Оксана.

Ян покосился на неё хмуро, с явным недоумением от её непривычной робости.

–  Вырвались… вроде, - сказал неохотно.
– А вообще - чёрт его знает, милая. Орки какие-то… неправильные. Что ещё придумают - не ведаю. Поезд горит, и чёрт его знает, потушим, или нет. Машинист убит, управлять паровозом, похоже, никто не умеет. Свалиться под откос - запросто можем… Ты чего?!

Нашёл, как девушке отвечать. Оксана, на что уж крепка была духом, разрыдалась.

Пришлось утешать, и утешать всерьёз, долго и с расстановкой. Смущённый и растерянный, бурча себе под нос сам не помнил что, Ян сидел, держа её на коленях, и наглаживал роскошный рыжий хвост. Не замечая при этом, как рыжие волосы превращаются под его грязной ладонью в пепельно-серые и чёрные. Впрочем, Оксане этого сейчас было не видно…

–  Тискаются они тут, - сказал вдруг кто-то за спиной Яна. И не обернуться ведь быстро. На всё нужно время. И Оксана в руках окаменела, не освободишься быстро. И мысли побежали быстро, и мысли всё бредовые. Но ведь не говорят же орки по-человечески! Но ведь и здесь речь не совсем правильная!