Последняя свобода

— На эти стихи Горностаев чуть статьей не разразился?

— Нет, то было давно. Я тогда «моложе и лучше, кажется, была».

— Домогался любви, что ли?

— Не моей. Но моя подруга из-за него чуть не отравилась.

— Ишь, какие страсти внушает!

— Загадочная личность. Порядочные люди в наше время обеднели, но кое-кто, наоборот, всплыл в мутной водице. Признаюсь, Леон, — она улыбнулась нежно, и эта улыбка ее украсила. — Без вашего брата я бы пропала. От нищеты.

Я подозревал, а теперь утвердился в мысли, что зазвала она меня поговорить о Ваське. В определенных кругах (в которые рано или поздно вступают все — все болеют) он знаменитый доктор и даже сейчас существует безбедно, а мог бы и припеваючи, «с шампанским», кабы не тратился на больных — совсем уж безнадег, от которых все — и родные — отказались: время от времени какой-нибудь «безнадежный» у него и живет.

— Считайте, что вам повезло, Ольга, — серьезно сказал я.

— Очень!

— Он со всеми возится, кто б к нему ни обратился. Но в вашем случае присутствует и личный момент, если можно так выразиться.

С тою же нежной улыбкой она смотрела на меня выжидающе. Я продолжал:

— Несмотря на свою жизнерадостность, он, в сущности, одинокий человек. Вот уже годы…

— Его жена умерла три года назад? — перебила Ольга с живостью.

— Да. И полтора года на грани, он ее выхаживал.

— Она была хороша собой?

Капитальный, конечно, для женщины вопрос.

— Хороша?.. — повторил я задумчиво и вдруг удивился. — А знаете, Ольга, она чем-то была похожа на вас.

— Правда? — Сейчас ее можно было назвать даже красивой. — Что она была за человек?

— Очень скромный, милый, очень обаятельный. Достаточно сказать, что моя жена с ней дружила, а женщин Марго терпеть не могла.

— Господи! — Она вдруг побледнела. — Что же стряслось с вашей женой?

— Ничего не знаю, не подозреваю. Простите, что давеча вас напугал.

— Когда она исчезла?

— Вероятно, когда мы поминали Прахова. Поздним вечером сын ее на даче уже не застал.

— Она умерла, Леон! Ведь она не смогла бы годы жить без сына.

В который раз отметил я, что Ольга Бергер весьма неглупа.

— А как у нее было со здоровьем?

— Здоровее не бывает.

— А милиция?

— Чтоб завести «дело», не хватает трупа. Я его ищу.

— Кого? — прошептала Ольга.

— Покойницу. Она мне посылает письма ко дню рождения…

— Кто?!

— Кто-то под ее именем.

Тут заметил я, что Ольга держится как-то неестественно, деревянно, словно персонаж из театра кукол, и замолчал.

— Что она пишет?

— Да не она, — я уже не знал, как выкрутиться. — Кто-то из моих литературных врагов. У каждого великого должен быть свой Сальери.

Но моей незамысловатой шуточки Ольга не поддержала, повторив упрямо:

— Что же пишет?

— Про белое платье в пятнах, про острое лезвие и про тяжелый камень.

— Значит, вы ищете могилу?

— Знать бы, где искать.

— На кладбище?

— Да камень мы нашли на берегу озера.

— На надгробье было выбито ее имя?

— Нет, нет! — Мне и самому становилось отчего-то жутко.

— Она кого-нибудь обвиняет?

— Меня.

— Вас?

— Да это не она пишет!

— Она вас считает убийцей?

Я решительно повернул к «реализму»:

— Во-первых, пишет не она. Во-вторых, я хоронил Прахова…

Но было уже поздно: громко стукнувшись головой о спинку дивана, Ольга потеряла сознание.

Заметался я по квартире, принес воды с кухни, побрызгал в запрокинутое белое лицо, сгоряча всю кружку на шаль вылил. Наконец бросился к телефону и вызвал Василия. «Выезжаю!» — бросил он коротко. На душе полегчало, а Ольга продолжала лежать, как тряпичная кукла. Хотя казалось мне в окружающем меня сумраке, сквозняке и ужасе, будто огромный черный зрачок следит за моими метаниями.

Я выскочил на кухню, попил водички. Ох уж эти мне утонченные натуры! Но ведь она действительно больной человек, а не мужлан-идиот, никогда в докторах не нуждавшийся. Сейчас мне Василий выдаст!

Она очнулась, как только он вошел в комнату. Распахнула свои очи черные и спросила:

— А под тем тяжелым камнем копали?

Васька метнул на меня соответствующий взгляд, лучезарно улыбнулся и принялся за дело, игнорируя дамский лепет. Я отвернулся к окну.

— Ничего такого страшного, — через некоторое время произнес Василий спокойно, настоящая нежность ощущалась в голосе.

— А ты мне дашь тех желтеньких таблеток, сонных?

— Конечно. Почему ты вся мокрая?

— Твой брат принес воды…

— Он сделал все, что мог!

— Прошу прощения.

— Нет, это я прошу, Леон. Мы должны помочь Леону.

— Непременно, потом… Кое-что мне все-таки не нравится, давление, пульс пропадает, аритмия. Неплохо бы в больницу, ненадолго. Там у меня больше возможностей. И кардиолог у нас прекрасный. А, Оленька?

— В твою больницу?

— Разумеется.

— Я согласна.

— Ну вот и отлично. Поспи часика три, а потом я вызову «скорую».

— Ты не уйдешь?

— Нет.

Она улыбнулась светло и сонно, и мы удалились на кухню.

— Чем ты ее достал, сыщик чертов? — зашипел Василий в ярости.

— Вась, виноват. Я из монастыря, выкапывал прах, в кабинет праховский не пускают. Я сейчас как одержимый. Страшно…

— И в таком состоянии ты приперся к Ольге?

— Она сама позвала. Ну, я нечаянно проговорился о Марго, о ее исчезновении.

— «Нечаянно»! — передразнил Василий. — У нее органический порок сердца, годы между жизнью и смертью… Да где тебе понять!

— Я понял.

— Что ты понял, кретин ты…

— Вы любите друг друга.

— Мы?! — Василий задохнулся от возмущения и опустился на табуретку, я тоже присел.

— Ты не поймешь: я ее безумно жалею.

— Ты так любишь, — я вздохнул (одну невесту соблазнил, другую — довел до обморока). — Я, наверное, безжалостно, ты по-другому. Вспомни Татьяну.

— То было в юности, Леон.

— Нет, Вась, ты такой же. И в ней что-то есть от Тани.

— Ну… ты меня заинтриговал, признаться, — он пытался перейти на обычный свой веселенький тон. — Впрочем, оставим. Какого черта ты ее допрашивал?