Потерянный в бездне

Слишком много вопросов.

— Если не можешь купить — просто дай мне эти деньги. А я отдам тебе «Эхо». Потом. Обещаю.

Почему-то я уверен — он знает как называется этот странный камень.

Тишина, которая заполняет залу самая громкая тишина которую я когда либо слышал. Самая громкая и самая бесконечная.

Поворачиваю голову и смотрю на Риту. В ответ — взгляд в котором слишком много всего. Но больше всего там сейчас страха.

«Да» — тихим шелестом проникает в мои уши.

Тут же чувствую звон. Негромкий. Совсем негромкий.

Звон монет которые прибавляются в мою сумку.

— Отдай…, — как последний выдох. Как обещание смерти если я не исполню наш договор.

Изо всех сил стараясь удержать дрожь в пальцах вызываю интерфейс.

Да.

Они там.

Немыслимая сумма.

Операция Риты и мой шанс на выживание в сошедшем с ума мире за порогом двери.

Сто тысяч.

Змея выпускает меня из своих объятий.

Это не свобода — убежать я отсюда не смогу. Убежать с камнем.

Передумать я уже тоже не смогу.

Опускаюсь и кладу его на сверкающий мрамором пол.

Эхо расколотой звезды.

Камень исчезает. Просто тает… как будто и не было. Как будто всего мгновение назад я не держал его в руках. Как будто и не было позади такого короткого и дико долгого похода сюда, в Форт Верис из крохотной бессмысленной пещерки на болотах, из моей прошлой жизни, в которую уже не вернуться никогда…

Лишь бы не убил. Лишь бы сейчас он не убил меня. Я произношу мысленно эти слова как последнюю молитву.

— Уходи, — шепот заставляет мою кожу неметь.

* * *

— Самый умный поступок в моей жизни, — выдыхает Рита, когда мы выходим за дверь и последнее «уходи» коменданта стихает в моих ушах.

Она задирает голову к небу и дышит так, будто только что выбралась из могилы.

Смотрю на неё вопросительно.

— Камень. То, что я отдала тебе камень, — поясняет она. — Не представляю как бы я разговаривала с комендантом. Он бы убил меня сразу. И забрал камень. Или я сама бы ему его отдала и радовалась бы потом всю оставшуюся жизнь.

Она не всё поняла из того, что только несколько мгновения назад произошло.

Я расскажу ей.

Когда-нибудь.

Если мы увидимся снова…

Её лицо вдруг темнеет.

— Всё?

Киваю.

Наша история закончена.

Просто стоим друг напротив друга и молчим.

Я бы поцеловал её, но тогда станет совсем тяжело.

Кажется, она думает так же.

— Не хочу прощаться! — Рита вскидывает голову и волосы рассыпаются по её лбу закрывая на мгновение глаза.

— Давай придумаем что-нибудь!

Киваю.

— Давай будем оставлять друг другу весточки!

Снова киваю.

Становится чуть легче. Я не знаю что там впереди, но всё равно чуть легче. Это эффект надежды.

В пещере, — торопливо говорит она. — В вашей пещере. Ну в той, помнишь?

— Нет, — качаю головой. — Только не там.

Не там где живут мои мёртвые друзья.

— Тогда где?

Она выглядит такой потерянной, что я не выдерживаю и прижимаю её к своей груди.

— На тропе. На той тропе, на которой мы впервые увиделись, — говорю я зарываясь лицом в её вкусные волосы. — Там наверняка найдётся какой-нибудь никому не интересный валун, под которым можно прятать записки.

— Да, — кивает она, а я смотрю на слезинку на её щеке. Больше всего на свете сейчас хочется этот крохотный кристаллик, который она забыла спрятать, оставить себе на память…

* * *

Мы бежим…

Бежим от портала к порталу разбросанным по локациям.

Бежим до той потерянной и сохранившейся только в нашей с ней памяти тропинки, где однажды совершенно случайно встретились.

Бежим чтобы найти камень, который будет хранить нашу крохотную надежду на хорошее.

* * *

Я прятался от неё. От этой крылатой чёрной твари. Прятался долго и… безнадёжно.

А теперь она дрожит в моих руках. Вырваться уже не сможет и знает это. Смотрит мне в глаза и дрожит.

Нажимаю на рукоять ножа. Пальцы сразу становятся липкими. Липкие от крови.

— Всё честно, — шепчу я. — Я почти полюбил тебя. И даже — очень сильно. Но еще сильнее — я боялся тебя.

Начинает биться сильнее — это её последнее попытка. И крылья, слабеющие крылья — она пытается оттолкнуть ими меня…

— Нет, — качаю головой. — Не сегодня.

Её тёмные бездонные глаза подёргиваются дымкой и замирают. Стекленеют.

— Шшшш…, — тихо шепчет она мне свою последнюю песню.

Сердце еще живо — я слишком близко сейчас к ней, чтобы не чувствовать его биения. Я считаю эти удары потому что точно знаю — совсем скоро услышу последний. Завершающий эту жизнь.

— Шшшш…, — молит она.

Три…

Четыре…

Пять…

Шесть…

Семь? Где седьмой удар?

Всё?

Всё.

— Прощай, — шепчу. — Твой путь закончился, а мой… мой только начинается.

Продолжение следует…