Потерявшие солнце

– Извините, пожалуйста, у вас огня не найдется?

Молодой русоволосый парень с рыжеватой небритостью стоял посреди дорожки, засунув руки в карманы потрепанной кожаной куртки «милитари», и смотрел на него усталыми зелеными глазами. В зубах у парня торчала сигарета. Калитка палисадника за его спиной была открыта.

Цыбин аккуратно и стремительно охватил взглядом затянутые сеткой дождя могилы. Кладбище – идеальное место для засады. Любовь к умершим родственникам может очень быстро воссоединить тебя с ними. Он никогда не приезжал в дни рождений и годовщин смерти. Береженого Бог бережет. Все было спокойно. Тихо. Пусто. Дождь. Кресты. Голые растопыренные ветви деревьев. Похоже, парень был один.

– Конечно. – Цыбин обреченно слез в лужу. Грустно хлюпнули полные воды туфли.

Сигарета у парня не прикуривалась. Она уже пропиталась дождевой водой. Струйки воды стекали по его волосам и лицу. На Цыбина пахнуло запахом алкоголя. Парень бросил развалившийся в пальцах белый цилиндрик и достал пачку. Наконец ему удалось прикурить. Он благодарно кивнул:

– Вы совсем промокли. Из-за меня в лужу влезли. Хотите?

Из-под куртки появилась чекушка «Московской».

– Спасибо. – Цыбин покачал головой.

– А я выпью. – Парень начал откупоривать бутылку. – Отец у меня здесь. Три месяца уже скоро.

– Болезнь? – из вежливости спросил Цыбин. Его вдруг начала терзать мысль немедленно поехать к…

– Инфаркт, – парень запрокинул бутылку, – даже винить некого. Некого порвать…

Он пошатнулся и помотал головой:

– Устал я… Тошно… А вы к кому?

– Друг. – Цыбин поднял воротник плаща. – Извините, мне пора.

– Хорошие люди умирают, а всякие гниды, душегубы жируют, б…

Цыбин вышел из ворот кладбища, сунул по купюре неизменным старушкам и остановился на секунду. Затем, приняв окончательное решение, остановил синюю «шестерку».

– Угол Ковенского и Маяковской.

* * *

Правой своей стенкой костел примыкал к автобазе. Слева высился грязный желто-серый дом, большинство окон в котором никогда не мылись и не имели занавесок. Чужеродность аккуратного европейского строения бросалась в глаза.

Расплатившись, Цыбин вышел из автомашины и осмотрелся. Дождь поутих, перейдя из состояния атаки в унылое моросящее ожидание. На ступеньках не было видно ни одного нищего. Погода и небойкое место играли свою роль. Почти стемнело.

Внутри было сумрачно и гулко. Света почти не было. Он прошел через зал и остановился перед исповедальней. Секунду подумал и, войдя, сел на скамью. Ждать пришлось недолго.

– Слушаю тебя, сын мой, – раздалось за перегородкой.

– Это я, священник, – сказал Цыбин. За перегородкой помолчали. Ему показалось, что он слышит вздох.

– Я думал, что уже никогда не услышу вас. – Голос остался таким же ровным и вежливым.

– Тебя бы это обрадовало?

– Я человек. Присутствие убийцы в моей жизни не может меня радовать.

– Сдай меня. Или уйди.

– Я буду исполнять свой долг.

– Тогда смирись с тем, что я убийца. Что у меня две руки, две ноги и я умею разговаривать.

– Я мирюсь с этим уже год.

Цыбин помолчал, прильнув виском к густо пахнущей деревом переборке.

– Трудно говорить? – В голосе священника ему послышалась издевка. – Раньше вы не страдали сомнениями.

– Трудно, – признался Цыбин, – сегодня другой случай.

– Вы не смогли кого-то убить? – Насмешка стала откровенной.

– Прекрати, священник! – Цыбин приблизил губы вплотную к перегородке. – Характер в тебе берет верх над духовным долгом. Подумай, я не сумею, по твоей же вине, излить тебе душу, пойду и в ярости убью кого-нибудь. Это будет ТВОЙ покойник.

За перегородкой помолчали. Он улыбнулся.

– Я слушаю вас, хотя вы так не поступите.

– Почему?

– Вы убиваете за деньги. Убийство плод вашего разума, а не необходимость души. Просто так вы никого не убьете.

Настал его черед помолчать.

– Ты уверен?

– Я предполагаю.

По ногам неожиданно потянуло сыростью и холодом. Промокшие пальцы совсем задеревенели. Цыбина начал бить мелкий озноб. Наверное, от холода.

– Я пришел поговорить о другом, священник. Возможно, мы действительно говорим в последний раз. Я уезжаю начинать другую жизнь. Без смертей.

– Начать уже начатое нельзя. Другой жизни не будет. Смерти останутся с вами, даже если вы собрались в последнее путешествие.

– Нет. Рановато. Просто не хочу усугублять положение уже и без того загубленной души.

– Похвально, хоть и бесполезно.

– Ты говоришь не как священник. Ты же должен приветствовать мои шаги на пути к прозрению?

– Вы не слепы. Кроме того, по моему мнению, церковь не должна играть роль сладкого пристанища и утешителя злодеям, натворившим столько, что никакими молитвами не замолишь. Души же подвластны суду Божьему. Я не обязан вас любить за то, что вы кого-то не убили.

– А как же «возлюби ближнего своего…»?

– Там говорится о человеке. Человека внутри вас я люблю: ребенка, который нянчил плюшевых мишек и засыпал на руках у матери, подростка, переживающего из-за прыщей, юношу, с трепетом целующего девушку в первый раз.

– В шесть лет я выкалывал кошкам глаза, у меня никогда не было прыщей, а первой девушкой была хором изнасилованная на чердаке пай-девочка, которой я не подарил ничего, кроме триппера.

– Это неправда, – в голосе священника слышалась усталость, – вам хотелось бы, чтобы это было правдой, но это слишком примитивно.

Оба снова помолчали.

– Зачем вы пришли? – неожиданно заговорил священник. – Вы хотите рассказать что-то важное, но вместо этого мы уже полчаса ведем странную дискуссию о вашей сущности.

Цыбин чувствовал холод. Словно ледяная зима подкралась к дверям костела, расшатала рамы витражных окон и обжигающей волной заструилась по каменным плитам. Совсем стемнело. Он представил себе, как они оба сидят в самом углу большого темного зала, разделенные перегородкой, а во всем остальном пространстве висит тьма. Черная-черная. Как зимнее московское небо.