Повелитель Теней. Том 2

Почувствовав в руках тяжесть, подношу ее к рукам и вижу…

Переливающиеся зеленым огнем покрытый глифами клинок «Пожирателя Душ», что нестерпимо жжет руку, при этом распространяя свое ледяное пламя на мои внутренности.

Перед глазами полыхнуло зеленым, и мир во мгновение изменился, став предельно простым, детально проработанным, видимым…

Словно и не ночь вокруг, а день, а у меня зрение как у орла.

Это уже было — когда я гнался за Лео через лес.

И сейчас…

Предупреждающе засвербило внутри, и я вскочил на ноги, различая несущуюся в Лаврика стрелу.

Девушка, как раз отвлеклась на то, чтобы вынуть из колчана новую, на мгновение утратила контроль над ситуацией…

Шагнув вперед, подставляю клинок плашмя и стрела с мифриловым наконечником с тихим звоном опадает вниз.

— Глеб! — слышу голос Лаурель, спрыгивая на дорогу.

Из-за телеги вылетает чья-то хрупкая тень, явно отброшенная хорошим ударом в грудь.

Но эта тень светится передо мной жарким пламенем.

Лес вокруг светится десятками таких же огоньков, по форме напомниающих человеческие тела.

Некоторые — совершенно бледные.

Другие — излучающие свечение, словно прожекторы.

Простые бойцы и маги.

Шесть первых и пара вторых.

Очень знакомый рисунок душ.

Я бы даже сказал бы, что характерный.

Из груди доносится низкое рычание, и я бросаюсь к ближайшему эльфу.

Фратер следует за своей целью, взмахом сабли отгоняя противника, вооруженного парными клинками, на добрый метр от себя.

Эльф, с виртуозностью циркача, изгибается, избегая удара кривого оружия, готовясь нанести ответный удар.

«Пожиратель Душ» не оставляет ему шансов на сатисфакцию.

Огонь эльфийской души дрожит и деформируется, втягиваясь в горящий зеленым светом в магическом зрении клинок.

Его оболочка, ставшая серой, рассыпается на глазах.

Я чувствую, что демоническое оружие входит во вкус.

Требует новых жертв.

О, я ему их естественно дам.

Вон один — за толстым деревом находится.

Высунулся, пустил в меня стрелу и тут же скрылся.

К черту эту крохотную зубочистку — клинок ломает ее в полете.

Ярость плещется внутри меня, усиливая и доставляя нестерпимую боль.

Я что-то кричу, прыгая вперед.

Эльфы прячется за деревом толщиной с мою голову.

Нет времени играть с ним в прятки — «Пожиратель Душ» перерубает лесное насаждение.

Вместе с эльфом, разделив его на два полуэльфа.

Огонь души вливается в клинок и словно перетекает в меня.

И одновременно с этим вытягивается из меня же.

Плевать.

Вон еще один.

Метров десять впереди.

Маг.

Бросаюсь на него, парируя брошенный в меня кинжал.

Мифрил отскакивает в сторону, втыкаясь в дерево.

Следом идет бросок нестерпимо светящегося шара.

Слишком медленно — протыкаю этот снаряд клинком, отчего тот даже не пытается быть послушным и втянуться в моей оружие.

Вместо этого я слышу почти звериный вой, источником которого является «Пожиратель Душ».

Нас отбрасывает назад.

Ощущения от столкновения с деревом незабываемые.

Но еще лучше, когда я понимаю, что демонический клинок остался в моих руках.

Словно прирос к пальцам и ладони.

Тем же лучше — не потеряю.

Уклоняюсь лишь чудом от еще одного светящегося шара — на этот раз брошенного другим магом.

Нет, я больше не собираюсь подставлять «Пожиратель» — эльфийская магия ему не нравится.

Первый маг воздевает руки над головой, творя какое-то заклинание, что я вижу в магическом зрении подобно огромной воронке, быстро формирующеся вокруг него и выше, на добрые несколько метров.

В лицо бьют потоки крепчающего ветра.

— Ураган творишь, сука?!

Кто это кричал?

Я кричал?

Нет, я не занимаюсь подобным.

Я обращаюсь к запертой в клинке магии.

Неохотно, но «Пожиратель» ее дает.

Нехотя, немного…

Да мне много и не нужно.

Всего лишь один файербол, который я бросаю в этого остроухого колдуна ебучего.

Чувствую, как в бедро впивается нечто острое и болючее.

Стрела с мифриловым наконечником.

Клинком испепеляю древко, но металл остается внутри.

Огненный сгусток, достигнув колдуна, вливается в его воздушную воронку, в которой уже полным полно сухой листвы, травы, веток…

Все это вспыхивает во мгновение ока.

Вместо воздушного торнадо, маг оказывается в плену огненной воронки, внутри которой мгновенно образуется температура, достаточная для плавления металла.

Слышны истошные крики из центра процесса по сожжению эльфийской Масленицы.

Душераздирающие вопли живого и разумного существа, который горит заживо, съедаемый колдовским огнем.

В ноздри бьет запах горящих тканей и волос.

Плоть горит и плавится, в то время, как агонизирующий противник пытается разрушить собственное заклятье и спасти хоть немного от себя.

Идиот.

Теперь это не твое заклятье.

Это НАШЕ заклятье.

Ты посеял ветер, я превратил его в бурю.

Двумя длинными шагами, отбив еще одну летящую в меня стрелу, добираюсь к начавшему затухать огненному шторму.

«Пожиратель Душ» проходит сквозь огненное инферно, безошибочно врубаясь в тело противника.

Ничего не происходит.

— Мирфри-и-и-и-ил!! — с ненавистью ору я, ощущая, как в меня входит еще одна стрела.

Колдовская аура демонического клинка рассеивает огненную вакханалию, и обожженное тело с выкипевшими глазами, продолжающее орать и краем сознания призвать немного магии для своего исцеления, демонстрирует мне надетую на его туловище мифриловую кольчугу.

Такую же, как у меня.

— П-п-рактик?! — задыхаясь, шепчет он.

Я не вижу, но понимаю по усилению его ауры, что он уже начал свое исцеление — действие отчаянное и глупое.