Поверженный демон Врубеля

Нервное.

Ей давно пора принимать успокоительное, и не валерьянку, не пустырник, а что-нибудь посерьезней. Только разве Людмила признает, что у нее проблема?

Редко кто мог признать, что у него проблема… ключ наконец удалось вставить в замок. И дверь открылась, легко, с полоборота.

Странно.

Мишка закрывал обычно на два оборота… а тут… из-за двери тянуло дымком, и этот запах заставил Людмилу напрячься.

– Есть кто? – она осознавала, что вопрос этот звучит донельзя глупо.

Стас уехал.

И забыл выключить утюг? Почему-то в воображении Людмилы утюг и Стас плохо увязывались между собой. Тогда телевизор… но в квартире тишина… проводку замкнуло? Дым стлался по полу, белесый, пока слабый.

И разумнее всего уйти.

Вызвать пожарных.

Полицию.

Но Людмила никогда не умела поступать разумно. И она, прихватив с туалетного столика статуэтку – не то ангел, не то демон, но из бронзы, – решительно толкнула дверь на кухню.

Пусто.

И дымом пахнет меньше. Зато кувшин имеется двухлитровый. Если и вправду пожар, то кувшин с водой – куда полезней бронзового ангела.

Гостиная… тоже пусто… в спальной комнате – неразобранная кровать. И дыма больше, но не так много, чтобы кричать о пожаре.

Горела мастерская.

Вернее, горел альбом, тот самый, с набросками, которые Людмила хотела посмотреть. И картины дымились…

– Твою мать, – от души сказала Людмила, выливая воду на остатки альбома. Пламя, стекшее было с бумаги на стол, погасло.

А запах дыма остался.

Вот только сквозь него ощущался тонкий аромат туалетной воды… определенно не мужской.

– Твою мать, – с чувством повторила Людмила.

Стас приехал быстро.

– Дура, – сказал он с порога.

– Сам дурак.

– Ты… – он покраснел, похоже, дураком его давненько не обзывали.

– Не кипятись, – Людмила после недавнего приключения была настроена миролюбиво. Наверное, сказался запоздалый страх.

В голове вертелось всякое… а если бы Людмила спустилась чуть раньше?

Если бы застала ту женщину, которая…

…Или если бы та женщина застала Людмилу?

– В следующий раз поедешь со мной, – Стас потянул носом и скривился. – И замки я сменю.

Против совместной поездки Людмила не возражала. А вот по поводу замков…

– Я, конечно, мало что понимаю, но мне кажется, их не вскрывали… у нее были ключи.

Стас дернул себя за короткие волосы и согласился.

– Были.

А потом спросил:

– Обедом накормишь? А я тебе расскажу…

Людмила готовить не то чтобы не любила, скорее относилась к процессу равнодушно, как к неизбежной части ее, Людмилы, существования. Иногда случалось настроение на что-либо этакое, и тогда Людмила искала рецепты в Сети, кое-что готовила, как правило, не слишком удачно. И на том вдохновение уходило, рецепты отправлялись в корзину, а Людмила возвращалась к старому, еще мамой установленному меню.

Но сегодня было иначе.

Кухня для двоих тесноватая, но все-таки… Стас устроился между окном и холодильником. С горбушкою хлеба в одной руке и бутылкой кефира в другой. И ел так вкусно… а еще рассказывал, неторопливо, спокойно.

И Людмила слушала.

Готовила на автомате… и слушала.

Думала.

– Погоди, – она прибавила газ под кастрюлей. – Если так, получается, что есть некая женщина… которую никто, кроме этой Женьки, не видел… но эта женщина ищет молодых и перспективных художников. Делает им заказ на картину.

– Определенную картину, – поправил Стас и облизал губы.

От кефира над верхней губой остались белые усы, и Стас выглядел забавно.

Мама бы точно разозлилась. Сказала бы, что хорошо воспитанные люди не пьют из бутылок, а дают себе труд перелить напиток в кружку.

Но из бутылки было вкусней. Людмила знала точно.

– Определенную картину, – она отвернулась. – При этом она влюбляет парней в себя, а когда заказ готов, убивает… знаешь, по-моему, это звучит совершенно безумно.

– По-моему, тоже, – согласился Стас. – И я одного не могу понять… зачем?

– Что?

– Вся эта театральщина… картина… и смерть, которая вроде бы как не то чтоб естественной выглядит, но точно не убийством…

– Есть еще кое-что.

Людмила присела на табурет.

– Если все так, то… откуда взялся парень, который напал на меня? То есть если она ненормальная, если действительно их убивает, то… в безумие одного человека я верю, а вот двое…

– А ты уверена?

– В том, что это был мужчина?

Людмила закрыла глаза, вызывая воспоминание, которое она еще недавно готова была забыть.

– Да, – сказала она. – Мужчина. Не в фигуре дело. Не в голосе… во всем сразу…

– Тогда вариантов несколько. Первый. Он ее родственник и не хочет, чтобы эти проделки выползли наружу.

– То есть знает об убийствах и позволяет… развлекаться дальше?

– Именно, – Стас кивнул. – Второй вариант – поклонник. Возлюбленный. Который и убивает. Которому надоело, что дама его сердца крутит романы… или не крутит, но не обращает на него самого внимания…

– И тогда получается, что она не виновна.

– Может быть, – согласился Стас. – А может, и нет… найдем ее, тогда и узнаем.

И это решение было логичным.

Утро началось с пробуждения раннего, чего со Стасом давненько не случалось.

Он открыл глаза, понимая, что вряд ли на часах больше шести. За серым окном – стекла не мыли давненько, и заросли они мелкой чешуею грязи – занималось серое же утро. Стас смотрел на окно, на подоконник пыльный, на бледную полосу света, которая ширилась.

Разрасталась.

Почему-то вспомнились другие рассветы.

Часы на стене, старые, с громким ходом. Секундная стрелка судорожно вздрагивала, прежде чем переползти с отметки на отметку. А минутная была медлительна, не говоря уже о часовой. Корпус часов облупился, а вот стекло, закрывающее циферблат, блестело, как и все в доме.

Стас часы ненавидел.

И пробуждения ранние, когда что-то непонятное, чему не было названия, выдергивало его из счастливых снов. Стас их не помнил, но точно знал – сны его счастливые, а вот пробуждения не очень.