Принадлежащая

Тем не менее, он остается полностью одетым, ни разу не получив удовольствия для себя.

— Ты не хочешь… — начинаю говорить я, перекатываясь на бок и зарываясь в груду одеял.

Я слышу, как он дочиста облизывает пальцы.

Он посмеивается, укутывая меня одеялами. — Доверься мне больше всего на свете. Но дело не во мне.

Все это время речь шла о тебе, думаю я про себя.

Но у меня нет сил озвучивать это.

— Останься, — бормочу я вместо этого.

— Если ты настаиваешь, — шепчет он, забираясь ко мне в постель. Его аромат обволакивает, когда он заключает меня в объятия, и я игнорирую тревожный звон в ушах.

Предупреждение слишком далеко. Моя внутренняя Омега счастлива.

Это все, что имеет значение.

Я погружаюсь в сон, пока он гладит меня по волосам, позволяя себе притвориться, что мы друзья, и что это не какая-то форма Стокгольмского синдрома.

Я отвечу за свои действия позже, когда страсть и огонь перестанут гореть в моей душе.

* * *

Я просыпаюсь в одиночестве, вся в поту.

Мой разум больше не затуманен, и я погружаюсь в болезненную реальность.

Стефан помог мне пережить Течку.

Конечно, это не прошло бесследно. В моем сердце подспудное отчаяние, щемящее желание, чтобы меня взяли полностью, но сейчас с этим можно справиться.

Безумие не подпитывает мои действия, и я покрыта позором.

Мое тело чистое и пахнет мылом, волосы свежевымытые — несмотря на то, что я не помню, как это происходило.

Стефан, должно быть, искупал меня.

Воспоминания о прошлых днях всплывают в моей голове, воспоминания о его прикосновениях вызывают дрожь по моему телу.

Он точно знал, что делать, чтобы доставить мне удовольствие, и никогда не брал ничего своего.

Я сажусь, сбрасываю с себя одеяла и оглядываю его комнату, полностью оценивая окружающую обстановку.

Здесь просто и чисто, в большом шкафу аккуратно развешана темная одежда, а в углу стоит письменный стол из красного дерева. С противоположной стороны стола находится книжная полка, до краев заполненная различными названиями, которые я не узнаю.

Комната выглядит едва обжитой.

Интересно, что он делает со своим временем, когда не… занимается какими-то злыми делами, которые он совершает.

Я обхватываю голову руками и стону.

Это ничего не меняет. Он не моя пара, и он далеко не хороший человек.

Я не должна радоваться, что он обошелся минимумом, не воспользовавшись мной.

Глупо, глупо, еще раз глупо.

Я не знаю, на кого я злюсь больше — на него за то, что он такой, какой есть, или на себя за то, что получаю удовольствие от прикосновений монстра.

Выходя из спальни, я направляюсь в гостиную, где он сидит за своим ноутбуком.

Я неловко стою в коридоре, наблюдая, как он печатает.

— Как спалось? — Наконец спрашивает он, не отрываясь от своего компьютера.

— Я… — Я понятия не имею, что сказать в данный момент.

Спасибо, что вытащил меня отсюда? Спасибо, что не лишил меня девственности?

Ты можешь меня сейчас отпустить?

Вместо этого я выпаливаю: — Почему ты меня не трахнул?

Он перестает печатать.

Он удивленно приподнимает бровь, на его лице появляется ухмылка. — Ты этого хотела?

— Я… — Опять у меня нет слов, и на этот раз я молюсь, чтобы мой вербальный фильтр оставался на месте.

— Ты… у тебя был Гон, — бормочу я, уставившись в пол, не в силах встретиться с ним взглядом. — Я думала…

— Я принимал подавляющие средства, — спокойно говорит он.

Я продолжаю молчать.

— В том состоянии, в котором ты была, ты бы позволила кому угодно связать себя, — продолжает он. — Потом ты бы пожалела об этом.

Он прав.

Но все же…

— Почему это имеет для тебя значение? — Наконец спрашиваю я. Он продолжает смотреть на меня с нейтральным выражением лица, и я начинаю злиться. — Почему бы вам просто не накачать меня наркотиками, как ты позволяешь делать своим сотрудникам?

Я в ярости, и чем дольше он остается невозмутимым, тем больше разгорается мой гнев. — Ты торговец людьми. Ты зарабатываешь этим на жизнь. Так зачем проходить через все это со мной?

Он захлопывает ноутбук и встает, направляясь ко мне с хищным выражением лица. — Не думай, что знаешь меня, — предупреждает он. — Ты ничего не знаешь, Омега.

Я отступаю назад, когда он подходит ближе, пока не упираюсь в стену. Я поднимаю голову, чтобы посмотреть на него, мое мужество исчезает.

То, что я открыла рот было ошибкой.

Он протягивает палец и приподнимает мой подбородок. — Для той, кто меня ненавидит, — мягко говорит он, — ты одета в мою одежду. Ты спала в моей постели. Что это говорит о тебе?

Я загипнотизирована его ароматом, его присутствие настолько опьяняет, что я почти забываю о нашем разговоре.

Но у меня внезапно возникло осознание.

— Ты каждый раз меняешь тему разговора, — шепчу я.

Он хмурится. — О чем, черт возьми, ты говоришь?

— Ты несчастлив, — продолжаю я, и до меня доходит правда. — Ты ненавидишь то, что делаешь.

Все это имеет смысл. Ненужная доброта по отношению ко мне, постоянная маска в его глазах, апатия, когда он говорит о своей работе.…

Его губы сжимаются в тонкую линию.

Тогда все, что я чувствую, — это ярость.

Его рука оказывается на моем горле прежде, чем я успеваю подумать, и я замираю. Он прижимает меня к стене, все еще позволяя мне дышать, ощущения его руки вокруг меня достаточно, чтобы напугать меня и заставить подчиниться.

— Вот тут ты ошибаешься, Миа, — шипит он, и я хватаю его за руку, пытаясь оттолкнуть от себя. — Мне чертовски нравится то, что я делаю.