Приют души

Пространство, замыкаясь на сосне.

Поют ветвей невидимые трубы,

Струится жизнь в оранжевом стволе…

Ствол – вертикаль. От занебесной глуби,

До родников, что спрятаны в земле.

Степь

Медночешуйчата, с прозрачными глазами:

В медовой линзе – черная стрела…

Грунт осыпается,

И хвост, шурша, сползает,

И вот в сухие травы утекла…

Но страх остался тоненьким туннелем.

У валуна – воздушное кольцо…

Вздымался ветер, травы шелестели…

…И было у степи змеиное лицо.

День

К обеду небо – выгоревшей сини.

Березы в знойном мареве дрожат.

Под солнцем грея выпуклые спины,

Цепочкой сопки лысые лежат.

По жухлым склонам соснам не взобраться.

На осыпях кустарнички живут.

Сухи, как йоги. Не впервой цепляться,

Ловить песчинки, строить почву тут.

А у реки дымок молочный вьется.

Из плавника – веселый костерок.

Сидит рыбак. Скользит по леске солнце.

Река, костёр – и он не одинок…

Лето

Ворох зелени, и ропот набегающий,

Тени, блики матовые мечутся…

Что же шепчет ветер нам, читающий

Тайнопись листвы в прожилках сетчатых?..

Конец ознакомительного фрагмента.