На шестьдесят шестом маршрутеКойота трупик в стороне…И понимаешь, как до жутиДалёк тот мир и странен мне.Тот мир, в котором ночью кто-тоПод восклицание «My God!»Прервал мгновенно жизнь койота,Его таинственный походКуда-то вдаль к помойке щедрой,Где под рекламой «Pizza Hat»Полны остатков сладких недра,Вкусней енотов во сто крат.Тут
мне не жить средь улиц чистых,Пронумерованных навек,Где городки персон на триста,Где незнакомый человекПредупреждает незнакомых,Что на деревьях есть клещи,И ты уж, please, приятель, домаСвой кожный панцирь обыщи.Тут тараторят на невнятномАнглийском – сроду не поймёшь.На жабрах здесь у рыбки пятна —Блюгеля, колкого, как ёрш.Поток машин неторопливыйМеж светло-серых мостовых,На них народ, мечтой счастливый,К которой сызмальства привык.Он мыслит мерами иными:В пакетик – фунт, а в бак – галлон,Он в час наматывает мили,Давя дорог своих бетон.Не поминают Бога всуе,А просто знают, что есть Бог —Те, кто живёт в земле Миссури,Среди равнин, холмов, дорог…
Коламбиа, Миссури
Октябрь 2016
Бескрылый пегас
Никто не пишет хвалебных рецензий…Нет, я не в смысле особых претензий.Ведь труд мой – на вирши чужие пялься,попутно мни фаланги фраз и пальцев!Ищи слова и соблюдай манеры,Рожай строку, рифмовку и размеры.А нужен ли букет шипастых мнений?Никто не скажет ведь: ну, брат, ты гений!Или хотя бы, что ты новый Бродский.Ну, если только выпивши. Да Бог с ним…Ведь главное на этом мундиалесыграть с самим собой в большом финале.На гамбурской арене приз известный:шлепок по ляжкам, вскрик «О да, прелестно!Какой же ты, засранец, сукин сын!»И вновь впрягайся, не жалея силв телегу грязную, воняющую дёгтем.И ты скребёшь затылок ломким ногтем:хомут ободранный, истертые оглобли,ноябрь дождливый, седоки продрогли…А ты по грязи тянешь неподкован,к неверным чудесам неведомым и новым,придуманным тобою, тем и дорогим…Ведь было всё написано другимидавным-давно, в других краях и лучше,Но тянешь ты: а вдруг счастливый случай….…Да, хлопал я себя по ляжкам жёстким,лишь пару раз, не больше. Да и Бог с ним!Целее будут ляжки и ладони…Какой же шрифт мне выбрать? Да! Бодони!
2016
Друзьям
Спускаются неслышно белизною ватыСедые волосы на сгорбленные плечи,Иных уж нет из нас, погасли тихо свечи —Семей своих и наши горькие утраты.Мы были стайкой в этом мире разобщённом,Шарами на столе вселенского бильярда,В границах рамки треугольной в месте стартаИгры неспешной между ангелом и чёртом.Мы были вместе все. Делились ли последним?Излишним – да. А там – как выпалжребий-случай.Неразрешимой тайной интеллект не мучай:Небытие сберёт всех беспощадным бреднем…Что может молодость? Лишь то, что знает старость:На пол подстеленной соломы жидкий ворох,Мышей
сомнения противный тихий шорох,И горьковатый вкус того, что не досталось.Запас минут растратим с миною беспечной,Не осенясь крестом небесного сиянья.Нам выходить, друзья: платформа «Северянин»…А кто за нами, тем – подальше, до конечной.
2016
«Каждый жил, как он умеет…»
Каждый жил, как он умеет,по прожитому – имеет:то промеленное мелет,то просеянное сеет;удивляется – не зреетколос в поле и хиреет.Ну, а кто-то взял – и смеетбросить в топку, чем владеет.«Он безумное содеет», —осуждают фарисеи!Или мрак решил рассеятьТем костром, где был сожжён…
2016
«Могу ли от себя сбежать…»
Могу ли от себя сбежать —без чемодана, что без ручки?И бросить с полдороги жаль —да где же купишь, что получше?А города, похоже, есть,где чемоданы обновляют!Решиться бы да улететь…Но грозы! Рейсы отменяют.Сплошное «cancel» на табло,забит буфет аэропорта…И чемодан забыт назлосебе, упёртому до чёрта!Туманы, наледи и смог —больна нелётная погода.Прощанья неизбытый сроки пограничников кордоны…Не слышен «цвяк» печати их,и паспорт мой давно просрочен.Давай-ка на своих двоих,к груди прижав свой узелочек,где смена ветхого белья,да кружка-друг в разводах чайных…Так значит вот цена моя?Информативно. Но печально.
2016
Памяти Искандера
Прости всех нас, Фазиль Абдулович, прости,За мир Сандро, что был профукан как наследствоПодростка глупого, балованного с детства, —Со смехом щедро брошенное из горсти.Свой мир слепил ты из того, что глаз вобрал:Волны сухумской с нахлобучкой белой пены,Дымков печей на фоне неба над Чегемом,Где не однажды Колчерукий умирал.В том мире пьяной Изабеллы зрела кисть,форели покрывались пятнами испуга…Коня покорного потёртая подпруга,И простодушная крестьянская корысть.Иные смыслы тянут в слово «Искандер»,И смех иной: недобрый с лязгом пыльных трактов,Но не пойдёт тобою созданное прахом,Хоть полк собратьев Чика сильно поредел!Добро кулачное воспето не тобой.А что тобой воспето, зверь породы странной?Безделья роскошь и невинные обманыТвоей Апсны, что не обласкана судьбой.Теперь и ты в стране бесчисленных пиров,Ведешь беседы с Юрой, Васей и Булатом,Ты был по крови им родным, надежным братом,Со странным голосом, скрипучим как перо.Прости всех нас, Фазиль Абдулович, простых,Чего-то пишущих: чуть лучше и чуть хуже…Уходит Мастер в ту таинственную стужу,Нам – оставаться в тихих комнатах пустых.
2016
Год собаки
Без умолку лаял кобель,Тряся неопрятною шубой,Наверное, нёс похабельНапористо, звонко и грубо.