Прости за любовь

Смеюсь, когда до нас доносится версия на французском.

— Всё, мы закончили, — сообщает визажист, напоследок легонько взмахнув кисточкой для пудры.

— Дверь закрыта с той стороны на ключ. До окончания выкупа вам придётся посидеть с нами, Лен, — предупреждает её мама.

— Ой, да вообще без проблем, — она отходит, пропуская меня к большому зеркалу.

Расправляю платье. Оцениваю результат, придирчиво рассматривая своё отражение.

— Ты очень красивая невеста, Тата.

— Не то слово! Она у нас просто невероятная! — умиляется бабушка Алиса.

— Четыре часа колдовства не прошли даром? — отшучиваюсь, поворачиваясь к женщинам.

— Ты прекрасна, — мама, улыбаясь, заботливо поправляет фату.

— Куда летите в свадебное путешествие? — спрашивает Лена, складывая в сундучок косметику.

— Если бы я сама знала…

Конфиденциальность — наше второе имя. Вон даже о свадьбе проинформированы лишь те, кто должен на ней присутствовать.

— Так это сюрприз?

— Марсель не говорит, её и родителей жениха тоже расколоть невозможно, — с нажимом констатирую, глядя на маму.

— Я не в курсе, Тата, — отводит взгляд.

— Да-да.

Не верю. Все невербальные жесты говорят об обратном.

— А сама ты куда хотела бы?

— Мне всё равно, Лен, — признаюсь абсолютно искренне. — Главное, чтобы мы были вдвоём. Больше ничего не нужно.

— Медийной паре сложно скрыться от вездесущих журналистов.

— Он обещал, что в этом месте мы их не встретим точно.

— Дай Бог! — вздыхает бабушка. — Леночка, могу я попросить вас зафиксировать мне причёску повторно? Что-то вот здесь распадается.

— Сейчас всё сделаем, Алиса Андреевна.

На улице становится нереально шумно. Почти как на концерте ГП.

— Что там, мам? Можно взглянуть?

Любопытно ведь очень.

— Идём.

Перемещаемся на балкон. Оттуда отлично видно происходящее.

Во дворе толпа. Играет песня Уитни Хьюстон «I will always love you», под которую мой жених с кем-то танцует в центре образовавшегося круга.

В груди неприятно вспыхивает.

— Не поняла, — ревниво прищуриваясь, жду, когда он поставит на ноги лженевесту. — Кто там, мам? Я же просила Филатову о том, чтобы он ни с кем близко не контактировал.

Уговор был. Никаких танцев, поцелуев и прочего. Всё это должно быть только со мной!

— Подожди, ревнивица. Это… Ромасенко?

Нам наконец удаётся детально рассмотреть парочку.

— Правда он? — чувствую, как меня отпускает. — Господи… Вот это да!

В целях попадания в образ на Максима надели фату и пышную юбку.

Как он перенёс это издевательство над собой и как со своим характером вообще согласился на подобное задание — загадка, но гости просто в восторге от этого шоу.

— Нервничаешь? — мама обнимает меня за талию.

— Да.

— Не стоит. Вы ведь так ждали этого дня.

Ждали. Чуть с ума не сошли. Пришлось мне даже к Полинке переселиться на время.

— Как не уронить кольцо во время церемонии?

— Не уронишь.

— А если вдруг? Говорят, это дурной знак.

— Не думай об этом, Тата. Всё пройдёт хорошо, — успокаивает она.

Киваю.

— Я так рада, что это не случилось пять лет назад… — произношу вслух, вспоминая, как отец вместе с Горозиями планировал мою свадьбу.

— Замуж нужно выходить только по любви. Как показала практика, это единственный путь к счастью.

— Мам, — разворачиваюсь, вынуждая её чуть отступить. Пользуясь тем, что мы с ней сейчас вдвоём, хочу проговорить важные вещи, — Даня ведь не обиделся на то, что я попросила Игоря Владимировича сопровождать меня к алтарю, если отец не придёт?

— Разумеется, нет.

— Поймите правильно, ладно? Не хочу ощущать себя предателем.

— Даня всё понимает, милая. Не переживай.

— А по поводу папы вы охрану предупредили? Они же пропустят его, да?

— Пропустят.

— Будет как с гостями? — уточняю недовольно. — Его тоже станут обыскивать?

— Это меры предосторожности, дорогая. Учитывая всё то, что случилось два месяца назад…

— Но он ведь мой отец!

— Никому нельзя доверять, дочка.

— Кошмар, — качаю головой. — Скажи, вы обсуждали его появление на свадьбе с друзьями Дани?

Тревожно. Мы ведь знаем, что между этими людьми было в прошлом.

— Ты не волнуйся. Если Амиран всё-таки придёт, обещаю, мы сделаем всё возможное для того, чтобы не возникло никаких проблем.

— Спасибо.

— Кажется, жених и друзья уже вошли в дом.

— Тогда скорей возвращаемся в комнату, — тороплю я её.

Бабушка с Леной ведут непринуждённую беседу.

На столе срабатывает мой телефон.

— Таблетки, мам. Здесь есть вода? — паникую. Это будильник.

Лекарство мне нужно пить строго по часам. Очень не хотелось бы в этот важный день на нервной почве заполучить приступ. Я очень боюсь его повторения, хоть и пребываю в состоянии ремиссии уже довольно длительный срок.

— Держи, — достаёт из сумки бутылку.

Запиваю водой таблетки.

Суетимся.

Сто пятьдесят пятый раз поправляем причёску, макияж, платье, фату.

Выстраиваемся в одну линию с мамой и бабушкой.

Лена фоткает нас, и в эту же секунду мы слышим, как проворачивается ключ в замке.

Дыхание перехватывает.

Сердце заходится в каком-то бешеном ритме.

Его стук пульсирует в висках.

Бум-бум-бум.

Щелчок.

Дверь, распахнувшись, впускает в спальню матери моего жениха. Высокого. Красивого. Стильного. Решительно настроенного.

Марсель резко замирает на пороге.

Растерян. Шокирован. Изумлён.

Не моргая. Внимательно. Долго-долго. Изучает меня взглядом.

Смотрим друг на друга.

Время останавливается.

В его глазах горит чистый восторг, и все мои сомнения относительно того, что я выгляжу недостаточно хорошо, рассеиваются, превращаясь в пыль.

Пауза затягивается.

В моих лёгких заканчивается кислород.

Ситуацию спасает мама. Спасибо ей.

— Марсель, — нарушает она тишину первой. — Передаю в твои руки главную драгоценность нашей семьи. Очень хочу пожелать вам счастья и бесконечной любви. Береги её, пожалуйста, — шмыгает носом.