Прости за любовь

— Легальным, надеюсь?

Вспоминается история о его бандитском прошлом.

— Да, легальным.

— А жена твоего крёстного вроде хирург по профессии?

У Абрамовых много родственников. Боюсь что-нибудь напутать.

— Верно.

— А про Ярославу и её мужа расскажи. Безумно красивая женщина. Лицо очень знакомое, хотя я ни разу её не видела.

— Яся Бортич. Очень известная модель. Ты могла видеть её на обложках журналов и в рекламе.

— Точно!

Как я сразу не сообразила.

— У неё капец судьба непростая. Росла в приёмной семье. В подростковом возрасте загремела в колонию.

— Да ты что…

— Не по своей вине.

— А потом?

— Скиталась по Москве. На автомойках работала. Где-то там и пересеклась с компанией Паровоза.

— С мужем она тоже там познакомилась?

— Да. И с первым, и со вторым.

— В смысле?

— Череп, то есть дядя Тоха, дружил с ней раньше, — кивает на сидящего рядом с ней мужчину. — Вообще она была влюблена в его друга Кирилла Дымницкого. Замуж за него вышла в Америке. Сына ему родила.

— Что-то плохое произошло? — предполагаю интуитивно.

— Дядю Кирилла убили, Тат.

Мороз ползёт по коже.

— Антон много лет назад тоже потерял жену. Дочь есть. Сейчас помогает Ясе воспитывать Серёгу. Такая вот история.

— Грустно.

— Зай, — слышу голос матери. — Можно тебя на минутку? Марсель, ты позволишь?

— Конечно.

Нехотя меня отпускает, и я отхожу к маме.

Она, судя по лицу, заметно встревожена.

— Что такое?

Эта тревога стремительно передаётся и мне.

— Там… Твой отец, — сообщает то, чего я уже и не ожидала услышать. — Охрана сказала, он просит, чтобы ты к нему вышла.

С колотящимся сердцем, лавируя между гостями, направляюсь к выходу из ресторана.

Работник службы безопасности открывает дверь, и я оказываюсь на улице.

Жарко. Небо усыпано звёздами. Поют сверчки.

На лестнице, ведущей к парадному входу, курит компания мужчин. Теперь понятно, почему мама пошла следом. Здесь Даня с друзьями.

Торопливо спускаюсь по ступенькам и, быстро перебирая ногами, спешу к зелёной аллее.

Отец стоит у дерева. Всё тот же суровый взгляд. Строгий костюм. Шикарный букет.

— Пап!

Не сдержав своей радости, бросаюсь к нему.

Уцепившись за плечи, крепко обнимаю.

Он обнимает меня в ответ.

Хочется плакать, но я держусь.

— Ты всё-таки пришёл… — мой голос предательски дрожит.

Отступив на шаг, поднимаю взгляд. В глазах мутно. Изображение плывёт.

— Ты знаешь, что я всегда хотел быть рядом со своей дочерью в этот день, — внимательно меня разглядывает. — Но ты не предоставила этой возможности.

Отдаёт цветы.

Красные розы на длинной ножке.

— Поздравляю тебя, — произносит довольно сухо.

— Спасибо.

— Никогда не думал, что моя Тата, моя единственная дочь, породнится с моими врагами, — цедит сквозь зубы.

— Марсель не связан с той историей.

— Зато его папаша связан, — бросает в сторону ресторана взгляд, полный ненависти.

— Это ваши дела. Нас ваше прошлое никак не касается, — упрямо повторяю то, что уже говорила ему.

— Он такой же. Наглый, самоуверенный, заносчивый…

— Ты его совсем не знаешь, папа.

— Осознаёшь, что провела между нами черту?

— Ты сам её проводишь.

— Как иначе? Ты теперь часть их семейки.

— По-твоему, лучше бы я вышла замуж за убийцу? За сына человека, отобравшего твой бизнес и отправившего тебя в тюрьму?

— Из всех возможных кандидатов ты выбрала именно сына Абрамова!

Не слышит меня абсолютно. На своей волне.

— Так случилось и я хочу быть счастливой.

— Счастливой, как Она?

Ясно без уточнений, что речь о матери. Тон соответствующий.

— Да. Как она. Прости уже её за это. Отпусти обиды. Столько лет прошло, пап.

— Предателям нет прощения, Тата. Я любил её!

— Это была очень странная любовь.

— Много ты понимаешь! — отзывается раздражённо.

— Что-то да понимаю. Потому что любима и люблю сама.

— Тебе просто хорошенько промыли мозги. Веришь им, да? Климову, его друзьям, мамаше. Всем вокруг, но не мне.

— Я не хочу лезть в чужое грязное бельё. Ты многое скрыл от меня. Это факт.

— Я берёг твою психику.

— Вот уж спасибо!

— Не стоило унижаться и просить помощи у этих людей. Адвокат рассказал мне о том, что взялся за это дело только по просьбе Игоря Абрамова.

— Господи, да будь просто благодарен за то, что удалось всё вернуть!

Уже и сама не выдерживаю. Начинаю злиться.

— Какой ценой?

Кашляет. Отворачивается.

— Ты о чём сейчас? — нахмурившись, уточняю.

— Нужен ли мне этот бизнес, если каждый день в голове крутится мысль о том, что дочь продалась за него по сути.

— Что? Продалась? Какие ужасные вещи ты говоришь! Не стыдно? — меня прямо-таки трясёт.

— А тебе не было стыдно жить у Него до свадьбы, — чиркает зажигалкой и достаёт из пачки сигарету.

— Я чиста, если тебе интересно! — отражаю возмущённо. — И вообще, я взрослый человек. Не должна объясняться! Особенно учитывая твоё отношение ко мне.

— Я в тебя всю душу вложил. Вырастил. Воспитал.

— И я благодарна за это! А вот ты — не умеешь быть благодарным. Люди, невзирая на прошлое, помогли мне!

Усмехнувшись, кивает.

— За что ещё мне быть благодарным? За то, что помимо жены, лишился дочери?

— Лишился?

— Да.

— Я не отвернулась от тебя после всего того, что узнала. Я не умерла. Я лишь вышла замуж за любимого человека!

— Я говорил, для меня это фактически одно и то же, Тата.

Вроде его реакция на нашу свадьбу была предсказуема, но хлёсткие слова по-прежнему причиняют боль. А я так надеялась на то, что он переступит через себя.

Закусываю губу.