Прости за любовь

— Отец рассказывал, что свыше двадцати известных художников того времени принимали участие в оформлении собора. Вроде как, из-за сырого петербургского климата краски быстро теряли первоначальный вид. Поэтому живописные полотна начали преобразовывать в мозаичные.

— Такая кропотливая работа!

— Слышала легенду про архитектора?

— Нет.

— Строительство собора длилось сорок лет. Поговаривают, что некий колдун предсказал Монферрану смерть после того, как проект будет завершён.

— Хм.

— Батя думает, что легенда — фигня. Мол, просто Монферран изначально просчитался и не учёл определённые детали. Поэтому строительство объекта затянулось.

— Скорее всего, так и есть.

— Одно но.

— Какое?

— Ты не поверишь, Монферран умер вскоре после того, как построил собор. Месяц едва прошёл.

— Ты шутишь?

Переглядываемся.

— Не-а.

— У меня мурашки.

— Его призрак видят иногда ночью на смотровой площадке, — вещаю загробным голосом.

— Ну Марсель! — испуганно восклицает.

Смеюсь, сжимая её замёрзшие пальцы.

— Задубела? — прижимаю их к своим губам, пытаясь согреть.

— Нет, — смущается от этого жеста.

Цепляемся глазами.

Обоюдно выдаём друг другу взглядом что-то такое, от чего в груди становится тесно.

— Слушай, а что Ян Игоревич говорит по поводу перемещения ста двенадцати гранитных колонн? Действительно реально было доставить их сюда с каменоломен острова?

— Да. В помощь инопланетян мой архитектор ваще не верит.

— А во что верит?

— В силу инженерной мысли. Давай заглянем сюда, — тяну её в сторону небольшого магазина, расположенного на углу.

— Поля звонит. Надо ответить.

— Ответь.

— Поговорю с ней и догоню тебя, — достаёт телефон из кармана.

Ну ясно. Девчачьи секреты, видимо. Ладно, пусть.

— Только никуда не уходи, — наказываю строго.

— Не уйду, — обещает она.

— Смотри мне.

Отпускаю её руку и направляюсь в магазин. Надо было раньше это сделать. Поздно сообразил.

Открываю дверь и башкой задеваю колокольчики.

— Добрый… День! Ой…

Продавщица, отвлекается от витрины и резко меняется в лице, таращась на меня, как на восьмое чудо света.

— Добрый, — прохожу вдоль стеллажей и осматриваюсь.

— Эм-м-м… Подсказать Вам что-нибудь? — отвиснув, интересуется.

— Мне нужны женские перчатки. Стильные, качественные, дорогие, — поясняю коротко.

— Обратите внимание на эту витрину. Классические, длинные, укороченные?

Разглядываю представленные модели.

— Вот эти дайте глянуть поближе, — прошу показать самые, на мой взгляд, чёткие.

— Очень достойный выбор, — умничает, передавая их мне.

Сам знаю.

— Это из новой коллекции, только получили. Натуральная кожа. Идеальная фактура и качество. Хорошо удерживают тепло.

— Беру, — выношу вердикт, покрутив пальцами вещицу.

— А размер?

— Должны подойти, — прикидываю чисто визуально.

— Как будете оплачивать?

— Картой, — лезу в карман.

— Угу. Давайте пройдём к терминалу.

— Давайте.

Пока она пробивает перчатки, достаю вибрирующий телефон и читаю сообщение от Горина.

— Прикладывайте.

Прикладываю карту, печатая Стасу ответ.

— Простите, могу кое-что спросить? Вы просто так похожи на одного человека…

— Да, мы с батей — одно лицо, — лениво отшучиваюсь, убирая трубу.

— У моей сестры над кроватью висит постер с вашим изображением, — признаётся девушка, отрывая чек.

— Нашла кого повесить…

?????????????????????????? — В смысле там вы и ребята. Группа. Она вас обожает. Ни за что не поверит мне, — бормочет растерянно и собирается укладывать перчатки в плоскую коробку.

— Не упаковывайте. Сразу наденем.

— Клянусь, каждый вечер сидит у себя в комнате и горланит ваши песни, — продолжает рассказывает про сестру.

— Сочувствую.

— Можно, пожалуйста, попросить автограф и видеопривет для неё?

— Давайте без видеоприветов обойдёмся.

Кивает, заметно расстроившись.

Мне не в лом. Просто момент не совсем удачный, да и выгляжу я сейчас вот вообще не айс.

— Как её зовут? — снимаю со стойки открытку.

— Рита.

— Окей. И о чём сеструха мечтает? — беру ручку. Начинаю выводить свои каракули.

Понимаю, что ответа на вопрос про мечту так и не услышал. Вижу, что девушка как-то странно отреагировала. Не улыбается. Опустила глаза.

— И чё там про мечту?

— Хотела попасть на ваш концерт. Мы не успели с билетом.

Печально, учитывая, что концерт последний.

— С билетами и правда напряжёнка.

— Извините за наглость… А нельзя как-то всё-таки купить его? Через вас, например? У меня есть деньги. Сколько нужно? Десять тысяч? Двадцать? Больше?

— Оставь их лучше на что-то полезное, Оля, — даю совет, прочитав имя на бейдже.

Возвращаюсь к открытке.

Так.

— Ритка болеет. Я боюсь, как оно дальше будет. Поэтому и…

Замолкает.

— Болеет? — поднимаю взгляд. — В смысле что-то серьёзное?

— Да, — тяжело вздыхает.

Не похоже, что обманывает. Речь ведь всё-таки идёт о здоровье близкого человека.

— Понял. Тогда вот что…

Пишу:

«Рита!

Привет тебе от солиста группы «Город пепла». Приходи на концерт в A2. Сегодня, в восемь»

Звякают колокольчики. В магазине появляется розовощёкая Тата.

— Это сестре, — отдаю продавщице открытку. — Это, — пишу номер Илоны на чеке, — тебе. Позвони, как будете у клуба. Вас встретят и проводят в зал.

— Ой… Правда? — моргает заторможенно. — Спасибо огромное!

Лезет обниматься на радостях. Джугели, остановившись в паре метров от нас, вопросительно выгибает бровь, глядя на эту картину.

— Извините, ради Бога! — девушка отступает назад и машет на себя руками. Растрогалась. Того и гляди расплачется. Ну даёт! Нашла повод. — Простите. Я просто как представлю её лицо! Да она в обморок упадёт от счастья!