Просто сад

Сентябрь – 25 ноября 2012

* * *

Живёт только тот, кто ждёт.

Чего? Да не это важно –

Телесно, а не бумажно, –

Хоть лето, хоть Новый год –

Кто ждёт, к тому и придёт

Да пусть хоть по крыше кот:

Предвестье стихов – мурчанье.

Над морем миражей качанье

Ещё строку принесёт...

Сраженье. Спектакль. Свиданье...

Хоть мёд из овальных сот,

Хоть камушек в огород...

Живёт только тот, кто ждёт.

1 января 2013

* * *

Личность летнего дерева скрыта листвой

И от взглядов так заслонена...

Лишь когда всё осыплется – только зимой

Разглядишь на стволах письмена.

В этих чёрных узорах живут письмена –

В них древнейшая мудрость есть,

Ещё в те, в те записанная времена,

Когда некому было прочесть...

Ну какую же клинопись можно сравнить

С тесным текстом, с древесной корой?

Разве что... вот когда-то... и так... может быть –

Был пограмотней зверик лесной?

Да не только в лесу. Даже тут, во дворе

Тоже скрыто немало всего,

И не думай наивно... что в тёмной коре

Не рассказано ничего,

Кто б сумел разобрать эту вязь. Да, постой –

Повесть до-временных этих лет,

Если нам не прочесть уж и вовсе простой,

На снегу хоть вороний след?

Впрочем крестик вороний читать? Ерунда:

Всё же не забывай о том,

Что безграмотный и человек завсегда

Расписывался крестом!

Личность зимнего дерева перед тобой, –

Но как взглядом ни шарь по стволам,

Никому не дано идиотской судьбой

Разобрать, что написано там...

Буквы там в завитках, а не просто узор,

Столько смыслов упрятанных есть –

Так взлетающий в готике старый собор

Целиком никогда не прочесть.

Скрытый в переплетениях витражей,

Персонажей и символов ворох

Нам рассказывает многоцветностью всей

То, что знать нам дано о соборах...

А собор ни один не похож на других,

И органно звучит – не бумажно –

И раскручивается, как медлительный стих,

Где всё стройно и чётко и важно...

Контрфорсы ли, своды в пути к облакам,

И лесной безымянный труд,

Мир забрасывает безвестным векам,

И не знает – найдут – не найдут...

Ну а вдруг этим текстам и впрямь повезёт

Хеттской письменности судьбой?

Или – как той записке в бутылке, что вот –

На песок нам выносит прибой?

10 февраля 2013

* * *

«... чтобы Адам дал имена им всем»

Книга Бытия 1

У музея Орсэ чугунные звери

Бродят туда-сюда,

Бронзовый зелёный львище

У метро Данфер застыл на страже,

И удваивая, медленно уносит вода

Куда-то на запад, в море,

Городские пейзажи.

Город не встроится в строчки о нём никогда,

Да и статуи этих строчек о них не заметят даже...

Человеку только человека – невероятно мало,

Пусто у Мёртвого моря, где даже и птиц нет...

Так может геральдических зверей в истории столько мелькало, –

Не только, чтоб кто-то происхожденьем похвастался через сотни лет?

Люди - единственные летописцы

Того, что случается и с природой, и с ними.

Для кого это всё пишется?

Да для себя самого!

Ну, зачем Адам давал каждому зверю имя?

И кто бы смог оценить ерунду эту, кроме него?

Хошь не хошь – мы – единственное явленье природы,

Способные сохранить Книгу

Бытия своего и не своего,

Летописцы собственной летописи –

Пишем годы и годы...

А что ещё мы делаем кроме?

Да ведь действительно ничего!

10 ноября 2012

ЗИМНЯЯ ДОРОГА ВДОЛЬ ЛЕСА

Ни огня, ни черной хаты,

Глушь и снег... Навстречу мне...

А. С. Пушкин

Зачем мы тут и что нам надо,

Где только снег — и ни огня

Р. Фрост

Проезжаю, чуть примяв узором шинным

Снег беззвучный с лунных туч. И не темно.

Безразлично, из кибитки, из машины –

Три квадрата на снегу освещено.

Хлопья снега чуть не с блюдечко размером

Так планируют в запое тишины,

Что скользят по днищу тучи тёмно-серой,

Под которой три окна освещены.

Ну а что за теми окнами? Однако

Им спасибо – близкий лес не так уж дик... –

Вон камин, диван, лохматая собака,

А над ней пейзаж Монэ, да полки книг...

Начинаешь поневоле притормажи-

вать, заглядывая в каждое окно.

А хозяина не видно... Может даже,

Что его вообразить запрещено?...

Ну, а снег кружится медленно, бесшумно.

Хлопья вроде бы не падая, скользят.

Этот снег напоминает неразумно

Хоть о том, что было много лет назад,