Псих. Пенталогия

Что там стряслось?

– Вот, - Кира держала в руках стеклышки, - я его взяла в руки, а он потух и рассыпался.

Точно. Там же я спрятал один кристалл. А второй под раковиной.

– Подвинься, - я отодвинул Киру, достал второй кристалл.

И он рассыпался в руках.

– Ага! А еще меня криворукой обзывал! Сам такой!

– Ты поняла, что произошло?

– Да, ты кристалл испортил.

– Не испортил, а разрядил.

– Ну, сколдуй что-то.

– Знать бы ещё как.

– Используй силу, юный падаван, - не стоило смотреть все эпизоды за раз.

– Что мы вообще знаем о магии?

– Ничего! Кроме того, что от фаербола стоит держаться подальше.

– Ну, теоретически магию делят по стихиям: огонь, воздух, он же электричество, вода-лёд, земля.

– Чудно! Будем сидеть и медитировать на свечку!

– Будем!
– согласился я.

И мы сели, и сидим уже пять часов, и всё смотрим на огонь. Все свечи извели, а результат нулевой. И на что я надеялся? Кира уснула что ли? А то тихо как-то?

– Э-э... Кира?

– Что?
– она встряхнулась.
– Чего ты уставился?

– У тебя уши горят.

– Ругает кто-то, Куратор, наверное.

– В другом смысле горят...

– А?!
– Кира схватилась за уши, огонь перешел на ладони, но не тух, не разгорался и не обжигал её.
– Получилось! Получилось!

Она, на радостях, схватила меня за плечи и потрясла. Появился запах палёной шерсти... Да это же я горю!

– Твой огонь, - сказал я, стряхивая пламя с плеч, - не обжигает только тебя.

Да уж, у меня подгорело: шерсть на плечах почернела, обуглилась.

– Прости, - Кира состроила виноватую рожицу.
– Пошли на улицу, может?

– Пошли, а то дом спалишь.

– А чего сразу я? Может, ты спалишь?

– А у меня пока ничего не выходит.

– Потому и не выходит, что дом спалишь.

Я решил попробовать другую стихию. И пока Кира устраивала фаер-шоу, сидел и медитировал на два гвоздя, вбитых в доску, в надежде зажечь дугу между ними. Прошел час, второй, третий...

– Ай!
– я подскочил, развернувшись в прыжке.
– Что ты там прячешь?

– Ничего, - а руки-то за спиной.

Я посмотрел вниз - провод. И идёт он само собой к розетке. А Кира как всегда ни в чём не виновата:

– Я помогаю. Ты так весь день сидеть будешь.

– Помощничек!
– погрозил я ей пальцем.

– Ой!
– между моим пальцем и носом Киры проскочила искра.
– Больно же. Вот и помогай тебе после этого!
– изобразила она обиду.

– И что же мне сделать, чтобы загладить вину?

– Расчесать для начала! А там посмотрим, - сказала Кира, приглаживая стоящую дыбом шерсть.

***

Извинения малость затянулись и одним расчесыванием не ограничились, потому проснулся я только в обед, и то, от звонка телефона.

– Телефон - проклятье человечества. Александр Белл, чтоб тебе икалось!
– я дотянулся до телефона.
– Алло! Кому не спиться в четырнадцать утра?

– И тебе привет, - раздался довольный голос Куратора; ничего-ничего, мстя будет скорой.
– Угадай с трёх раз, во что превратились те адские гончие, которых ты ловил три месяца назад.

– В шаурму? Или в блюдо корейской кухни? Да по мне хоть коврики из них делай! В другое время никак нельзя было позвонить?

– В волков они превратились. Очень крупных, конечно, но в остальном это обычные волки.

– И что?

– И ничего, просто сообщаю.

– Ну-ну. Жди сюрприз вечером.

Гудки: бросил трубку.

– Кто звонил?
– донеслось с кухни.

– Куратор. Говорит, адские гончие без меток обратно в волков превратились, - я прошел на кухню.
– И давно ты тут кофеем напиваешься?

На столе были разбросаны кофейник, кофемолка, пачка кофе. Полупустая.

– Я всего три выпила.

– Кофейника?

– Нет, чашки. Я тут думаю.

– И над чем?

– Почему у меня фаербол не получается? "Fire" это же огонь?

– Это название из игр. А то в чем меня пуляли больше на шаровую молнию похоже.

– Ну, ты попробуй, тогда.

– Я вчера только маленькую искорку выбил.

– Очень болючую искорку! Вот тебе, - вложила она лампочку мне в руку.
– Тренируйся!

– Я похож на генератор?

– Я на автоген тоже не похожа, но вот!
– струя пламени сорвалась с ладони, пару сантиметров не дойдя до морды, но вибриссы опалило.
– Ой. Перелёт. И ты зажигай, давай, а то кофе не получишь.

– А там еще что-то осталось?
– скептично поинтересовался я.

Ладно, попробуем! Я взял лампочку в руки и представил себе электрическую схему, где мои пальцы выступали клёммами. Лампочка засветилась, сначала тускло, потом ярче, и ещё... и пшик! Перегорела.

– Молодец! Последнюю лампочку сжег. В туалет теперь в темноте ходить будешь.

– Почему в темноте?

– А там лампочка перегорела, я хотела поменять, а ты вот что сделал, - как всегда во всём виноват я.
– Пей свой кофе и пошли!

В общем, сегодня у меня вышло зажечь дугу между гвоздями. Сначала слабенькую, но дело шло на лад. В последний раз гвозди поплыли от температуры, коротнули, и капли расплавленного металла полетели во все стороны.

– Пш-ш, Люк, я - твой отец!
– Это Кира, в сварочной маске Дарта Вейдера изображает, а у меня теперь зайчики перед глазами, надо было тоже маску взять или хотя бы глаза прикрыть.
– Теперь фаербол давай!

Фаербола не вышло. Ни через час, ни через два. Молнии получались всё мощнее, били дальше, получалось гонять потоки воздуха, но фаербола не было.

– А что будет, если смешать магию огня с магией воздуха?

Интересный вопрос.

– Кажется, должна получиться плазма. Или реактивный двигатель.

– А попробуем? Время еще есть.

– Давай, только не тут, а в карьере.

Сказано - сделано! И за считанные минуты мы добрались до карьера. Ну, а как иначе? Самим интересно же.