Птица колибри зимы не боится

Гета отмахнулась.

— Теперь-то какая разница. Поезд давно ушел. Да-а. Теперь я понимаю. Раньше-то думала, ты просто от природы к мужикам такая индифферентная. А оказывается, ты любовью ударенная, и каждого последующего мужика своим Митей мерила. Потому и замуж не вышла. Ясно, ясно. Куда им было! Тянись — не дотянешься. Ты вот даже сейчас о Мите говорила и вся светилась. Через двадцать-то лет.

Я молчала. Да и глупо мне было возражать. Наверное, Гета права. В моей жизни по-настоящему существовал один только Митя.

— А может, зря ты так на нем зациклилась? — снова заговорила моя подруга. — Пора и отключиться? Иначе выходит, ты не захотела жизнь ему портить, а он вот тебе испортил. Отравил заранее твои отношения с любым другим мужчиной. Слу-ушай! Может, тебе пойти к психологу? Или к бабке. Ну, этот… венец безбрачия снять. Многим, говорят, помогло.

— Ты веришь в подобную чушь?

— Не верю, но почему не попробовать? От тебя не убудет. Иначе так и останешься куковать одна до конца дней. Ну ладно, бабки — действительно чушь. Но психологи-то действуют по науке. Вся цивилизованная Америка, между прочим, пользуется, да и у нас стало модно.

— Именно, что стало модно, — рассердилась я. — Нет уж. Пусть моя жизнь идет как идет.

Я все еще колебалась, рассказывать ей про нового Митю или нет, и в результате, решив не повторять старых ошибок, отважилась. Держать такое в себе просто не было мочи. Необходимо хоть с кем-нибудь поделиться. Впрочем, Гетка неожиданно помогла мне сама.

— Слушай, а ты совсем ничего о Мите не знаешь? Где он сейчас-то? Что делает? Может, тебе еще не поздно его найти?

— Видишь ли, — исподволь начала я. — Про того Митю я вообще ничего не знаю. Но у меня впечатление, будто он в пятницу приходил ко мне знакомиться.

Гета с неприкрытой тревогой осведомилась:

— Подруга, у тебя крыша поехала? Кто к тебе приходил знакомиться?

Кажется, она испугалась не на шутку.

— Митя. Я ведь тебе рассказывала: Ярик пришел с папой, а папу зовут Дмитрием.

— Крайне оригинальное имя, — успокоенно фыркнула моя подруга, видимо убедившись, что скорую психиатрическую помощь мне еще вызывать не пора. — Он что, внешне похож на того, твоего?

— Внешне как раз не особенно. Вернее, в общем, похож, но одновременно и не похож.

— Бред! — коротко резюмировала подруга.

Я и сама понимала, что несу несусветную чушь. И впрямь, наверное, впору к психологу или к бабке отправлять. Но как я могла еще выразить то, что мне и самой не было до конца ясно? И я, как могла, пыталась ей объяснить.

— Гетка, двадцать лет ведь прошло. Рост вроде тот же, но этот Митя гораздо шире. Волос на голове у него меньше. Сильная проседь, залысины…

— Все ясно, — перебила она. — Он может оказаться кем угодно. Вопрос в другом: Яриков папа тебя узнал?

— Если и да, то никак этого не показал. Но с другой стороны, ведь я тогда его сама предала. Вполне понятно, если после этого он не хочет меня узнавать. И двадцать лет, между прочим, прошли не только для него, но и для меня.

— Вот ты-то как раз совершенно не изменилась. Не поправилась, не похудела, даже прическа та же. Только… Погоди, погоди. Что-то ты, Катерина, перемудрила. Откуда у него сын такой большой взялся? Получается, когда он с тобой крутил роман, у него имелся альтернативный вариант?

— Уж скорей до меня, — предположила я. — Может, он просто не знал, а потом уже выяснилось, что прежняя девушка от него забеременела.

— Все-таки, как ты мне, Катерина, ни доказывай, все они кобели! — со страстью воскликнула Гета. — Такая любовь у него была! Такая любовь! Лапшу тебе на уши вешал, будто ты у него первая. А сам уже ребенка настрогал! Они все вечно…

Я перебила:

— Меня еще одно смущает. Фамилии у них разные. Не Ивановы, а Кречетовы.

— Прие-ехали, — с какой-то скорбной безнадежностью протянула Гетка. — В таком случае, позволь поинтересоваться, что у них совпадает?

— Да… почти ничего. За исключением двух вещей: шрама на пальце…

Теперь перебила меня она:

— Шрамы для мужиков — вещь обычная. Так что, это тоже не показатель, если только шрам не какой-нибудь экзотический.

— Ну, не знаю уж, экзотический ли, но я больше ни у кого такого не видела.

— Допустим и примем к сведению, — деловито произнесла Гета. — А еще что?

— А еще, — подхватила я, — помнишь, у меня цветок стоит в комнате?

— У тебя их там куча. Не подоконник, а целый сад, — усмехнулась моя подруга.

— В один из них воткнута птичка. Для контроля за влажностью почвы.

— Помню, — Гета кивнула.

— Так вот. Митя, который Яриков папа, к окну подошел. На птичку взглянул, хвостик ей пальцем погладил и странно так произнес: «Колибри».

— Ну и что?

— А то, что мой Митя называл меня: «Птица колибри».

Гета вскочила на ноги:

— Пошли смотреть птичку!

Результаты осмотра ее разочаровали.

— Она по виду больше не на колибри, а на рахитичного попугая тянет.

— О том и речь. Совершенно не похожа на колибри, а он сказал: «Колибри».

— Любишь ты мучиться. Нормальный человек на твоем месте сразу спросил бы: «Митя, это ты?»

— А если бы это оказался не он? Ну просто чем-то похожий человек. Кем бы я себя выставила? Он решил бы, что я сумасшедшая, и запретил бы сыну жениться на Ольге. А если бы он оказался тем самым Митей, вообще кошмар. Сразу открылось бы мое вранье двадцатилетней давности. Представляешь, выяснять подобные отношения при Ольге, да еще и при Ярике! И опять-таки, он мог из-за этого выступить против их брака. Нет уж, лучше сперва осторожно выяснить все про их семью, дедушек, там, бабушек, сопоставить…

— А сразу про дедушек-бабушек было спросить слабо?

— Только потом догадалась. Когда они уже ушли. Я весь тот вечер была стукнутая.

— По-моему, у тебя это уже хроническое состояние. Потому что все носишь в себе. А я бы спросила в лоб. Плевать, за кого он тебя бы принял. Зато сразу бы выяснила. Чужой мужик, посторонний, и прекрасно. А оказался бы тот самый…

— Но Ольга, Ольга! Ты забываешь про ее свадьбу.

— Что ты все про Ольгу? Подумай хоть раз о себе. А сестра твоя сама о себе позаботится. С ее-то характером.