Раб и Царь

– Ну и дураки! – засмеялся Скрипач.

– А ты умный? – спросил его Хромой.

– Во всяком случае, я сам себя в тюрьму не сажал.

– Ну а кто же тогда? Не мы же тебя сюда посадили? – Хромой хитро посмотрел на Скрипача.

– Что же, кроме вас больше некому? Нашлись «добрые люди», постарались.

– Кто ж такие? – поинтересовался Косой.

– Тебе скажи, так ты быстро стучать побежишь.

Лицо Косого померкло. Он опустил голову и отвернулся от Скрипача.

– Не побежит, – уверенно сказал Дима за Косого.

– А ты за базар ответишь? – спросил Скрипач.

– Отвечу, – уверенно подтвердил Дима.

– Ну, если Царь ответит, тогда…

– А я так думаю, что ты сам себя сюда и посадил, – неожиданно сказал Угрюмый. – Все мы здесь по собственной воле оказались, как и цирики.

– У тебя совсем крышу сорвало? – Скрипач недоверчиво посмотрел на Угрюмого. – Всех-то под одну гребёнку не надо. Если тебе и хочется у параши сидеть, то у меня такого желания нет.

– А я и не говорю, что у тебя желание есть. Я говорю, что мы сами себя сюда упекли.

– Хромой, в натуре, ну ты-то хоть скажи ему, чтобы он пургу не гнал.

Хромой ухмыльнулся, но ничего не ответил.

– Царь, может и ты сам себя осудил? – не успокаивался Скрипач.

– А кто же ещё?

– И не много ты сам себе срока намотал?

– Если честно, то даже мало.

– Что же ты такого сделал?

– Веру потерял.

– Какую веру? В Бога что ли?

– В человека. Хотя, по большому счёту, наверное, в Бога.

– Что же твой Бог не простил тебя тогда. Ты же типа раскаялся, себя во всём винишь. За что он тебя тогда у параши держит? Вот и выходит, что Бога никакого нет.

Скрипач даже просиял, что так ловко и быстро расправился со своим оппонентом.

– Как же он меня простит, если он меня не наказывал? – удивился Дима. – Бог дал мне всё, что я хотел. Ну, а если я не захотел взять, что мне дают, отвернулся, сделал по-своему, при чём же тут Бог?

– Тебе, может, и давал, а вот мне от него ничего не досталось.

– А почему тебя Скрипач зовут, – неожиданно спросил Угрюмый.

– Давно это было, – грустно вздохнул Скрипач. – Я ведь в детстве на скрипке играл.

– Где играл? – поинтересовался Хромой.

– В музыкальной школе. И, кстати, хорошо играл. Меня все друзья скрипачом звали. Вот эта кликуха ко мне и приклеилась.

– И что же потом? – спросил Дима.

– А потом попёрли меня из этой школы.

– За что?

– Концерт у нас был отборочный. Из всей школы должны были одного отобрать на конкурс. А нас двое самых лучших было: я и ещё один парень. Такая гнида, что даже сейчас о нём спокойно говорить не могу. – Скрипач задумался. Память перенесла его в далёкое детство, где он был не зэком, а восходящей звездой.

– Ну и что? Ты победил его? – вывел из воспоминаний Скрипача Косой.

– Победил. Я ему перед концертом надфилем струну подпилил, чтобы он настроить скрипку не смог. Он таких петухов навыдавал, что комиссия его даже до конца не дослушала.

– И тебя на конкурс отправили? – спросил Хромой.

– Отправили. Только не на конкурс, а за ворота. Какая-то сволочь капнула. Осмотрели скрипку, нашли следы надфиля и решили, что в этом году на конкурс никого посылать не будут.

– А с парнем тем что? – Дима сочувственно посмотрел в сторону Скрипача.

– Ничего. Через год победил на конкурсе. Потом закончил консерваторию. Сейчас в симфоническом оркестре играет. Весь мир уже объехал. Деньги лопатой гребёт. А у меня от скрипки только кликуха осталась.

– А если бы ты не подпилил струны? Что бы тогда было? – спросил Косой.

– Не знаю. Во всяком случае, на нарах бы не парился. Первым, конечно, я не стал бы, он действительно лучше меня играл, но вторым-то был я.

Все задумались. В камере стало тихо. Каждый ушёл в своё прошлое и не хотел возвращаться. Первым тишину нарушил Косой.

– Выходит, ты не ему, а себе струну подрезал.

– Выходит, так, – грустно ответил Скрипач.

– Значит, и тебе Бог дал талант, а ты его взять не захотел, – заметил Дима.

– Да что сейчас об этом! Может быть, и дано мне было! Второй-то раз кто же даст? Такого даже ваш Бог не может.

– Больно ты много про Бога знаешь! – прервал Скрипача Угрюмый. – Если ты живой, то значит Бог не оставит тебя. Проси и воздастся, так, кажется, в Писании сказано? Может быть, Бог тебе и сейчас, в данную минуту, что-то даёт, а ты по глупости своей опять от даров отказываешься.

– Уж не параша ли его дар?! Может он из милости меня в тюряге держит?

– А может и из милости, – прорычал Угрюмый. – Куда тебя такого выпускать? Выпусти, так ты опять струну кому-нибудь подрежешь.

– Парень-то тот действительно гнидой был, или тебе так тогда казалось? – спросил Хромой.

– Давно это было. Я тогда совсем пацаном был.

Скрипач задумался и лицо его стало серьёзным.

– Нормальным он был. Просто играл лучше меня.

– Пацаном был… – передразнил Хромой. – Это ты сейчас пацан, а тогда скрипачом был.

Скрипач упал на свою шконку и уткнулся лицом в подушку. Больше участия в разговоре он не принимал.

Как бы долго не тянулось время в тюрьме, какой бы тяжёлой не казалась жизнь заключённых, но организм человека устроен так, что если даже совсем немного условия, в которых он находится, совместимы с жизнью, человек адаптируется к ним, и жизнь продолжает движение по своим вечным законам. Лица окружающих, которые совсем недавно иначе, как рожами, и назвать-то было нельзя, теперь кажутся обычными и даже близкими, а душа, не обращая внимания на те условия, в которых находится, всё ковыряется внутри себя и ищет ответа: Кто я, для чего я, зачем пришла в этот мир и с чем уйду из него? Ищет, и никак не может найти ответа.

Сокамерники молча сидели вокруг своего крохотного стола и пили чифир. Кружка, чёрная от заварки, переходила от одного заключённого к другому. Каждый делал из неё два глотка, закрывал глаза, проваливаясь в свои мысли, и передавал кружку следующему. Медленно описав круг, кружка вернулась туда, откуда и начала своё путешествие. Хромой взял её и о чём-то задумался.

– Так и будем сидеть молча? – прервал молчание Косой.

– Хоть говори, хоть не говори, а пришло время расставаться, – задумчиво ответил Хромой.