В Ас'eевском парке «врубают попсу»,И берег реки тем же вторит.Народу здесь кинули кость, словно псу,Теперь особняк – санаторий.Потрескались стены в нём и потолки,Трещит и лепнина фасада.И лопухом заросли уголкиСтаринного барского сада.На синей веранде не «дуются» в вист.Оркестр не сзывает на б'aлы.Осеннего ветра пронзительный свистПоёт здесь о том, что пропало.Пока ещё ели стоят зелены,Посажены любящим папой,Пытаются ночью достать до луныМохнатой игольчатой лапой.И дуб ещё помнит былые годаИ предков ас'eевских деток.Тоскою зелёной стекает водаС его исторических веток.Когда-то октябрьские злые ветраПо свету гнездо разметали.Хранит особняк в себе горечь утрат.И мы все счастливей не стали.Теперь для «сердечников» краткий приютСей дом, разным хворям обитель.Утративший роскошь былую, уют,Обшарпанный, грустно глядит онНа деток, играющих там, где каретСледы под асфальт закатали,На кучки заплёванные сигаретВ беседках, где раньше леталиАмуры, а нынче прописан комар,Бутылки, обёртки от свадеб,На мата под крышей похабный кошмар,На стройки ближайших усадеб.Здесь жалобно совы кричат по ночам,А днём разудалость гармошкиЧастушки торчащим поёт кирпичам,Да
бродят несытые кошки.В столовой под расписным потолкомВитает дух каш-макаронов.С карниза с осыпавшимся уголкомГлядят на больных Маскароны [16] .И жалок львов-масок беззубый оскал,И в тёмных подтёках колонны,Которые осенью дождь полоскал,Зима не была благосклонной.Дух прошлого в доме скорбит, и болитДуша трёхсотлетнего дуба.И бодрую песню поёт инвалидПро Родину, сидя у клуба.6 июня 2007 г.
15
Парк, принадлежавший до революции промышленнику Асееву, находится на территории и в ведении нынешнего Тамбовского кардиологического санатория.
16
Маскароны – особые декоративные орнаменты, представляющие собой комбинацию человеческого лица и стилизованных листьев, завитков и прочих украшений.
Про собак и котов
Кто-то пуделей любит, терьеров,Кто-то – колли, болонок и такс.Им не вольно, но сытно в вольерах,Если дом называть можно так.Их бал'yют, собачьих инфантов,Покупают им корм «Педигри»,Видят в них кучу всяких талантов,Моют, чешут, выводят угри.Их стилисты стригут. Куафюры [17]Лепят из беспорядочных лохм,Чтоб на вязке все стрелы АмураПопадали в сердца, а не в блох.Их выводят гулять на природу,Поиграть и оставить свой след,Показать экстерьер и породу,В общем, скажем, выводят их в свет.Тратят деньги, и время, и силы,Чтобы шнауцер или терьерБыл на выгуле самым красивым,Знал команды «Ко мне!» и «Барьер!»Чаще жизнь удаётся у этихОдомашненных мелких «скотов»,Но, призн'aюсь, милей мне на светеВнешность, взгляд и повадки котов.Есть в кошачьей породе то нечто,Что французы назвали бы «шарм».Говорят, что коты видят нечистьСквозь зелёный хрусталевый шар.Кот не любит домашние клетки,Он гуляет, хозяин себе,Доедая людские объедки,Благодарен и этой судьбе.Как он ест! Так усерден, неслышен,Ушки ходят, мелькнёт язычок…Если ж в лапы поймается мышка,Кот играет в неё, дурачок.Как пластичен он! Как грациозен!И хотя в лиша'e и плешив,Если надо, как тигр, будет грозен,Если хочет – то нежно-пушист.На охоту выходит стор'oжко,На подушечках кр'aдется лап.Вычищает он зубками «блошков».Сам себе он травник-эскулап.Любит нюхать весенние травки.Защищает пространство своё.Полакает в ближайшей канавкеИ – мурлычет, про счастье поёт.Много ль котику надо для счастья? –Вот настала весна, и тепло,Можно с кошечкой в травке встречаться,Можно в окна смотреть сквозь стекло.– Там за окнами бродят собаки:Тест на службу, видать, не прошли.Вечно нас провоцируют в драки…Вон боксёр по прозванью «Али».Пролетела сорока-трещотка.Голубь выклевал дрянь из земли…Вот машина с огромною щёткойЕдет и на прохожих пылит.На окошке – спокойно и тихо.Тут герань. Я гераньку люблю…Шлейф зелёный весна шьёт-портниха.Я в клубочек свернусь и посплю.Апрель 2007 г.
17
Куафюры – причёски.
Путь к Богу
Сколько маленьких трагедий –«Вод, огней и труб из меди», –Носим мы в своих сердцах.Бросит в жар от этой бреди,Как представишь – «крыша едет», –Груз на жизненных весах.Что посеяно, то сжато.Искушение – расплата.Испытание – урок.Не спасёт «ума палата»,Чудодейство Гиппократов,Если танком двинет Рок.И души твоей редуты,Даже если были круты,Под фанфары затрещат.Выйдет пшик из целей дутых, –С ними кто-то нас попутал! –И запросим мы пощадУ Того, кто всё прощаетИ блаженство обещаетНам, как жалким муравьям,Чья душа добром тощает.Он в скорбях нас навещает,Тащит из зловонных ям.Мы ж котятами слепыми,Поминая всуе Имя,И за свет принявши муть,Лезем тропками крутыми, –Кровь от страха в жилах стынет, –В свой, казалось, лёгкий путь.Повинуясь чувств порывам,Скал не видя и обрывов,Бездн паденья своего,Всё карабкаемся в гору, –Дуракам все горы впору, –И не внемлем мы ЕгоДо поры предупрежденьям,Через скорби убежденьям,Что пора, мол, отдохнутьОт мирских су'eт-соблазнов.Он един, хотя и разный, –К Богу неисповедимый путь.Смотришь, к Богу потянулисьДаже те, кто отвернулисьВ позапрошлые года,От безверия очнулись,В храм пришли, стоят, сутулясь, –Так согнула их беда.И оставив своеволье,И грехов своих раздолье,Заблуждений сладкий яд,На коленях стоя, молим,И в смирении и в боли:Господи, пусть будет воля,Но не наша, а – Твоя!Июнь 2007 г.
Призыв к покаянию
Кто дружит с верою, тот с Лениным не дружен,Без Бога рай замыслившим создать.Хотя, конечно, рай землянам нужен,И за идею мы готовы пострадать.Идея хороша, но воплощенье плохо.И не о том ли нам Писатель говорил [18] .Ведь эхо слёз детей, смертей отцов и вздоховТем отлилось, кто выше Бога воспарил.Кто вверг страну в братоубийственную бойню?!Террором красным мысль и веру убивал!Лежит на главной площади покойник,Что Царской кровью свои руки запятнал.Кто отдавал жестокие приказы?Интеллигенцию страны считал «говном»?Не по его ли попустительству, указуПал Цесаревич искупительным овном?Оплачен псевдорай невинных кровью.Россия в пепле жертв погребена.Ведь только под Божественным ПокровомПокой и славу обрести могла б она.Помолимся всем миром и оплачемВсех тех, кто жертвою бессмысленною пал.Прости нас, Господи, и научи нас жить ин'aче,И отведи от нас трагический финал.Январь 2007 г.
18
Речь идёт о романе Ф.М.Достоевского «Бесы».
Культура красоты или красота культуры?
Вид из окна с уторк'a,
пока не слыхать матерка
Рассвет золотил задремавшую реку,Деревьев макушки и лодок причал.Ещё нам по радио гимн «Ку-ка-ре-ку»Животворящее не прокричал.Но ранние птахи свирельками пели,И клёкот вороний был нежен и мил,И спал ещё город в пуховой постели,Над речкой туман сизой дымкою плыл.И солнце с ленцой над рекой поднималось,И мрак, и прохладу рассвета гоня.Над тихой рекою заря занималасьИюньского нового светлого дня.К скамейке подъехала серая «Хонда».Из дверцы открывшейся вылез пижон,И зазвучало брав'yрное «рондо»…Пижон, как и я, был рассветом сражён.Он вынул из куртки игрушку – мобильник,И стал
примеряться к пейзажу с рекой.В машине пел песню приёмник-будильник,А малый с мобильником двигал рукой,Её направляя на утра красоты,На вид слева, справа и сизый туман,Прихлёбывал также из банки он что-то,Курил и снимал утра млечный обман.Так мне из окна моего показалосьСквозь тюль, и решётку, и липу в окне,Но что им на самом там деле снималось,То было, конечно, неведомо мне.Но как-то на сердце моём потеплело.Подумалось мне: «Нет, ещё молодёжьНе всё пропила, прокурила, пропела,Коль ты, Красота, в её душах живёшь».И так стало мне и легко, и отрадно,И к парню хотелось тому подойти,И незнакомства разрушить преграду,И тёплое слово для парня найти.Но, выпив из банки последнее пиво,А, может, коктейль, но, скорее, не сок,Он «щёлкнул» себя и закинул в крапивуБочонок пустой, а окурок – в песок.Забрался в нутро «навороченной» «Хонды»,Снял тормоз с лошажьих «японовских» сил,Сплевал на дорогу и, слушая «рондо»,На нас наплевав, с ветерком укатил.10 июня 2007 г.
Ирине Бирюковой
Как хорошо, что у тебя есть краски,И чуткий глаз, и нежная душа.Когда ты прозу превращаешь в сказку,То забываешь есть, порой – дышать.Вот охра просится сама в картину,И сам влечётся к ней ультрамарин…Вдруг появляется с пионами куртина,Чуть высвечена бликами зари.В хрустально-перламутровом убореФигура девушки появится из тьмы…И бирюзовой дымкой вспыхнет море,Мою печаль своей волной отмыв.Купаюсь в цвете. Зыбкость очертанийПритягивает душу, как магнит,И тонет прозы опостылевший «Титаник».А синева всё дальше вглубь манит.Я уплываю в этот тихий вечерВ гондоле грёз от бед, борщей – от них…Мечта одна томит: хотелось вечноВ бесплотных жить Венециях твоих.8 июня 2007 г.
Миражи
Не жила, а ходила по лезвию.Может быть, ещё так же хожу.Но, в себе открывая поэзию,Как я рада её миражу!Дивен слова прохладный оазис!И спасителен тем уже он,Что, надстройкой украшенный, базисСтал всё больше похожим на сон.Но когда-то все сны отоснятся.Мне б отнять у забвенья хоть пядь!Миражей моих строчки струятся,Жизни воды бежали чтоб вспять.День уйдёт, но какой-то кусочекСвоей жизнью теперь заживёт,И однажды бессонною ночьюВ одиночество чьё-то войдёт.Жизнь моя заструится в ладошках, –Счастьем-грустью и вас заражу,И потянутся лунной дорожкойВаши души к моей – миражу…17 июня2007 г.
Обращение к своему веку-времени
Нет, я ценю свою эпоху,Хоть и не всё приемлю в ней,И часто мне бывает плохо,И чёрен дёготь в мёде дней.И слишком явны стали глазуУпадок, нравственности крах,И меркантильности заразуНа пьедестал возносит прах.Жесток бываешь и неправ ты,Но тщусь тебя благодарить,Что наконец позволил ПравдуРабам-Эзопам говорить!17 июня 2007 г.
Таинственные знаки судьбы
Прислушайся к голосу Знака, –Судьба что-то хочет сказать.Так тон её неодинаков,Когда нам совет хочет дать.То мёртвую птицу положитНа перекрёстке к ногам,То ногу споткнёт о порожек,То пальчики сложит в «фиг-вам».Остынь и подумай о вечном,Не бегай за ветром в руках.Затепли пред 'oбразом свечку.Не рвись ты с упорством быкаК тобою же выбранной цели:У Бога свой план на твой путь.Не лезь ты в лазейки и щели, –Быть может, пора отдохнуть,Задуматься, переосмыслить,Залечь, отсидеться в тени…Желаний твоих коромыслаКачают на плечиках дни.Не всё, к чему рвёшься, полезноДля фибр твоей слабой души,Идёшь, может, к жалу ты лезвий,Что в плоскости лишь хороши.Смотри, замечай, сердцем слушайТы голос негромкий судьбы,Она же ведь хочет, как лучше.–Мы слышим себя лишь, увы…5 июня 2007 г.
Вчера, сегодня, завтра… никогда
Понедельник и вторник, а вот и среда, –Поманили мечтой, пролетели.Ускользают недели в песок, в «никуда»Под шарманку шальной карусели.То, что было «сегодня», вновь стало «вчера».Лишь надеждами «завтра» отсветит,Глядь, уже наступает на пятки пораВ «никогда» и «нигде» быть на свете.Муха чёрною точкой в проёме-окнеВ перманентном своём постоянствеСуетится, всё ищет лазейку вовнеВ подневольном стекольном пространстве.Рвётся муха на волю, на воздух, к весне,Хоть опасностей там и немало, –Как бы дятел её на «застукал» в соснеИ синица в сердцах не склевала б.Не помощник я пленнице-мухе в окне:Моя участь с мушиной совпала.Я на муху смотрю, и всё кажется мне,Что сама я в ловушку попала.Ловит жизнь нас, как мух, в паутину свою,Рвёмся к благам, лишь изредка – к Свету.Днями крутимся мы, создавая уют,Укрепляя тем самым тенета.Завтра будет четверг. Пятница – постный день.И два дня в карусели весенней,Где дозволены праздность свободы и леньТолько тем, кто не ждёт Воскресенья.Так в заботах-трудах вихрем дни пролетят.Взгляд из вечности: жизнь – лишь мгновенье.И на вкус безразличны мёд жизни и яд,Если выпить из чаши забвенья.30 мая – 1 июня 2007 г.
Письмо другу
Зайди ко мне, Евгений Боев,Возьми бутылочку вина,Чтоб пообщались мы без сбоев,Черпнув по истине со дна.Давно с тобой мы не сиделиЗа рюмкой доброго вина,За это время поседели,И даль яснее всё видна.Тебя как будто кто-то гонит. –Ты бизнесмен или поэт?!За счастьем призрачным в погонеМы не общались столько лет.Крошь как время, непонятно.На книжке пишешь: ты мне друг.Так объясни мне, глупой, внятно,Что ж пообщаться недосуг?Намёки, спешка, недомолвки…Какая, к чёрту, дружба здесь?!Она практически умолкла,Осталась мутная лишь взвесь.«Мы созвонимся», – обещаешь. –И на два года пропадёшь.Не позвонишь, ты это знаешь.Зачем обеты раздаёшьТогда налево и направо?Или не веришь – люди ждут?!Забвения всё глуше травы:Бурьяном скоро порастутТе годы, что в своей каморкеЕрёмин кофе(м) угощал.Как крепок был напиток горький!Как щедр был тот, кто нас прощалЗа невротические всплески,И за любовь, и за вражду –К любви незрелости довески;Как жажду, утолял нуждуВ опоре, дружбе, тёплом слове,И в понимающем отце,О нас заботясь, бестолковых,Как добрый пастырь об овце.Приди, обсудим тягот бремя,Тряхнём, дружище, стариной,И золотое вспомним время,И погорюем над страной,Агонизирующей в муках,Из праха рвущейся восстать,Где взяток общая порука,Где процветают хам и тать.Отвык, небось, от русской грязиТы там, в Германиях своих?Скупаешь землю, метишь в князи,Родное «я» сменив на «ich» [19] .А мы в родимой сторонеИмеем то, что заслужили,И с пожеланьем «Вы б так жили!» –Всё ищем истину в вине.Не откупайся впредь стихамиИ пообщаться всё ж зайдиТы к поэтессе – другу – даме:Всё меньше шансов впереди.27 мая 2007 г.