Разгневанные почтальоны

Мастер Синанджу задумчиво погладил бороденку.

— В дни Александра Македонского гонцы часто сходили с ума от жажды и упадка сил. Не раз они умирали сразу после того, как клали сообщение к ногам своего повелителя.

— Да просто потому, что им приходилось бежать босиком три или четыре тысячи миль.

— Тогда это считалось не таким уж большим расстоянием, — фыркнул Чиун. — Один греческий писака однажды сказал о персидских гонцах, что ни снег, ни дождь, ни холод, ни зной не могут помешать им выполнить свой долг.

— Вроде бы так звучит девиз почтовой службы, — захлопал глазами Римо.

— Заимствовано из Геродота, — пояснил Смит.

— Да, именно так звали грека, — согласился мастер Синанджу.

— Судя по файлам, террористическая ячейка существует уже около года, — сообщил глава КЮРЕ.

— Почему же они начали действовать только сейчас? Что им надо? — спросил Римо.

— Если я правильно интерпретирую события на Манхэттене, они тем самым сделали заявление.

— Заявление? О чем?

— О том, что существуют. И могут безнаказанно наносить нам удар за ударом.

— Так думали и фанатики, пытавшиеся взорвать Центр международной торговли. Ну и где они теперь? Все до одного гниют в федеральной тюрьме, и Глухой Мулла тоже.

— Я обязан проинформировать Президента, — произнес Смит, открывая ящик. На столе появился самый обычный с виду вишнево-красный телефон — правда, на гладком корпусе аппарата отсутствовали кнопки для вызова или наборный диск.

— Думаю, он уже в курсе, — обронил Римо, когда глава КЮРЕ поднес трубку к уху.

Подняв трубку, он активизировал линию, и теперь на другом ее конце, в линкольновской спальне Белого дома, трезвонит такой же телефон. Звонит не переставая.

Наконец в трубке раздался раздраженный женский голос.

— Кто это? Кто там, на другом конце линии? Смит? Говорите же! Я знаю, что это вы. Я слышу ваше дыхание.

— Мы погибли! — воскликнул Чиун. — Королева вмешивается не в свое дело!

Покраснев, Смит повесил трубку.

— Очевидно, его нет в резиденции, — заметно нервничая, сказал он.

— Вероятно, он сейчас в предвыборной поездке, пытается поднабрать голоса, — проворчал Римо.

— Пора бы ему вернуться в Вашингтон, — сказал Смит. — Дело слишком серьезное.

— Слишком поздно спасать его обреченное президентство, — нараспев сказал мастер Синанджу.

— Почему вы так думаете? — обернувшись, спросил Смит.

— Потому что те, кто незаконно занимает Орлиный Трон, обречены по самой своей природе. Я уже много лет живу в этой могущественной стране. Я видел много президентов, которые приходили и уходили — как ненадежные визири. Я наизусть помню их список. Небритый Президент Президент-Выскочка. Арахисовый фермер. Пожиратель фасоли. Президент, У Которого Каша во Рту. Президент-Обжора. Скажи только слово, и мы навсегда покончим с этой сменой дураков на престоле. Не отрицай, что ты желаешь сам занять Орлиный Трон во всем его блеске и великолепии.

— Мы не участвуем в выборах, — бесстрастно отозвался Смит.

Чиун заговорщически понизил голос:

— В вашей власти с ними покончить.

Скривившись, глава КЮРЕ вновь вызвал файлы электронной почты.

— Тебе не надоело? — шепнул Римо на ухо мастеру Синанджу.

— Тот, кто не перестает пробовать, готовит свое собственное поражение. Того, кто никогда не уступает, нельзя победить.

— Тот, кто надоедает своему Императору, может в один прекрасный день оказаться на улице.

Чиун замер.

— Он никогда...

— Все там будем, — ухмыльнувшись, заключил Римо.

Стараясь придать своему лицу непроницаемое выражение, мастер Синанджу сложил руки на груди. Рукава кимоно скрыли все его пальцы вместе с чехольчиком для ногтя, который Чиун носил как знак бесчестья.

Из уст Смита вырвалось тихое восклицание.

— Нашли что-нибудь интересное? — подскочил Римо.

— Кажется, это рецепт для изготовления бомбы из азотистых удобрений в домашних условиях — вроде той, что разрушила здание федеральных служб в Оклахома-Сити.

— Ничего удивительного.

— Главным наполнителем бомб служат отходы почтовой корреспонденции, — добавил Смит.

— Шутитет?!

— А вот здесь планируется заполнить адской смесью почтовый грузовик.

— Бомба в почтовом грузовике?

— Да. Я уверен, что именно таким способом уничтожили Главное почтовое управление. Боже мой! — внезапно произнес глава КЮРЕ, вытаращив глаза.

— Вы постоянно повторяете одно и то же. Сколько еще можно удивляться тому, что творят эти мерзавцы?

— Я просматриваю заявления, переданные по факсу в ФБР после сегодняшних взрывов в почтовых ящиках.

— И что же?

— Заявлений много. Некоторые — от известных террористических групп, а некоторые — от организаций, о которых раньше никто никогда не слышал. Какие-то «Орлы Аллаха» и «Воины Бога».

Римо и Чиун переглянулись.

— Весьма вероятно, что новые группировки фактически представляют собой одно и то же, — продолжал Смит. — Ближневосточные террористические группы очень часто действуют под различными названиями, чтобы запутать дело и представить себя более многочисленными и могущественными. Вот например, Исламский фронт АСПС. Так значится в файле.

— Интересно, что такое АСПС?

— Смотри сам.

Римо взглянул на экран.

— Надо же!..

— Да, тот самый рисунок в виде орла. Мы его уже видели. Теперь я узнал в нем новую эмблему Почтовой службы Соединенных Штатов. А если посмотреть ниже...

Римо взглянул туда, куда указывал тонкий палец Харолда В. Смита.

— Исламский фронт Американского союза почтовых служащих, — прочитал он вслух. — Террористическая группа проникла в почтовый профсоюз?

— Нет, дело обстоит гораздо серьезнее.

Внезапно Смит повернулся в кресле и бросил взгляд сквозь витражные стекла на Лонг-Айлендский пролив, воды которого в лучах заходящего солнца пылали ярко-оранжевым.

— Террористическая группа проникла в Почтовую службу Соединенных Штатов, — произнес наконец глава КЮРЕ. — Значит, террористы теперь могут свободно действовать в каждом городе и деревне. В форме почтальона они беспрепятственно проникнут в любое общественное здание, вплоть до сверхсекретных правительственных учреждений. Почтальона никто ни о чем не спросит. Сомневаюсь даже, чтобы охранники где-либо когда-либо просили их пройти через металлоискатели. Кроме того, в сумки почтальонов права заглядывать никто не имеет — почта ограждена от чьего бы то ни было праздного любопытства.