Разведенка

***

— Все летит к чертям, Мурат, — растираю лицо руками и откидываюсь в кресле. — Они страшные как атомная война.

Мой агент лично прилетел из Стамбула, когда я в краткой нецензурной форме сообщил ему, что все пропало, и наш план полетел ко всем чертям.

Сейчас я сижу в кресле, заложив ногу за ногу, а Мурат стоит у подоконника и барабанит по нему пальцами.

— Все настолько безнадежно, Дамир-бей?

— Сам посмотри, — перегибаюсь через стол и бросаю ему папку с личными делами сотрудниц. — такое ощущение, что их нарочно отбирали.

Я несправедлив к кадровикам. Мой кадровый департамент набирал в первую очередь профессионалов. Откуда им было знать, что их боссу придет в голову жениться фиктивно?

Мурат садится за стол и начинает листать личные дела. Чем больше он пролистывает, тем сильнее на его лице отражается скорбь и разочарование.

— Может, это просто фото такие неудачные? — с надеждой поднимает мой агент голову.

— В жизни они еще хуже, — безнадежно отмахиваюсь.

— Может стоит устроить специальный кастинг, Дамир-бей?

— У меня компания а не эскорт-агентство, — отвечаю с достоинством. — Мои сотрудницы получают должность и оклад независимо от пола, внешности, своих моральных качеств и вероисповедания.

Мурат берет следующее лично дело. Открывает, вздрагивает, закрывает и кладет обратно.

— Ты уверен, что здесь все личные дела?

— Все те, что свободные, — киваю. — Свободные, незамужние и бездетные. Замужние есть такие, что закачаешься, я в коридорах компании встречал. Но их давно прибрали к рукам. А из незамужних ты видел сам. Там самая красивая мой секретарь, ей сорок восемь, и она огонь, но мне никто не поверит, если я на ней женюсь.

— Мда... — тянет Мурат и замолкает. Затем решительно поднимается из-за стола, упираясь руками в столешницу.

— Вставай, Дамир-бей, время обедать. На голодный желудок нельзя принимать серьезные решения. А там глядишь, все и разрулится.

— Само свалится нам на голову? — смотрю саркастически.

— Может и само, — с умным видом отвечает Мурат-бей, первым покидая кабинет.

— Я тебе говорю, сынок, когда не знаешь, что делать, самое правильное — вкусно поесть, — с видом знатока говорит Мурат, и я не могу с ним не согласиться.

После хорошего обеда в хорошем ресторане моя проблема уже не кажется такой неразрешимой. В который раз убеждаюсь, как надо уметь иногда поставить на паузу бешеный жизненный темп, остановиться и насладиться мелочами.

Немного бесит, что Мурат называет меня сынок, но это у него в зависимости от настроения. Чаще я бываю брат или друг, и это просто еще одна из многих возможностей проще относиться к жизни.

Возвращаемся в офис, нужно обсудить детали бизнес-проекта, которые я предложил на рассмотрение Эмиру Денизу.

У нас с ним разный подход к ведению бизнеса. Есть множество тонкостей, на которые я не обратил бы внимания, но которые могут сыграть решающую роль в принятии решений о партнерстве.

Для этого мне и нужен Мурат. Он помогает сгладить различия, которые неизбежно появляются, когда схлестывается два менталитета.

Пересекаем просторный холл бизнес-центра и идем по направлению к лифтам.

— Так ты считаешь, мне не стоит настаивать на третьем пункте? — поворачиваюсь к Мурату, и в этот миг мимо проносится вихрь неизвестного происхождения.

Он сбивает Мурата с ног, тот падает на четвереньки, а сверху на него валится худенькая невысокая девушка с рюкзаком, который она почему-то держит перед собой.

Мой агент выдает крепкое турецкое ругательство, которому он же меня научил, и сразу же предупредил, что его запрещается использовать в присутствии детей, стариков и женщин. При этом у него на спине практически верхом сидит девица, возраст которой с большей вероятностью можно отнести к первой категории чем к двум остальным.

Вот такой вот когнитивный диссонанс.

— Юзгюнум*, ефенди, — тем временем говорит девица голосом, полным искреннего раскаяния. Кажется, она вот-вот заплачет.

Мой турецкий друг перестает материться и замолкает. Девица слезает с Мурата, подбирает рассыпавшиеся из рюкзака вещи.

— Ты говоришь по-турецки? — все еще лежа на полу, спрашивает Мурат.

— Немного, —отвечает окончательно стушевавшаяся девица.

— Давайте я вам помогу, — наклоняюсь и поднимаю рюкзак. — Вот возьмите.

Она поднимает голову, и я так и застываю с протянутой рукой, которой сжимаю рюкзак. Потому что от того, что я вижу, останавливается дыхание. И сердце тоже останавливается.

Пшеничные волосы, собранные в высокий хвост, и глаза цвета темного шоколада. Это так красиво, что я беспомощно зависаю, в силах выдать только что-то совсем простенькое. Однобуквенное.

«О», «А» и «Мхм», — вот, на что я оказываюсь способен.

Мурат-бей владеет собой намного лучше, потому что выдает «Машалла». Выдает с придыханием. Целых семь букв.

— Простите еще раз, — торопливо проговаривает девушка, — я очень спешу. Я и так опоздала. Можно я пойду?

И смотрит на меня.

— Подожди, цветочек, не торопись, — Мурат встает с пола, отряхивает джинсы и выпрямляется, окидывая девушку оценивающим взглядом. — Тебя как зовут?

— Яся, — хлопаю глазами, — Ясмина.

— Ясемин? — глаза Мурата округляются и становятся как блюдца.

Я тоже удивлен, но не подаю виду. Тем временем девушка начинает отчаянно оправдываться.

— Простите, мне ужасно стыдно, что я вас сбила. Но я тороплюсь на работу, а я уже третий раз опаздываю. У меня лекции в университете так заканчиваются, что я еле успеваю.

— И где же ты работаешь, цветочек? — расплывается в раздражающей улыбке Мурат.

— У Дамира Данияровича, — «цветочек» Яся поднимает на меня свои огромные влажные глаза, несмело улыбается, и я лечу в чертову бездну.

Только пока что этого не понимаю.

*Uzgunum — прошу прощения (тур.)?

***

Ясмина

Я снова опаздываю. А ведь вышла вовремя, ни на секунду не задержалась после лекции. Первой выбежала в коридор и дальше не пошла. Полетела.