Разящий

***

На берегу реки Коцит нечеловечески холодно, и виновата в этом не температура воздуха.

– Он умер, я слышала, – а говорить об этом оказывается тяжело даже после стольких лет. Слова застревают в горле, колются, словно шипами, и на вкус горчат.

Князь Преисподней не отвечает, просто потому что мне выговориться надо и больше ничего.

Ранга спасает жизни, он же и отнимает их.

– Знаешь, – я смеюсь, привалившись к чужой спине, но смех получается надломленным, – если б не меч, я бы с Владыкой Тьмы никогда не познакомилась. И я бы никогда не оказалась запертой здесь, Яхве ведь меч от меня нужен.

– И ты жалеешь? – Дьявол задаёт очень важный вопрос, а я от возмущения умудряюсь даже прикусить язык.

– Как я могу жалеть?! Если б меня здесь не было, кто бы действовал тебе на нервы? – я опускаю голову и выдыхаю так резко, что это больше похоже на кашель, но только тогда у меня наконец получается сказать это. – Теперь я очень боюсь потерять вас всех. Ты себе не представляешь, насколько.

Он прекрасно представляет на самом деле, и сжимает мою руку в своей именно поэтому.

А ещё потому что ему хочется сейчас много чего мне пообещать.

Но правда в том, что обещать он не может ничего, и мы оба это понимаем.