Рецепт идеальной мечты

– И я, знаешь, Дима, – так испугалась. Так испугалась! Как будто кто-то идет за мной по следу, и следующей, уж точно, буду я. И тогда я все бросила, сняла все деньги с маминой сберкнижки и бросилась сюда, к тебе.

Она вдруг осеклась, помолчала немного, глядя в сторону, на типично американский пейзаж, проносящийся за окошком машины. Добавила – дрожащим голосом. со слезами на глазах:

– Правда, не знаю: нужна ли я тебе здесь… Извини, если нарушила твои планы…

После этих слов Диме ничего не оставалось делать, как обнять Надю и ласково потрепать по плечу: не горюй, мол, прорвемся.

Рассказ о том, что нет мира под оливами и что в Степлтоне тоже, кажется, убивают, Дима решил отложить на потом – пока Надя не успокоится.

* * *

Без пяти два Дима впустил Надежду в свой номер в мотеле.

– Располагайся, дорогая, – мягко сказал он. – Прими душ (или чего ты там принимаешь после дороги).

Можешь поспать. А потом, к вечеру, снимем и тебе номерок – все будет экономия, только за половину суток заплатим.

– А ты куда? – безразлично спросила Надя.

– Пойду прогуляюсь, на пару часиков. Ничего серьезного.

Не говорить же Наде, что после всех известий сегодняшнего утра ему срочно требовалось промочить горло.

…В близлежащем баре было пусто. Время ленча, на который заглядывали сюда проезжие путешественники и постояльцы мотеля, закончилось. Бармен, рыжий, дюжий ирландец Брайан, любовно протирал стаканы.

"Сколько ни читал об Америке, вечно бармен в полупустом баре протирает стаканы, – рассеянно подумал Дима. – Видно, они и вправду здесь только этим и занимаются. Насколько же увлекательнее внутренняя жизнь наших барменов! Они в отсутствие посетителей – да и в их присутствии – разгадывают кроссворды, смотрят сериалы, болтают по телефону, разбавляют выпивку, читают детективы…"

Дима вдруг понял, что он, черт возьми, не отказался бы сейчас поболтать с нашим бестолковым барменом – взамен деловитого бармена Брайана. "Хм, а я, оказывается, соскучился по России".

– Привет, Димитри! – радостно разулыбался посетителю Брайан.

Двух посещений хватило, чтобы бармен запомнил, как его зовут.

– Добрый день, мой дорогой друг Брайан, – кивнул Дима.

– Тебе как всегда?

– Да. Только джину сегодня побольше, а тоника – поменьше.

– Сделаем.

Смешивая коктейль, Брайан озабоченно спросил:

– Ты слышал, Димитри, вчера вечером в городе убили одного русского?

– Серьезно?!

– Да. Я видел новости по телевизору. Уже немолодой человек. Нашли в песке на пляже. Говорят, убила ваша мафия. Ты не знал его?

– Я не связан с русской мафией, Брайан. Я простой журналист. Но все равно – включи мне телевизор. Какой-нибудь канал новостей. Интересно посмотреть на этого русского.

– Ваш джин-тоник, сэр, – Брайан поставил стакан на стойку и защелкал пультом телевизора.

Полуянов сделал добрый глоток. По телу почти сразу разлилось блаженное тепло.

Бармен нашел канал местных новостей. Промелькнул сюжет о том, как пожарные вызволяют кошку из воздуховода многоэтажки, выступил вертлявый помощник мэра с призывом к собаковладельцам – обязательно убирать за псами какашки, а следом шло сообщение о чудовищной находке в рекреационной зоне Конфорест Брайан сделал звук погромче и озабоченно поглядел на Диму Корреспондент-негритянка рассказывала в основном то, что Полуянов уже слышал утром в машине: "Пляж..

Полузакопанный труп… Скорее всего русский…" Изобразительный ряд также не давал ничего нового: пустынное побережье, залив, островки зелени, полицейские машины, черный мешок вдвигают в карету "Скорой помощи". Короткое интервью с человеком, обнаружившим труп, потом с полисменом… А затем на экране появилось лицо убитого. Реконструированное с помощью компьютерной графики (чтобы не дай бог не травмировать детей и домохозяек зрелищем реального мертвого лица), оно выглядело как живое. Голос за кадром позвал всех, кто опознал убитого, сообщить по такому-то телефону. Все звонки конфиденциальны.

Брайан сокрушенно вздохнул и глянул искоса на Диму – Ну что, ты знал его?

– Нет, – коротко ответил Полуянов – и соврал.

Потому что найденный на пляже человек был Николаем Петровичем Васиным, доктором филологии из Москвы.

* * *

В тот же самый час в совсем другом баре, в совсем другой части Степлтона происходил другой разговор.

– Вот его фото. Вот – адрес. Он белый, иностранец.

– А именно?

– Русский.

– Русский? Хм. Ладно. Пусть русский. Бабки?

– Как обычно. Половина сейчас. Наличные, мелкими купюрами. Половина – сразу после дела.

– Он важная птица ?

– Абсолютно нет. Не важней тебя.

– Сроки?

– Раньше начнешь – раньше кончишь. Десять штук лучше, чем пять, не проедали?

– Идет. Давай свой кэш.

* * *

Через полтора часа Дима возвратился в свой номер.

Он все никак не мог понять одного: зачем Пола убивает? Разве стоят старые книги – любые книги! – трех жизней: библиотекарши и двух ученых, Фомина и Васина? Пола, конечно, – сучка, но зачем, зачем она убивает?

Эта мысль непрерывно прокручивалась в мозгу, точила Диму изнутри.

Впрочем, острота ее приутихла после трех "дринков" в баре Брайана.

Дверь в его номер была не заперта.

Он неслышно вошел. Надя сидела на краю кровати.

Волосы обернуты полотенцем, одета в длинную, до колен, майку, босая. В руках она держала фотографию – ту самую, в рамочке ручной работы, что подарил Диме Игрек. Ту, что стояла на его ночном столике. Ту, на которой были изображены трое друзей: Танька Садовникова, Игорь Старых и Дима Полуянов.

Надя рассматривала фото невидящими глазами – в них застыли слезы. На лице ее читались недоумение, досада, горечь.

"Что это она? – раздраженно подумал Дима. – Старой моей связью с Танькой попрекать меня вздумала?

Какие она имеет права на меня?"

Он с шумом захлопнул дверь.

Надя вздрогнула, подняла на него глаза. Жалко улыбнулась.

– Кто это? – пробормотала она.

– Это? – хмуро переспросил Дима, потом ответил:

– Танька. Старая моя подружка. А что ты имеешь против?

– Да ничего! – досадливо выкрикнула Надя. – Кто этот мужчина? Откуда ты его знаешь?

– Это – тоже мой старый друг…

– Это – Вадим, – сказала Надя, устремляя на Диму глаза, полные слез.

– Вадим?! Кто такой Вадим?!

– Это… – смешалась Надежда. – Это – один мужчина. Он… Он познакомился со мной… В библиотеке…

Пытался ухаживать. За месяц до кражи. А потом – он исчез. Обещал позвонить – и не позвонил…

– Как.., ухаживал? – тупо спросил Дима.

Надя вспыхнула. Зло ответила: