Релокант

***

За день до этого.

Марта не отвечала. Она не отвечала все утро, весь день и весь вечер. Она не заходила в игру, ее не было в соцсетях. Ее не было нигде, и это было очень и очень странно. Ведь если девушки не было в Инсте больше двух часов подряд, значит, она умерла. Это знает даже ребенок.

Мишка бездумно листал ее профиль. Вот Марта с сестрой, вот она с родителями, а вот они с ним стоят у ратуши. Такие счастливые! А вот скриншот из последней игры, где они вместе прошли первый уровень. Как ей идет камуфляж, с ума сойти!

Мишка решительно стал и вышел из дома. Он знал, где она живет. Он знал, что ее родители безработные, а значит, они, скорее всего, дома. Она жила в паре кварталов от его пятиэтажки, и вот уже минут через пятнадцать Мишка стоял у ее подъезда, собираясь с духом. Марта не знакомила его со своими родителями.

Он зашел в привычный, загаженный подъезд. Он ничем не отличался от его собственного, разве что не пришлось переступать через тело пьяного соседа, и входная дверь тут висела на одной петле. Он подошел к двери и решительно постучал.

Ему открыли сразу же, как будто сзади кто-то стоял. Заплаканная тетка, которая была похожа на Марту, разочарованно смотрела на него, словно не веря. Совершенно точно, она ждала не его.

— Ты, наверное, Михель, — глухо сказала она. — Марта рассказывала о тебе. Заходи.

— Где она? — спросил Мишка, оглядывая немудреную обстановку квартирки. Тут было тесно, теснее даже, чем у них. Ведь его мама получала какую-никакую, но зарплату. Допотопный телек на тумбе, игровое кресло и диван. Видно, тут Марта и жила, оставив родителям вторую комнату.

— Она пропала, — зарыдала мать. — В полиции сказали, что ее видели утром, она попала в камеры около магазина. А потом она исчезла! Ее чип не проходил нигде. Она не покупала билеты на автобус или поезд, она не платила за еду. Никто не знает, где она…

— Вы пробовали ее искать? — до боли сжал скулы Мишка. — Может, собрать всех соседей и опросить людей на улицах. Не может быть такого, чтобы никто ничего не видел.

— Но мы же обратились в полицию…, — слегка растерянно посмотрела на него мама Марты. — Это их дело.

— Ее украли, — мужчина лет пятидесяти вошел в квартиру и сел на диван, растерянно опустив плечи. — Ты, наверное, Михель. Наша девочка все уши прожужжала про тебя. И вот теперь ее нет.

— Кто украл? — резко спросил Мишка. — Где это случилось? Что сказали в полиции?

— Марта пошла в магазин, у нас закончились гранулы для синтезатора. Она шла по улице, а какие-то люди запихнули ее в микроавтобус, — устало сказал отец. — В полиции сказали, что будут искать ее, но надежды мало. Сказали, что сейчас часто крадут молодых девушек, а потом переправляют на запад. В Гамбург, в Штутгарт или в Халифат… Сказали, что оттуда очень редко удается вытащить кого-то. Только если выкупить… А на какие деньги мы ее выкупим?

Взрослые люди беспомощно сидели, опустив руки. Они ничего сделать не могли. Многие поколения немцев, приученных к порядку и законности, покорно вручали решение своих проблем государству. Только оно, государство, ничего не могло сделать с теми, кто не признавал его правил. С теми, кто жил на этой земле по своим законам. Государство давно уже не справлялось с этой бедой, но вот граждане, в которых правила были вбиты прочно, словно молотком, еще не осознавали этого. Они не умели решать свои проблемы сами, их отучили от этого столетиями жестокой муштры.

— Я знаю, кто это сделал, — Мишка решительно встал под недоумевающими взглядами родителей. — Это албанцы.

— Да, — кивнул отец. — Мне в полиции так же сказали.

— Я пойду. До свидания, — Мишка закрыл за собой дверь квартиры.

Там ему больше нечего было делать. Горе родителей, потерявших дочь, было так сильно, что сидеть рядом с ними было физически больно. Что ему делать там? Утешать их? Это бессмысленно. Надо решать проблему самому, потому что никто больше ее решать не станет. Мишка знал это наверняка, ведь это не первое похищение в их районе. Точнее, в полиции сделают множество ритуальных действий, скажут дежурные слова и даже опросят для галочки пару человек в мусульманском квартале. Что полицейский может спросить в том районе? Да ничего! Ему там даже, который час не скажут.

Мишка достал телефон и открыл то сообщение от Энвера, когда он вызвал его из дома. Мишка писал ответ на него.

— «Привет. Если что, я готов».

Ответ прилетел тут же:

— «Послезавтра в 9 утра, на том же месте».

***

Зазеркалье. Преддверие. Красная ветвь миров. Десятый день после релокации.

Преддверие напоминало центр Лейпцига или Берлина, только размеры его были сильно меньше, чем города Земли-1. Но вот суета тут была не в пример сильнее, чем в реальном мире. Люди спешили, разговаривали с кем-то и читали на ходу видимые только им сообщения, о чем говорили их отстраненные взгляды и шевелящиеся губы.

Шоурум компании Бета был самым большим и помпезным зданием в этом городе. Тут не было мэрии, правительства или налоговой службы. Все эти функции выполняла Система, и выполняла безукоризненно. Здание из стекла и бетона напоминало подобные в деловом центре любой европейской столицы, и занимало оно ни много, ни мало целую сторону квадрата главной городской площади. Оно как бы показывало, кто здесь главный. И это здание втягивало в свою ненасытную утробу все доллары, что финансовые корпорации так щедро сыпали в виртуальные миры. Компания Бета не могла позволить, чтобы у людей залеживались денежки. Они должны поступать назад, туда, откуда и пришли. А люди взамен будут получать все, что захотят. Ведь они просто кусок компьютерного кода, да и все, что есть вокруг, тоже. Тут все было компьютерным кодом, даже офис компании Бета. Все, кроме денег. Деньги тут были самые настоящие.

Мишка стоял под аккуратно подстриженным деревом, с наслаждением облизывая мороженое на палочке. Господи, как же вкусно! Когда он был живым, то ел его редко. Люди, живущие на окраине, нечасто могли позволить себе натуральную пищу. Тут же он сходил с ума от умопомрачительных запахов и вкусов, что окружали его со всех сторон. Да и, откровенно говоря, жизнь тут была тоже насыщенной и вкусной, отличаясь от реального мира примерно так же, как это мороженое от пищевого батончика, который выплевывал кухонный синтезатор. Мишка еще раз поболтал с мамой, потратив на это тысячу, и его терзал червячок сомнения. Она без умолку говорила о том, что у нее все нормально, но он точно знал, что это не так. И дело было совсем не в ожидаемой эвтаназии и даже не в том, что ее сын попал в Красный Мир. Он смог успокоить ее, убедив, что у него теперь все хорошо. Тут было что-то еще, а что, он понять пока не мог. Мама никогда не умела врать, она была слишком наивна и добра для этого. Ей явно было очень плохо, и до причины этого Мишка намерен был докопаться.

— В доступе отказано! — приветливый баритон поставил в тупик какого-то горожанина, который попытался пройти в офис Беты. Голос выражал сожаление и сочувствие. — На вашем счете недостаточно средств.

— Вот как! — удивился Мишка. Тут голодранцев на входе отсеивают. Тех, кому только посмотреть. Такова тут была жизнь, простая и конкретная. Заработаешь денег — приходи. А пока не отвлекай занятых людей. И он, бросив обертку от мороженого в урну, решительно двинулся в сторону дверей, которые приветливо раскрылись перед ним. Видимо, его посчитали подобающим этому месту клиентом.