Мы искрили, как мы искрили!Проверяли на прочность крылья,Огибали холмы и скалы,Мы искали своих! ИскалиТихий свет над водой кипучей,В грозовой темноте – созвучья:Тех, свободных, шальных и светлых,Неуёмных, в потоках ветра.(Приручивших и ритм, и слово,На свирели играя словно,Покорив чистотою звука.)Мы в волненьи сплетали руки,Понимая: едины сталиИз одной разделённой стаи!Узнавали, судьбу решая,Что страна как душа – большая.В ней поэты не одиноки,И чисты у неё потоки.Возвращались мы (над лесами)С несмолкающими сердцами.И шумел, рокотал на этоВ изумлении древний лес.Ведь
над миром летят поэты.Значит – шансы у мира есть.
На границе апреля
Устроители тонких баррикад в твоём сердцеСотворили на совесть: нет ни скола, ни щёлки,Ни намёка на то, что монолитная глыба(Без которой уже ты себя и не мыслишь)Из сомнений и страхов, легко и внезапноНа границе апреля срывается с места,Исчезая в потоке перелётного солнца!Но кричит от восторга заплутавшая птица,И трещат оголтело тиски ледостава.Разве стольких напрасных усилий не жалкоДля вмерзающих в лёд, потерявших надеждуЯрко-синих побегов весеннего неба?А ты машешь с моста и вливаешься в стаю.Заговариваешь и себя, и побегиИ врываешься в жизнь, пробиваясь навстречуЯрко-синему, звучному, вечному небу,И становишься светом. Ну вот ты и дома.
Светлана Супрунова
Светлана Вячеславовна Супрунова родилась в 1960 году в городе Львове. После окончания Ленинградского медицинского училища работала медсестрой в хирургическом отделении Нестеровской районной больницы Львовской области. В 1985 году по направлению военкомата уехала в Афганистан, в медсанбат провинции Баграм. Вернувшись через три года, поступила в Калининградский государственный университет на филологический факультет, параллельно училась в Литературном институте им. М. Горького на заочном отделении.
С 1995 по 2000 год проходила воинскую службу в Таджикистане, затем девять лет работала старшим литературным редактором в издательстве «Янтарный сказ» (Калининград). Сейчас возглавляет редакцию научного журнала Калининградского государственного технического университета.
Автор пяти поэтических сборников. Член Союза писателей России.
Смерть старушки
Часы, минуты, как их мало,И думы, думы о былом…Всё снимки прошлые искалаВ комоде стареньком своём.Нехитрый скарб перебирала —Как утешалась от обид.Невестка толстая ворчала,Что много света нагорит.Она задумалась немного,Рукой махнула на делаИ в новом платье, у порогаОставив тапочки, ушла.И странной виделась разлука:Стоит комод, но из углаУже ни шороха, ни звука.И снова день… Она ушла.Как будто соль купить забылаИли ещё чего купитьИ дверь тихонечко закрыла,Чтоб никого не разбудить.
«Никому не скажу и уеду…»
Никому не скажу и уеду,Ни друзей, ни любви не найдя,И пойду с чемоданом по следуПолоснувшего поле дождя.Васильки не оставят в покое,И ромашки надарят тепла.Всё живое, такое родное,Так бы шла потихоньку и шла.Будут рядом закаты, восходы.Так душевно – один на один.Приживусь на недели, на годыСреди ягод и тонких осин.Забредёт сюда кто-то, возможно,Помолчит, на места поглядит.«Как там мир?» – расспрошу осторожно.«Да куда ему деться? Стоит», —Так ответит – легко, равнодушно,Потому и поверю ему.Что желать? Ничего и не нужно,Если сытно и тихо в дому.
У подъезда
Снова от внуков сюрприз:Быстро одели, обули,Вывели под руки вниз.«Мы на часок». – Упорхнули.Скрылось за домом авто.Здесь бы сидеть-отсидеться.Старое греет пальто,Только душе не согреться.Жизнь пролилась, как вода,Съедено лиха до крошки.Вон над макушкой звездаИ зажелтели окошки.Думы – что в печке зола,Мир не становится шире.Внуки не едут – дела.Суетно, суетно в мире…В
темень куда-то глядит,Что-то нездешнее слышит,Тихо под небом сидит.Дедушка воздухом дышит.
«Справа речка, а слева опушка…»
Справа речка, а слева опушка.А грибов-то – под каждым кустом!Деревянная мокнет церквушкаПод холодным осенним дождём.Скрипнет дверь, запоют половицы,И ни певчих, ни благостных лиц.На стенах из журнала страницы,И святые глядят со страниц.Я таких не видала окраин.Позолота нигде не блеснёт,И в поношенной рясе хозяинВ одиночестве службу ведёт.Спозаранку молебен читаетЗа страну и за завтрашний день.Уж не крестит, а всё отпеваетПоколенье глухих деревень.Всё едино – дожди, завируха.Эту древнюю дверь отопрёт,Приблудится, бывает, старухаИ свечу, как на память, зажжёт.Столько света в приюте убогом,Что, теряясь, почти не дыша,Прослезится от близости с БогомНепутёвая чья-то душа.
В старом доме
Старый дом и новый дом.В первом – тусклые окошки,Жуткий запах, бродят кошки —Всё не так, как во втором.Вечно охает, скрипитДверь, расшатанная тяжко.На ступеньке грязной ПашкаБеломориной дымит.Ни мыслинки дельной нет,В голове темно с похмелья.Комнатка его – как келья:Стол, кровать и табурет.Потянуло сквозняком,А на Пашке лишь тельняшка.В щель дверную видит ПашкаТолько снег и новый дом.Как там держится народ?Перемолвиться бы словом.И не знают в доме новом,Как тут Пашка, как живёт.
Памяти Михаила Анищенко
Забудь слова, приметы, лицаИ, счёты с миром не сводя,Попробуй взять и растворитьсяВ холодных капельках дождя.Михаил Анищенко
Чей взгляд придирчивый заметил,Что дождь с утра заморосилИ что задул сильнее ветер?Ты уходил, ты уходил.Всего три шага до погоста,Но, не довольствуясь крестом,Наверно, это очень просто:Дождинкой стать и стать листом.Не предъявить претензий миру —Пусть за тебя он всё решит —И, в старый шкаф запрятав лиру,Уйти без всяческих обид.Земля зовёт, почти не дышит,На свежий холм перекрещусь.Россия ничего не слышит,Но, рот зажав, рыдает Русь.
Последний житель
В деревне единственный житель,Ни шума, ни звона окрест.Отшельник, а может, смотрительСуровых запущенных мест.Весной огородик вскопает,Не страшно средь леса вдовцу.И зайцы, и лисы, бывает,Без страха подходят к крыльцу.Залает приблудная шавка.Не сыщешь печальней земли:Не ходит сюда автолавка,Дороги травой заросли.Холодные ветры всё древней,На карте участок пустой,Как будто с ушедшей деревнейВсё меньше России самой.А он как оставлен на страже,Сидит у могилы мертвоИ как-то не думает даже,А кто похоронит его.
«Сосед галичанский, скажи…»
Сосед галичанский, скажи,Зачем твои пули летают?Боюсь не наветов и лжи,Мне страшно, когда убивают.Не видеть бы хаты в огне,И ссоры не хочется в целом.Наверно, страшнее вдвойнеТому, кто лежит под прицелом.И страшно уже за страну,Где каждый четвёртый – калека.Мальчишки играют в войну.Не целься, сынок, в человека!