Российский колокол №7-8 2021

2011

Дикое одиночество

Я – Дон Жуан, я принц и царский сын; звено в цепи бунтующего рода. Я гений, несказанный пилигрим, я точка на вершине небосвода! Я одинок, и одинок во всём. Я друг поэтов и прекрасных женщин. Усталость накопившихся времён… Я – схимник мира и земной отшельник. Как много «я»: где «я» и где «не я»?! В чём жизни смысл и роль моя – какая? Кто бегло пишет драму бытия? Играю ль в жизнь или живу, играя? Ответов – нет. И сколько ни прошу открыть мне тайну моего рождения — спят тихо звёзды, завернувшись в тьму, и нет ни в чём, кроме любви, спасения…

30.11.2007

Сергею Довлатову

Осмысленность довлатовской страницы Утюжит душу сладостной рукой. Стиль прозы порождает мир иной — Цилиндр, трость и грубость власяницы. Под звёздным небом «боги алкоголя» Взалкали, заплутавшие во лжи. Сон правды по-над пропастью во ржи Омоет разум странного героя. И время остановится… И пусть Я не увижу торможенье века. Лишь билось бы ты – сердце человека, — Вселяя в жилы чеховскую грусть.

17.03.2011

Елена Миронюк

Родилась 25 ноября 1974 г. в г. Находке Приморского края. После окончания школы училась во Владивостоке и в 1997 г. окончила Дальневосточный государственный технический университет по специальности «архитектура». Была дизайнером мебели, дизайнером интерьеров, больше десяти лет работает архитектором. Замужем, двое детей.

Первые стихи написаны в школе в 1991 г. Долго писала «в стол». С 2016-го стала делиться стихами в соцсетях под своим именем и никнеймом mirlena. В 2018 г. опубликовалась в трёх сборниках поэзии. В этом же году на фестивале «Всемирный день поэзии» вошла в десятку по Дальнему Востоку (г. Хабаровск). С 2019 г. участвует в ЛИТО «Литера N» и городских фестивалях «АRTЗАЛИВ», выступает со своими стихами на городских поэтических мероприятиях. В феврале 2021 г. разделила 3-е место в конкурсе поэзии «ИСП в “Телеграм.».

Слово живое и мёртвое

Предать слова бумаге

Предать слова бумаге, как забвенью в форме книги, Упрятать в томик словно в гробик их, Печать для слов – рождение или вериги? Овеществление добавит жизни в стих? Предать слова – бумаге не доверить мысли нить, Не отпечатать на листе изгибов слова вены. Бумага – больше, дольше нас. Хоть так себя овеществить: «Я есмь!» Как будто недостаточно мы бренны.

Слова живые

Открываю рот, Выпускаю на волю слова, Выдыхаю смыслов полёт: Вот мотыльки, воробьи, сова Обманчиво мягким летит комком; Над израненным в алое языком Острокрылым звоном снуют стрижи, Слова-поцелуи, слова-ножи, Зaговоры, заговoры, протестов флаги, Изменяют структуру воды и выражение лиц И, оседая в памяти, жидким металлом жгут. Но на мятом клочке бумаги, Позабытом среди страниц, Найдутся уже не нами и дольше нас проживут.

Слова мёртвые

Если что-то не названо, будто его и нет В этом мире, молчи – и не выйдет оно на свет. Мы Харону в оплату вместо остывших во рту монет Слова принесём в зубах как молчание хранить обет. Мёртвые – это нескaзанные слова, И они, как каменные голыши, С молчаливым холодом падают на Самое тёмное дно души И скрываются там, больше свету не веря, За «закрыто-забыто» – тайные двери, Уползают поглубже в беспросветные дебри, Словно в смерть уходящие дикие звери… …Нет весомой причины, Чтобы есть мертвечину, Прикрываясь личиной Снобизма и ханжества. Мёртвое слово – забытое, Водами Леты запитое. Как то слово, в кавычки закрыты мы, Но всё ещё живы, кажется.

Слова-семена

Слово – миров провокатор, Но может быть суррогатом, Усилителем-глутаматом. Оно – отпечаток идеи, От Слова вибрирует атом! Но мой видеорегистратор Знает, как я ругаюсь матом, И Слово решает – где я. Мы реальности нашей прокрустово ложе Ловим словами, меняем всласть, Но в смысл чужой незаметно можем Словом, словно в капкан, попасть. Чувства все и предметы называем словами, Выражая эмоции в текст и в стих, Но наши слова прорастут семенами Интерпретаций миров чужих.

Стрелки

Стрелки – тонкие ножницы – время стригут, словно крыльями – лёгкие птицы. Время крошится, птицы клюют: Цифры, минуты, нули, единицы, Да и нет, ты и я. Незаметно всё склёвано тихим Шустрым тик-так воробьём. Что теряем и ищем себя Мы по крошкам чужим, Все когда-то поймём.

Наталья Романова

Родилась 22.01.1982 г. в Лугaнске.

Кандидат филологических наук. В 2014 г. получила литературную премию «Молодой Петербург». Первая книга (поэтический сборник «Жива в словах») вышла в Луганске в 2010 г., вторая (сборник публицистики «Турникет») – в Петербурге в 2015-м.

«Живу над аркой – будто бы лечу!..»

Живу над аркой – будто бы лечу! Теперь любое горе по плечу. Хоть плечи подозрительно остры — Сутулые старушки, две сестры. Малы, малы, как этот малый дом, Что по каналу движется с трудом. Внутри мелькает мой прозрачный быт, В котором сердце больше не болит. А ночью по горбатой мостовой Стихи мои уносит домовой. И я вдогонку медленно лечу, Лечу, пока совсем не замолчу…

Родительский дом

Там шёлка нет. Шелковичный узор Вползает в тень стареющего дома. Там в детстве я, как Гекльберри с Томом, Ведром сирени красила забор. Там снится сон горячий вековой. В нём русский дух летает над Луганью. Река шахтёров стала иорданью, Где крестится сегодня шар земной. Где мергель стен давно уже разбит, Там нет совсем ни серебра, ни злата. Зато растут смородина и мята, Зато компот с утра уже кипит. Который день вдыхая зелень штор, Кошачий царь лежит в тени вишнёвой. И я иду по улице Садовой Туда, где ждут и любят до сих пор.

Зона АТУ

В ветках запутался мёртвый грач. Перья его – зола. Землю мою обошёл палач, Сел во главе стола. Яства готовы: вороний глаз, Кости, трава полынь — Скудно и горько. А мой Донбасс Пьёт молоко святынь. Быстро, как птицы, взлетали ввысь Брызги кусков стекла. В старой духовке, не смазав лист, Пекло земля пекла. В печке горели среди всех зол Мысли мои в дыму. Новой метлою до ночи мёл Ветер в моём дому. Полуслепой, но как Божий глас, Ворон кричал в бреду, Что на закате в родной Донбасс, В землю его паду…