Русский Рэмбо для бизнес-леди

– Пойдет ли армия и народ за инициатором?

– Голодные и униженные из двух зол выберут меньшее, – уклончиво ответил экс-фаворит. – Но национальный бизнес, без сомнения, сделал бы ставку на такого человека…

– Значит, вопрос за малым, – саркастически улыбнулся Коробов. – Сорвать переговоры с МВФ, и дело в шляпе…

Экс-фаворит промолчал.

– Боюсь, вас послали не по тому адресу, уважаемый, – поднялся из кресла Коробов, давая понять, что тема закрыта. – Я, конечно, не могу оставаться равнодушным к тому, что творится на Родине, но мой интерес в бизнесе, а не в политике. Желаю вам здравствовать.

Экс-фаворит, согнав с лица учтивость, разочарованно смотрел ему вслед.

У выхода из зала Коробова остановил вышколенный лакей клуба.

– Мистер Коробофф приглашает Москва к телефон, – почтительно произнес он по-русски. – Мистер Романофф сообщать что-то очень срочное.

У Коробова заныло сердце. Он знал: если Романов или Костров находят его из Москвы даже в Английском клубе, значит, действительно произошло что-то экстраординарное.

– Что у тебя, Романов? – спросил он в трубку.

– ЧП… Тысячу раз простите, Виктор Иванович, но форменное ЧП с вашей внучкой…

– Говори толком. Попала в автокатастрофу, сгорела в пожаре или чего там еще?

– Ее похитили.

– Зачем похитили?.. Кто?..

– Сын Кострова с бандитами в Киеве выкрал ее из поезда вместе с гувернанткой. За их освобождение они требует переписать на него в Цюрихе часть завещания вашей покойной дочери Ольги.

– С ума сошел, Романов? Уверен, что Того Костров похитил?

– Он мне сам звонил, откуда-то с Украины… Точного места не можем определить.

– Его отец знает об этом?

– Еще нет… Неожиданно возникла серьезная проблема с одним знакомым дьяконом, и ему пришлось спешно вылететь в командировку… Кстати, вчера в Одинцове сгорел его дом.

– Чей?.. Дьякона?..

– Нет, Кострова. А у дьякона вчера умер подьячий…

– Понятно… Что предпринимает бывший зять?

– Пьет с уголовниками. В Цюрих вылететь не может, потому.., потому что допился до того, что не помнит своей настоящей фамилии. И дьякон проклятый не дает мне фамилию ему напомнить. Похититель ждать не хочет, требует, чтобы вы перевели на его имя сорок миллионов долларов…

– Малый не промах! – выдохнул ошарашенный Коробов.

– Какие будут указания, Виктор Иванович?

– Срочно определить логово похитителей. Срочно!..

– Я понял. Сделаю все возможное.

Происшедшее не укладывалось в голове Коробова: сын Кострова, этот наркоман-дебил, встал на пути у него, Хозяина Империи?.. Бред!.. Неужто его папаша Фармазон придумал многоходовую операцию по ограблению своего лучшего друга Коробова: сначала дочь ухайдакать, а потом и киднеппинг организовать?

Но что-то тут не так…

"А если так, неплохо придумал, Фармазон! – мелькнуло у него. – Скиф, спасая дочь, прилетает в Цюрих и переписывает на его недоумка завещание Ольги. Потом Костров сдает Скифа Интерполу. Тот парится в голландской тюрьме, а плешивый с сыночком благоденствуют на Багамах или Гавайях… Беспроигрышный вариант! Сорвалось со Скифом, выкуп можно содрать с деда девочки, под угрозой разоблачения бывшего капээсэсовского функционера. Ну, Фармазон, если все обстоит так – будет тебе "многоходовая комбинация" с путевкой в ад!" – скрипнул фарфоровыми зубами Коробов.

В машине по дороге в Цюрих он, несмотря на резкую головную боль, пытался анализировать разговор с кремлевским экс-фаворитом.

"Может, зря я его по кочкам? – с несвойственным ему сомнением подумал Коробов. – Хлюст, конечно, но, зная ситуацию в России изнутри, говорит дельное… Власть, мол, сама упадет в руки… В семнадцатом году большевики, скупив все продовольствие в Питере, вызвали голодные бунты, и власть действительно грушей перезрелой упала им в руки. Вот только как сорвать эти переговоры по траншу? В МВФ не сунешься – там в первую очередь заинтересованы в их успехе. Еще бы: вяжи Россию долгами по рукам и ногам и, помимо дивидендов финансовых, диктуй ей свою волю, грабь ее недра… Правильно, правильно хлюст мыслит: расплачиваться придется за все не им, нынешним "наперсточникам"… Как их с иглы ссадить, вот вопрос… Хм.., хмм… Дело стоящее. Надо подумать, подумать… Хорошо бы их шатию-братию обвинить в нарушении прав человека или какого-нибудь там международного эмбарго, да так, чтобы скандал громыхнул на весь мир… Надо подумать…"

Глава 31

Засечный гнал "Мерседес" так, что они домчались до Калуги всего за полтора часа. А Скиф как заснул перед Наро-Фоминском, так и не проснулся даже на въезде в Калугу. Во сне страшно вращал глазными яблоками. Снова прежний сон. Снова горы, подземный храм. И снова грубая скульптура из обожженной глины обретает очертания сияющей богини.

И снова музыка, в которой не различить партий отдельных инструментов, и.., эта ужасная сонливость прямо во сне. Знаешь, что спишь, а спать все равно смертельно хочется.

– Не спи, – говорит ему пылающая женщина. – Ты пришел ко мне с вопросом, а у меня есть на него ответ.

– Мне ничего от тебя не нужно. Я не хотел к тебе, меня привели темные силы, которые дремали внутри меня. Все вопросы реальной жизни я привык решать сам.

– Не лукавь. Твое сознание спит. Испытания, отведенные тебе, кончились. Ты не выдержал ни одного. Ты не станешь хранителем последней маманды.

У тебя в душе все дремлет Вера, которая не нужна бессмертному демону. Это наша последняя встреча, и ты навсегда обо мне забудешь. Ты все-таки хочешь что-то спросить? Спроси, но тебе уже все равно не стать бессмертным демоном.

– Где моя дочь?

Ана Кали сняла с сияющей пирамидки хрустальный шар и подала его Скифу. Скиф поднес его к глазам.

Там подрагивала крохотная картинка – куколка лежит в полутемном подземелье на темной соломе.

Бетонные плиты, стальные двери со штурвалами.

Вдоль стен связки толстых кабелей, аппаратные пульты со слепыми экранами. Заброшенные бараки, колючая проволока на поверхности и сторожевые вышки..

Труп женщины, распятой на козлах для пилки дров…

Все в полутьме.., и вот из сумерек выныривает белое пятно и раздается отдаленный звон.

Звон ближе, белесые тени обретают очертания – по лугу, покрытому низким туманом, бредет стадо коров белых-белых, без единого пятнышка.

– Ты получил ответ. "Только бессмертие дарует память, а смертным помнить не дано…"

Огонь, пылающий вокруг демоницы, вдруг хлынул на Скифа угарной волной, от жары ресницы начали скручиваться, как осенняя пожухлая трава под лесным пожаром.

* * *

– Чего орешь, чего дергаешься, командир? – потряс его за плечо Засечный.