S-t-i-k-s Харон 2.0

empty-line/>

– Хозяин-барин. В самом деле, что там терпеть-то? Ну, приступим.

И споро, за считанные минуты стянул края ровными, аккуратными скобами, комментируя каждое свое действие побледневшей Дите. Несложная операция тяжелее всех далась, пожалуй, именно ей.

– А теперь внутрь, полчашки. Со временем и шрама не останется.

– Серьезно? А... только шрамы?

– Я понял вопрос. Помолодеешь еще немного. Тут у каждого по-своему. Можешь внешне таким же остаться, на свои сорок-сорок пять, а можешь и лет десять скинуть. От тебя все зависит, - вот к этим словам уже с гораздо большей заинтересованностью прислушивалась и Дита.

– Ну что, позавтракаете и спать? По очереди, конечно.

– А что ждем-то, Харон? Ты ведь так и не ответил пока.

– Ждем? Пожалуй, что ждем, пока город не очистится.

– От зараженных? Так ведь по твоей логике, выжившие нажрутся и только сильнее станут.

– Зараженные не так страшны, как некоторые измененные, а их там сейчас много. Несколько команд грабят город. Ну, тот кусок, который перезагрузился. Расходники всякие - консервы, тряпки.

– А мы как же?

– И нам останется, не переживай, Улисс... Завтра поедем. Так... Оливки... Дита, твоя работа? Манго... Ага, тушенка. Ну, кто что принес, тот и получает, справедливо? Давайте, светает уже, надо за день выспаться.

– Харон, а ведь ты, как с нами связался, ни разу не ел. И живчик свой только Тузику подливаешь, - заметил Улисс.
– Что нам еще не известно?

– Да не накручивай ты себя, диета у меня такая. Лишние килограммы набрал, можешь считать так.

– У тебя лишние?
– изумилась уже Дита.

– Ага. Полтора. Девушкам не нравлюсь такой толстый. Все, ешьте и спать, а я первый немного подежурю.

Весь день и следующая ночь прошли довольно однообразно: разбежавшиеся было остатки перенесенных людей постепенно возвращались к дороге, подтягивались к броневичку. Чтобы в один не прекрасный вид начать похрюкивать, издавая отнюдь не человеческие звуки, тянуться к ближнему своему и... И успокаиваться навечно под ударами остающихся. Нет, вернулись, конечно, не все, но утро следующего, третьего дня возле БТР встречали еще семеро... назовем их пока выжившими, так как Харон не питал полной уверенности в окончании превращения.

Кстати, за это время со стороны перезагрузившегося кластера проехало еще с десяток машин. Некоторые водители с полубезумными глазами проносились мимо, некоторые останавливались на время, но, узнав, что владельцы БТР собираются в город, крутили пальцем у виска и ехали дальше.

– Харон, а тебе их совсем не жалко?

– спросила после очередного микроавтобуса Дита.

– Кого? Дита, тебе пора уяснить одну простую вещь - ежедневно в Стикс прибывает несметное число неудачников. Большинство сразу умирает, - он кивнул за плечо - машину уже дважды перегоняли, трупный запах давал себя знать.
– У меня не настолько большое сердце, чтобы вместить в себя всех, свидетелем смерти которых я был. И тебе пора немного черстветь.

– Она справится, Харон. Дай только немного времени!

– А вот его-то, пожалуй, у нас и нет. Быстро в машину, Улисс, заводись! У нас гости! Все, как учил, следишь за моими жестами! Зверь, в сторону! Дита, двери закрыть!

Оставшаяся семерка выживших проворно юркнула в придорожные заросли. От греха подальше, как учил их Харон, который, оказывается, не собирался больше никого брать с собой в путешествие.

А на дороге, ведущей из перегрузившегося кластера, в это время появилась... мечта Безумного Макса, при виде которой он срочно стал бы искать покупателя на свою левую почку. И правую.

Наверное, когда-то в предыдущей жизни это был трактор. Наверное. Опоздать его можно было только по невероятно огромным колесам, защищенным вдоль дисков цельными листами металла. Сварная рама-клетка с навешанной же самодельной броней с небольшими амбразурами, выдавалась за колесную базу далеко в стороны, давая понять, что внутренний размер вполне может вмещать в себе четыре-пять человек, правда, пренебрегающих привычным комфортом. Собственно, именно четыре ствола и смотрели в каждую сторону. Автоматных, что странно.

– Нищеброды. Но умелые, - по своей привычке прокомментировал вслух увиденное Харон.

Прицеп. Доверху груженый поклажей огромный прицеп, уже без брони. Скорость... ну, как у быстрого пешехода, видимо, перегруз всяким нештатным железом сказывается на ТТХ конструкции, во главу которой поставлены отнюдь не эргономика или комфорт, но безопасность экипажа. Ну да, именно экипажа, так как называть пассажирами людей внутри было бы кощунством. Пардон, измененных.

Остановилось это рукотворное чудо метрах в семидесяти впереди БТР. Немая сцена... Особенно, учитывая, что все движение бронированного монстра сопровождалось легким поворотом оружейной башенки с тридцатимиллиметровой пушкой, спаренной с немаленьким же пулеметом. Для тех, кто понимает - зрелище убедительное. В тракторе, похоже, собрались исключительно понимающие измененные, один из которых выскочил на дорогу и сейчас осторожно, озираясь по сторонам и совершенно никуда не спеша, приближался к БТР.

'Как он только влез в камуфляж'?
– думал Харон. Обширный, а вернее будет сказать, необъятный дядька ростом под добрые два метра, бородатый, мордатый. Вот первые слова, которые пришли бы любому при его виде. Пузатый. Добротное брюхо любителя пива с многолетним стажем. Правда, при нынешних ценах на алкоголь отрастить такое совершенно не представляет проблем, поэтому говорит оно скорее только о благополучии кластера, из которого прибыл его владелец. Или же о его роли в этом кластере.