Санитар

Когда ещё следующий раз накормят...

Потом до самого вечера мы взлётно-посадочное поле в порядок приводили. Перерывов на отдых нам не полагалось.

Что-то я совсем ничего не понимаю. Когда нам «перекрашиваться» предлагать будут? С одной стороны на другую переходить? От Белых к Черным?

Это же обязательная прописанная в правилах процедура.

Идентификаторы сняли? Сняли. Всё — в списках Белых боевая единица уже не числится. Нет её. Ноль. Пустое место. Сейчас должны были настоятельно предложить на другую сторону силы перейти. Из прокси Белых прокси Черных стать. День уже к концу подходит, а нам предложений так и не поступает. Причем, на взлетно-посадочном поле сейчас не одни пехотинцы из нижних чинов мусор гребут, а судя по комбинезонам есть тут и вполне себе востребованные специалисты высоких рангов. Меня хотя бы взять. Давным-давно должен был я в оборот взят и сейчас бы мне золотые горы сулили. «Перекрашивайся» и как сыр в масле катайся.

Таких, поменявших цвет, с той и другой стороны — более чем достаточно. Некоторые и не по одному разу так делают.

Нет, работу на сегодня мы закончили, а предложений пополнить ряды захвативших планету не поступало.

Выяснилось, что спать мы будем прямо на поле, ни матрасиков, ни одеялок нам не положено...

По периметру взлётки скоро и костры появились. У них победители кучковались — вроде и нас охраняли и приятное с полезным совмещали.

Ближе к полночи кое-где и петь начали.

Да, дисциплина тут хромает...

Попробуй ммуу-ммуу, попробуй джага-джага,

Мне нужен спирт, спирт, мне это надо-надо.

И закружилась-завертелась моя голова,

Мой мармеладный, я — не права...

Что?

Меня аж подкинуло из положения лежа.

Мармеладный? Поют! По-русски?

Инструктора нас учили ходить по плацу,

И в уши пели — строевая десанту к лицу.

Сперва мы думали, а вдруг она и нужна,

Повоевали и забили на эти слова...

Точно, русские поют! Как мёдом родная речь вливалась в мои ещё болевшие уши.

Откуда? Почему? Земля же во всех параллелях — за Белых, а тут, вроде, прокси Черных нам на головы свалились? «Перекрашенные»?

Наши!

Во денёк!

Ладно бы, был у меня идентификатор со встроенным коммуникатором и перевёл бы он мне так какую-то иномирную песню. Тут же я всё совершенно невооруженным ухом слышу. Вон он — костёр с певцами рядом с ним, буквально в паре десятков шагов.

Попробуй ммуу-ммуу, попробуй джага-джага,

Мне нужен спирт, спирт, мне это надо-надо.

И закружилась-завертелась моя голова,

Мой мармеладный, я — не права...

Продолжали между тем петь у костра.

Я встал. Подошел к сидящим.

— Мужики, вы с Земли?

Один из спрошенных поднял на меня глаза.

— А, чо?

Конец первой книги

Автор ещё текст вычитывать будет. Прочитавшие же могут от щедрот лайк поставить - при подведении итогов это не лишним будет. Как и обещал - текст, пока конкурс идёт - будет бесплатным.