Счастье для всех

Вешаю школьную сумку на дверь, снимаю куртку и вешаю в шкаф аккуратно расправив плечики. Обе бутылочки с эликсиром были извлечены из кармана и отправились на стол, заняв место между клавиатурой и монитором компа. К сожалению, обнаружилось что последствия сегодняшнего инцидента были значительно более плачевные нежели я мог ожидать. На спине расползлось серо-черное пятно, а рукав рубашки вообще был надорван в двух местах. Задумываюсь, просчитывая варианты избежать, как минимум серьезного разбирательства сегодня вечером. Но, с другой стороны, можно было просто спрятать рубашку где-нибудь до завтра, а завтра отправиться в мамину мастерскую и тайком договориться с тетей Зиной, маминой сестрой об исправлении появившихся дефектов. Я поспешно засовываю пострадавшую в неравном бою рубашенцию под подушку и натянул вместо нее черную футболку с надписью The Beatles. Джинсы решаю не снимать, только очищаю их в самых подозрительных местах одежной щеткой.

Мне ужасно хочется побыстрее сесть за компьютер, ведь отец может нагрянуть с минуты на минуту и уж тогда придется отложить все и отправиться к общему столу, для того чтобы выслушивать рассказ об этом необыкновенном сюрпризе, который скорее всего касается каких-нибудь совершенно неинтересных мне производственных новостей или появлению очередных слухов о выплате суперпремии по итогам второго квартала. Нет, у меня были дела поинтересней.

Можно поиграть в новую игру про нашествие инопланетян, узнать последние новости из мира рок-музыки, но я задумал совсем другое. Правда совесть не позволяет избежать вечерней обязательной программы, и я пару раз прикладываюсь к боксерской груше, но боль в руке сразу заставляет отказаться от задуманного. Показав козу Кипелову, победно вздымающему кулак на плакате над кроватью, я усаживаюсь наконец в свое черное кресло, единственный предмет обстановки, который в прошлом году выбирал сам магазине, а потом тащил его на себе через полгорода домой, не имея финансовой возможности оплатить такси.

Экран компа показывает пейзаж нашего города, снятый со стороны деревянного кремля, а потом рассыпался множеством привычных символов. Я подключаюсь к интернету и быстро открываю страницу Насти в популярной соцсети. Если честно сказать я просто хочу проверить, не заблокировала ли меня девушка после сегодняшнего происшествия, но все кажется обычно, как всегда.

Некоторое время я просто с горечью рассматриваю аватарку с анимешной красоткой. Этот образ я когда-то создавал сам, на уроке компьютерной графики. Потом начинаю прокручивать ленту с постами и сообщениями. В общем-то ничего что могло бы поднять мое настроение я не вижу. Фото самой Настюхи на фоне всяких более или менее интересных мест, фотки книг, которые она прочитала и теперь делилась этой новостью с подругами, фотографии блюд, снятых наверно в разных кафешках, реклама косметики, одежды, поздравления, приветы. Среди всего этого многообразия не было ни одной фотки с ее новоиспеченным кавалером, что мне кажется странным. Впрочем, мне похвастаться тоже нечем, все фотографии на которых когда-то засветился Валентин Тороп исчезли, либо скрыты, либо удалены.

Еще несколько минут я пролистываю ленту Настюхи пока не добираюсь до уже каких-то незапамятных времен, до поездки нашего класса в Москву, на выставку достижений России. Мне сразу стало немного грустно, ведь именно во время этой поездки мы с Настей чувствовали себя настоящей парой. Или мне это просто казалось. Ведь тогда я был еще пацаном, мне было четырнадцать. А сейчас уже почти шестнадцать и я начинаю понимать эту жизнь лучше.

Отодвигаю в сторону бутылочки чтобы они не загораживали экран. Они зарываются в небрежно разбросанные в углу стола белые лепестки. Волна запаха, возникшая как будто из ниоткуда заставляет голову кружиться, цвета на экране теряют резкость и мне кажется, что в ушах слышится девичий голос.

– Валя! Валя! Ты где?

Потираю виски и вновь смотрю на экран монитора. Фотография теперь выглядит так четко, как будто я рассматриваю не загруженный полу любительский снимок, а слайд, загруженный профессиональным фотографом.

Яблочный аромат никуда не исчезает, обволакивает как будто я вновь нахожусь на том же самом месте у моста, там, где первый раз коснулся бабушкиных бутылочек.

Эту фотографию я видел десятки раз. Да что там говорить, оригинальное распечатанное фото лежит у меня на полке вместе с другими такими же в альбомах, посвященных окончанию очередного класса.

Но это фото совершенно другое. На нем нет меня. Я точно знаю где я должен быть, рядом с Настюхой, чуть левее и за спиной, при обнимая ее за талию. Конечно, этого на фотографии не было видно, но я помню теплоту ее тела и свой мальчишеский страх. Страшная мысль о том, что она сейчас повернется и скажет мне при всех чтобы я убрал свою ладонь. Но она ничего не этого не сделала, а потом вечером, среди огней Москвы мы, как нам казалось, надежно скрываясь в темноте, целовались до тех пор, пока учительница не нашла нас сидящих на ступеньках у входа в гостиницу.

Я помню все это так отчетливо, как будто это было вчера. И эта фотография с улыбкой Насти и моим напряженным сосредоточенным лицом оставалась одним из самых важных самых необыкновенных моментах моей жизни. А теперь я исчез непонятно куда. Как такое возможно? На фотошоп непохоже от слова вообще.

Еще несколько секунд лихорадочно разглядываю фото в надежде что это какая-то ошибка и выложенная фотография сделана позже или раньше, что я случайно спрятался где-то за спинами других людей, а в это время фотограф сделал пробный снимок. Надеюсь, так и было. Я случайно спрятался за спину этой девушки. Только вот почему она оказалась на фотографии нашего класса. Такую девчонку не заметить было невозможно. И почему она держит Настюху под руку? Они, что подруги?

Я увеличиваю картинку и лицо девушки набирает красок. Какая она красивая. Мне кажется или на самом деле она смотрит мне в прямо глаза? Какой странный эффект. В уголках губ улыбка, ямочки на щеках заставляют замереть сердце. Волосы разметало московским шальным ветерком.

Чувствую, как кровь приливает к лицу.

В ее взгляде обещание. И призыв.

Машинально касаюсь рукой экрана и задеваю бутылочки, которые поиграв стеклянным звоном задорную мелодию падают на стол.

Экран моргает, словно комп на секунду отключают от питания. Я снова вижу ту самую фотографию. Но теперь она уже кажется самой обыкновенной, чуть смазанной и немного блеклой. Но главное, что на ней вновь есть я, Валя Тороп в распахнутом пиджаке и с потерянным выражением лица.

Торопливо открываю нижний ящик стола и вынимаю свое сокровище, свою память о былых временах. Синяя папка с воспоминаниями. Неловкое движение и белые листы разлетаются по комнате и как усталые птицы замирают у моих ног. Сколько лет прошло? Совсем немного, пожалуй. Вечность. Но я помню все до мельчайших подробностей.

– Ты талантливый мальчик, Валентин. Тебе стоит продолжать учебу. Я попробую поговорить с твоими родителями.

Мальчик вздрагивает и стараясь не глядеть в глаза преподавателю быстро-быстро крутит головой.

– Нет, Анна Михайловна. Не надо. Я не хочу.

Женщина качает головой и отходит к девочке, сидящей у окна. Она удивленно смотрит в мою сторону и недовольно поджимает губы. Срываю свой незаконченный рисунок с мольберта и выбегаю из кабинета.

Детские воспоминания. Или игра воображения. На самом деле все было не так. Отец просто пришел в художественную школу и забрал прямо посреди урока. Кажется, это был сентябрь или октябрь. День был серый и дорога домой по лужам заняли больше времени чем обычно.

Опускаюсь на колени и пытаюсь найти тот незаконченный портрет. Переворачиваю лист за листом не пытаясь прочитать строчки, оставленные посреди девственно белой чистоты аккуратным, совсем не мужским почерком. За это меня хвалили, за старательно выписанную каждую завитушку, за то, что слова ложились на листе ровными рядами, дружно держать за руки-черточки.