Секретные материалы. Русские файлы

– Это я вам так скажу.

– Вы у всех пациентов адреса запоминаете?– ехидно поинтересовался Артём.

– Нет,– совершенно серьёзно ответила медсестра.– Просто у него фамилия, как у меня, вот я и обратила внимание.

«Может, телефончик спросить?»– подумал Артём, пока медсестра старательно выводила адрес.

Знакомства с девушками давались Артёму нелегко, и потому, несмотря на свои двадцать с хвостиком лет, он всё ещё жил один в доставшейся от дяди трёхкомнатной квартире.

Дядя всю свою сознательную жизнь проработал в милиции, а, выйдя на пенсию, обзавёлся собственным детективным агентством. Когда Артём окончил школу, и ребром встал вопрос о профориентации, дядя, учитывая полную неспособность племянника ни к гуманитарным, ни к точным наукам, взял его к себе. Пять лет Артём был на подхвате, а потом вдруг дядя решил удалиться на покой и выехал на постоянное место жительства в глухую деревню под Владимиром, оставив племяннику квартиру и семейный бизнес.

– Держите!– медсестра протянула Артёму листок с адресом.– Надеюсь, с ним всё в порядке.

Артём поблагодарил и направился к двери.

– Подождите меня,– умоляюще сказала медсестра.

Она поспешно собрала карты и бросила их в ящик.

«И всё-таки ей страшно»,– отметил про себя Артём.

Вместе они прошли по коридору и поднялись наверх.

В холле на первом этаже Света мыла полы. Холл был огромным, к тому же посетители нанесли с улицы снега и грязи,– так что работа предстояла не из лёгких. Рядом вертелась девочка лет пяти-шести с нездоровым, желтушным лицом.

Света выпрямилась и вытерла пот со лба.

– Вы устали?– участливо спросила девочка, прижимая к себе игрушечного клоуна.

– Нет.

– Устали,– констатировала девочка и предложила:

– Хотите, я вам помогу?

Света выжала тряпку.

– Меня Катя зовут, – не отставала девочка.– Я вообще-то бабушку жду. Мама с папой уехали. Не совсем, но надолго. Мы вдвоём с бабулей.

Света улыбнулась проходящему мимо Артёму и взялась за швабру.

На крыльце Артёма окликнули.

– Извините…

Артём обернулся и замер в восхищении: на него с интересом смотрела девушка лет двадцати пяти со сколотыми в необычную причёску волосами, цепочкой с тонкой пластиной, на которой были выгравированы эзотерические знаки, и маленькой точкой на лбу, какие обычно рисуют женщины в Индии.

– Меня зовут Лана. Я работаю в больнице и хотела бы с вами поговорить. Только не здесь, пожалуйста.

Утро выдалось почти весенним. Щебетали воробьи, капало с крыш, огромная сосулька на соседнем доме угрожающе накренилась.

После отъезда дяди в квартире ничего не изменилось. Маленькая комната, самая тёплая и уютная, по-прежнему служила спальней и гардеробной. Причём в гардеробе, кроме джинсов, футболок, свитеров и строгого костюма-тройки, висело несколько женских платьев, парик, шикарное меховое боа и убогое старушечье пальто,– детектив должен уметь перевоплощаться.

Во второй комнате располагались библиотека и архив, опять таки доставшийся по наследству от дяди. Немалую часть библиотеки составляли всевозможные научные издания и справочники, из которых можно было узнать ответ на любой интересующий вопрос.

Третья комната была переоборудована под офис- большую её часть занимал внушительных размеров письменный стол с компьютером, телефоном, принтером, стеллажи с документами, сейф и чёрный кожаный диван для посетителей. В этой же комнате обитало единственное в квартире, не считая самого Артёма, живое существо- маленький круглый кактус, стоявший между монитором компьютера и телефоном, и норовивший при всяком удобном случае впиться в руку своему хозяину, за что получил прозвище «Колючка». Несмотря на зловредность кактуса, Артём и не думал его убирать: во-первых, он, по всеобщему мнению, которое, впрочем, кое-кто из учёных оспаривает, поглощал вредное излучение, идущее от монитора; во-вторых, с ним можно было поговорить. Завести кошку или собаку Артём себе позволить не мог из-за крайне хаотичного образа жизни.

После завтрака Артём отправился к Дубровскому.

Дверь открыл мужчина, на вид лет тридцати с небольшим, цветущего вида, подтянутый и бодрый.

– Я от Попова. Могу я видеть Евгения Павловича Дубровского?– нерешительно осведомился Артём.

– Да, он звонил. Проходите,– пригласил мужчина.

Он провёл Артёма в гостиную и усадил в рыжее, видавшее виды кресло.

Артём почему-то считал, что бизнесмен, пусть и средней руки, непременно должен обитать в шикарных, комнат в пять, хоромах, обставленных дорогущей антикварной мебелью времён Людовика 515-го и оснащённых самой передовой техникой, способной включаться-выключаться от одного взгляда владельца.

Квартира Дубровского оказалась весьма скромной: три небольшие комнаты, стандартная стенка, старенький телевизор «Панасоник».

Мужчина принёс чай с печеньем и уселся напротив гостя.

– Угощайтесь.

– Спасибо,– Артём из вежливости отхлебнул из чашки.– Так могу я видеть Дубровского…

– Евгения Павловича,– закончил мужчина.– Это я.

Артём изумлённо воззрился на своего собеседника.

– Удивлены, что у меня такая непрезентабельная квартира?– Дубровский усмехнулся и покачал головой.– Просто я предпочитаю вкладывать все свободные деньги в бизнес. К сожалению, у меня их не так много. Пока.

Он посерьёзнел и нахмурился.

– Да нет же,– воскликнул Артём.– Я удивлён вовсе не этим. Скажите, вам сорок?

Мужчина кивнул головой.

– Вам никогда не говорили, что вы слишком хорошо выглядите для своего возраста?

Мужчина пожал плечами.

– Инфаркт?

Мужчина снова кивнул.

Артём сделал паузу.

– Клиническая смерть?

Дубровский пристально посмотрел на него.

– Вы никуда не обращались?

– Имеете в виду милицию, или как она там сейчас называется?

– Или в вышестоящую инстанцию.

– Нет.

– Нет?

Дубровский нервно постукивал ложечкой о блюдце.

– Вы «ожили» за пятнадцать минут до приезда так называемой «труповозки». Вас не трясёт от мысли, что, если бы вас успели отвезти в морг и вскрыть…

– Мысль, разумеется, не из приятных,– перебил Дубровский,– но, во первых, я уверен, что Сергей Николаевич тут ни при чём, а, во-вторых, я с ним хорошо знаком и, честно говоря, мне его искренне жаль.

– Хорошо знакомы?– переспросил Артём.– А он наоборот утверждал, что едва знаком с вами.

– Да у него, поди, таких как я много,– Дубровский ничуть не удивился.– В своё время я оказал ему одну услугу…

– Услугу?– оживился Артём.– Какую?

– Не волнуйтесь,– махнул рукой Дубровский.– С моим так называемым воскрешением это никак не связано.

– Так называемым? Вы не верите, что воскресли? Почему?

Дубровский отложил ложечку. После минутной паузы он поднял голову и посмотрел на Артёма, будто собираясь что-то сказать, но тут из соседней комнаты донёсся громкий плач ребёнка. Мужчина вскочил и бросился туда. Через пять минут плач стих.