Секс и ветер

– За всё - семьсот пятьдесят.

– Пожалуйста, - мужчина сунул Оле пакет с продуктами. – Ждите меня в машине.

За дверями магазина шел дождь, по-весеннему теплый.

– Мам, - Настя требовательно полезла в пакет. – А что, это наша колбаска? А нам в садике такую не дают. Это без беленьких кружочков, да? А нам давали один раз колбасу, только она была с кружочками. А я эти кружочки не люблю.

– Эта – без кружочков, - уверил ее мужчина, присевший на корточки рядом с ней.

– Я такую люблю, - кивнула ему Настя. – Только еще не пробовала.

– Ну, вот и попробуешь, - он выпрямился. – Вас как зовут?

– Меня – Настя, а маму мою – Оля.

– Боже, как унизительно, - пробормотала Оля. – Мы не можем это взять.

– Пустяки, - мужчина протянул Оле визитку. – Не будем тратить время на грустные истории о жизненных трудностях и о том, что могло бы быть, если бы… Позвоните завтра, подыщем вам подходящую работу.

– У Насти аллергия на шоколад, - прошептала Оля в удаляющуюся темно-синюю спину.

Дождь закончился. От земли пахло как-то по-особенному тепло и влажно. Из-под грязно-серого снега у ступенек магазина выглянул маленький зеленый росток. Солнце улыбнулось ему навстречу.

МАЛЕВИЧ И Я

Иду на очередное собеседование по поводу работы - красивый такой, в костюме. С утра не успел позавтракать, поэтому – в одной руке портфель, в другой – открытый пакет с кефиром. Тонированный джип, пролетая мимо, обдает меня с ног до головы грязной водой из лужи. Дальше всё «на автомате»: бросаю в заднее стекло джипа недопитый пакет. Белый кефир на фоне черного стекла – чем тебе не Малевич? Джип тормозит. Из водительской двери вываливается спортивного вида молодой человек в круглых очочках на бритой голове и бейсбольной битой в руке. В голове сумбур – на дворе 21-й век, тогда почему бита? Что-то из 90-х прошлого. Прет на меня молча, что не может не нервировать. Открываю портфель, пошарив недолго, достаю оттуда свой любимый травматический пистолет. Рукоятка ласкает ладонь своей уверенной прохладой. Снимаю с предохранителя и смотрю парнишке прямо в глаза. Взгляд из-под очков упирается в черную дырочку ствола. Битмен, наткнувшись на невидимую преграду, развернулся, элегантно сплюнув на асфальт и, не теряя достоинства, вернулся в уютное нутро джипа. Глухо взревев мотором, железный конь унес своего хозяина в неведомые дали. А я, уложив пистолет на место, постарался унять противную дрожь в ногах и побрел себе дальше, размышляя о смысле жизни.

СВЕТ В КОНЦЕ ТОННЕЛЯ

– Давай, зачищай вот тот – синий, - Белый пытался подсветить фонариком.

– Да, фазы нет, - Портной сосредоточенно ковырялся в генераторе.

– Шеф сказал, если не сделаем до конца дня, уволит.

– Да, не уволит, - пыхтел Портной. – Это же тоннель. А кто, кроме нас, может починить это?

Музыка звучала приглушенно через динамики в дверях и передней панели.

– Там, где клен шумит, над речной волной, - страдал голос певца.

– Скоро будем на месте, - обернулась она к друзьям, прижавшимся друг к другу на заднем сиденье.

Фура, груженная трубами, врезалась в их джип на полном ходу. Водитель даже не пытался тормозить.

Врачи пытались вернуть их к жизни, делая все, что необходимо.

Взявшись за руки, они летели вглубь тоннеля.

– Хорошо?

– Не знаю, - она улыбнулась ему.

– Чего так темно-то? – он посмотрел вперед.

– Хочу, чтобы мы были вместе, всегда, - шелестел прямо в его ухо ее голос.

Какая-то сила выдернула их, разорвав сплетенные руки.

– Есть! – врач, утирая пот, кивнул. – Он здесь.

По рации связался с приемным покоем больницы. Предупредил, чтобы ждали.

В кармане затрезвонил мобильный.

– Да, - раздраженно ответил он.

– Игореха, - голос друга звучал необычно. – Прикинь, я ее вытянул. Думал – всё! Это – чудо.

Голос коллеги из «скорой» звучал звонко.

– Ну, чё, - Портной аккуратно сложил в сумку ключи. – Включаем?

– Давай, - Белый потянулся к рубильнику. – Все равно шеф заругает – сколько душ не попало!

– Профилактические работы, брат, - Портной закинул сумку на плечо. – Ничего не поделаешь…

ЛИФТ

– Вам какой? – поправив очки, он искоса глянул на нее.

– Восьмой, - она коротко ответила, стараясь быть независимой.

Потертая кожаная куртка. Портфель из крокодиловой кожи. Очки в дорогой оправе. Смуглый. Некрасивый, но что-то привлекает, притягивает взгляд, заставляя возвращаться все снова и снова. Сильные пальцы, сжимающие ручку портфеля. Красивое кольцо на мизинце. С брильянтом? Пожалуй. Джинсы, вытертые донельзя. А как обтягивают ягодицы? Наверное, ходит в фитнес-клуб. Женат? Да. Хотя, нет. Слишком уж неухожен. Вот, если бы я была его женой, я бы следила за всем. А худенький-то какой! Вот тот борщ, что я готовлю, трескал бы, небось, за обе щеки. Я бы за ним смотрела. И как он ест, прихлебывая. И как спит, похрапывая слегка.

– Ваш восьмой, - улыбнулся он ровными зубами.

Она вышла, оставив после себя аромат «Кензо».

Он доехал до своего этажа. Вышел. Нажал на кнопку звонка. Дверь открыла длинноногая блондинка в короткой шелковой рубашке, надетой на голое тело.

– Привет, любимый, - она скользнула щекой по его подбородку. – Что ты сказал жене?

ЛИФТ - 2

– Мы где-то встречались раньше? – он смешно морщил нос под очками.

– Встречались, - она мельком глянула в зеркало на стене, не растрепалась ли прическа. – Здесь.

– Здесь - это в Москве? – он отвел взгляд от ее подтянутую фигуру.

– Здесь – это в лифте, - отрезала она, выходя.

– Подождите, - он протиснулся через закрывающиеся двери. – Давайте с вами дружить.

– Дружить? – она достала ключи из кармана джинсов. – Дружить – это интересно. Ну-ка, пойдем, друг мой.

Через полчаса он лежал в ее широкой постели, щурясь навстречу яркому июльскому солнцу, пробивающемуся через неплотно закрытые шторы.

– Ты был в Париже? – она прижалась мокрыми после ванны волосами к его груди.

– Не был, - он вдохнул пряный аромат ее тела.

– Я тебя отвезу, - она закрыла глаза. – Обязательно. Париж – мой любимый город.

Назавтра номер ее телефона отвечал длинными гудками. Дверной звонок глухо дребезжал по пустым коридорам ее квартиры. «Все женщины такие, - думал он в трамвае, прислонившись лбом к пыльному стеклу. – Был бы я мачо – бросил бы ее первым».

– Игорек, - мама поставила перед ним тарелку с картофельным пюре и котлетами.
– Салат бери. Я сегодня утром на работу шла, так у подъезда видела, как женщину выносили санитары. Она была на носилках в мешке специальном, а закрыть молнию то ли забыли, то ли что? Так я ее лицо увидала – соседка наша с восьмого этажа. Молодая совсем – лет сорок. Красивая. Спросила, отчего умерла? Говорят – сердце. Вот она, жизнь, какая штука. А, Игорек?

Он плакал, зажав в кулак треснувшие очки. Слезы капали прямо в тарелку, теряясь между поджаристыми боками котлет.

ТРОЕ

– Да, ты достала уже со своими нравоучениями! – Гонтарь стукнул чашкой с недопитым кофе по столешнице. Кофе разлился неровным пятном, смешавшись с фарфоровыми осколками. Гонтарь запнулся, глядя на отломанную ручку от чашки в судорожно сжатых пальцах.

– Ты, вообще, соображаешь иногда? – Ира взяла тряпку, намочила ее под краном, и стала плавными движениями собирать со стола остатки завтрака.