Сердце капитана

Небо на горизонте похоже на перевернутую кастрюлю с оранжевыми стенками. Кто-то накрыл нас медным тазом. Дерни за веревочку, задень ногой, урони пустую бутылку — и привет. Опустится ночь, и в игре будут совсем другие правила.

Осознав это, я тащу Галилея к Алисе. Он чертовски тяжел, запинается ногами за горизонт, и кажется, что от этого становится всё темней.

Алиса принимает у меня поникшее романтическое тело и укладывает на единственную кровать. Галилей дергает щекой, и неразборчиво произносит:

— Дрргая. Я тебя льбльбю!!!

«И я тебя», улыбается Алиса. Она снимает с него носки. Я курю её сигарету. Галилей переворачивается на живот и говорит подушке:

— Ходи за меня зззз…муж!

Икает и ползет к туалету. Алиса поддерживает его под плечо, и они шепчут друг другу банальные, но удивительно приятные вещи. Я иду на кухню и подставляю голову под кран.

Возвращается Алиса. Глаза у неё мокрые.

— Поздравляю, — говорю. — Теперь у вас есть вы.

Мы идем в комнату, садимся около спящего Галилея (Алиса заботливо поправляет ему одеяло) и дружным молчанием отмечаем начало чего-то совершенно нового, пугающего и хорошего одновременно.

И тут она мне говорит:

— Давай напишем песню. Ты и я, прямо сейчас.

Берет клочок бумаги и что-то пишет. Протягивает мне.

Батюшки! Узнаю собрата по перу. На бумажке красуется: «Мне не бывать теперь поэтом…». Пишу в ответ:

«Мне сердце вьюгой замело».

Задумалась. Пишет что-то. Зачеркивает. Пишет. Грызёт карандаш.

Читаю: «А в темноте обрывки света…»

И тут меня понесло.

…бросают блики на стекло. на потолок ложатся тени а я холодненький такой — сижу с разрезанной рукою смотрю, как льется на ковер мое последнее, такое недорогое… до сих пор.

Меня выбрасывает обратно, я смотрю на бумажку, на Алису, на спящего Галилея. Мне плохо.

Алиса осторожно берёт у меня из рук листок, читает. Задумывается, потом начинает что-то писать. Я забираю у неё карандашик и ставлю жирную точку.

— Хватит. Не надо больше. Не хочу.

Алиса кивает, и встревоженно смотрит мне в глаза. Меня трясет. Из меня хлещет что-то черное, угрюмое, скрытое где-то глубоко в подсознании.

Я хочу запихнуть это обратно. Я хочу снова быть беззаботным. Я поджигаю бумажку.

Алиса дожидается, пока мой маленький джордано бруно станет горсткой пепла, и задумчиво говорит:

— Теперь сбудется, — а когда я, удивленный, оборачиваюсь к ней, добавляет — Не знал? Примета такая. Я думала, ты специально.

А я молчу. Я в полной заднице, и мне уже не страшно.

Хуже быть просто не может.

МОГИЛА

Сегодня необычный день. И даже не потому, что зарплата, наконец, у нас в кармане. И вовсе не потому, что погода необыкновенно ясная. И, конечно, не потому, что Шельма забухал и переложил всю ответственность на лаборантов.

Просто мы наткнулись на захоронение. Странное захоронение.

Под метровым слоем булыжников, в слипшемся с землей слое пепла, оказался человеческий скелет. Дело-то не новое, кости мы находили и раньше, и кости разные. До сих пор все вспоминают веселую историю, когда в одном углу раскопа мы нашли несколько скелетов, а в другом — на расстоянии метров пяти — их, скелетов этих, головы. Черепа то есть.

Но в этот раз все получилось по-другому. Череп, расколотый то ли от времени, то ли от сильного удара, лежал в той же яме. Но лаборант, аккуратно выковыривавший землю между костями, вдруг полез оттуда, как ненормальный.

— Что случилось? — орут ему.

— Пацаны, блин… Странно как-то…

Мертвец, то есть скелет, валяется в яме спиной вверх. Между лопаток у него торчит истлевший деревянный кол.

— Б-б-б-лин, — бормочет Валерик.

— Костей испугался? Лаборантская крыса!

— Сыкун!

Валера хмурится. Он и сам расстроен происходящим.

— Мурашки по коже какие-то, — тихо говорит он удивленным голосом. — Как будто под воду нырнул.

— Ерунда!

— Не страдай фигней! — кричу я и прыгаю в яму. — Сейчас мы его оформим как надо!

Вылавливаю глазами другого лаборанта на бруствере раскопа.

— Гриня! Нам что, все кости надо как находки оформлять?

— Только если захоронение с предметами быта.

— Есть тут предметы быта? Чувак, у тебя есть предметы быта? — мне тоже как-то не по себе. Но, в отличие от Валеры, вместо мурашек ощущение бескрайнего спокойствия. И что-то вроде свиста в ушах. Так ветер шелестит травой на откосе над речкой.

— Нет у него ни хера! — я обрушиваю лопату на хрупкие кости. Выбрасываю наверх несколько порций земли с кусками ребер, поворачиваюсь в яме и тоже замираю.

Потому что ног у скелета тоже нет.

Ниже коленных суставов кости просто срезаны чем-то острым…

МЕРТВЯКИ

Чистые носки исчезли как вид. Моя маленькая стиральная машинка с непробиваемым советским названием «Дубинушка» подавилась джинсами, в связи с чем её намертво заклинило. Времени на ремонт не остается, а куча с грязным бельём всё растёт.

Я хоть и выгляжу со стороны, как совершенно конченый человек, чистоту люблю. Поэтому беру себя в руки и тащусь на кухню к умывальнику.

Вернее, в руки я беру не себя, а охапку грязных носков.

На кухне заседает толпа алконавтов во главе с Пачиной. Пиво льется рекой, дым от сигарет висит слоями. Пачина хрипит что-то в унисон Михаилу Кругу из раздолбанного магнитофона. Настенька сидит в углу на табуретке и с нескрываемой радостью смотрит на меня.

— Привет! Сыграй нам на гитаре, ну пожааалуйста!

— Чуть попозже. Вот — показываю ей кучу носков, — разберусь тут.

— Оставь, — говорит Настенька, — я утром постираю.

— Мужу своему стирай, — отвечаю я. Не хотел, чтобы получилось грубо, но иначе её не остановишь. Настенька прикусывает губу и отворачивается.

Заседание набирает обороты. Пачина рассказывает, как они с Настенькой проводили тесты на беременность после двухнедельной задержки. Алконавты ржут.

Я заливаю носки горячей водой из-под крана и принимаюсь за дело. Есть у меня один способ — нужно надеть на руки несколько пар сразу, как варежки, и помыть руки со стиральным порошком вместо мыла.