Серебряный город мечты

— Какой принц? — я, подтверждая слова про недосып, уточняю тупо.

Рассматриваю равнодушно синяки под глазами и меловую бледность в зеркале. И совету следую, чтобы от обжигающей ледяной воды сразу зашипеть, прийти хоть немного в себя и необъяснимый липкий страх смыть.

— Ювелирный, — Ага повторяет с удовольствием, поясняет со скучающей насмешкой, — Алехандро де Сорха-и-Веласко. Как там у твоих русских классиков? «Чуть свет уж на ногах! и я у ваших ног!», да? Ну вот, я, вся такая красивая, приезжаю в вашу богом забытую редакцию в несусветную рань, в половину двенадцатого. И что я вижу? А вижу я этого самого наследного принца, который маячит у твоего кабинета с обалденным букетом роз!

— Зачем тебя понесло в редакцию? — от воды я отфыркиваюсь.

Поднимаю голову и руками упираюсь в холодный мрамор, окидываю свое отражение придирчивым взглядом.

И катящиеся по лицу капли стирать не спешу.

— Спасала Марека от вашего тирана Йозефа, — Ага извещает гордо, поясняет небрежно и с показной скромностью. — Я уломала Любоша выдать военные тайны и рассказать всё о моём милом мальчике.

— Уже твоём?

— Ещё нет, но скоро будет, — Ага не смущается, улыбается предвкушающе.

И Мареку остаётся только посочувствовать.

Как и Любошу, которого Ага явно терроризировала всё утро.

Или даже ночь, поскольку, видя цель, Ага о препятствиях забывает и об окружающих с их планами-желаниями не задумывается.

— Ворвавшись посреди занудной перепалки, я, подобно девушке, снимавшей платок на поле брани, остановила эту баталию, — Ага восторгается сама собой, роется деловито в сумочке и ярко-красную помаду выуживает. — Позвала обедать и потребовала тебя.

— Зачем? — теперь хмурюсь я.

Поскольку при коварном соблазнении Марека я Аге точно не понадобилась бы.

— Профессор Вайнрих, — она отвечает серьёзно, вытаскивает жестом фокусника визитку, поднимает руку, зажимая драгоценный кусок картона между двумя пальцами. — Он завтра возвращается в Германию. Чего мне это стоило можешь не спрашивать.

— Не буду, — я соглашаюсь быстро.

Забываю враз о куклах и странных панах, тянусь за визиткой нейрохирурга с мировым именем, но Ага руку отводит, спрашивает требовательно:

— Уверена, что Дим того стоит?

— Да.

— Точно?

— Ага!

— И эта влюблённая идиотка моя подруга, — она закатывает глаза к потолку.

Отдаёт визитку.

А я расплываюсь в широкой улыбке:

— Спасибо, мой верный циник.

— Не за что, — Ага вздыхает и смотрит, пожалуй, сочувственно, — я достала только его рабочий номер, а вот дозваниваться и договариваться с ним придётся тебе.

И это будет гораздо сложнее…

[1] Метранпаж (фр. metteur en pages), или верстальщик — специалист вёрстки, который разбивает текст на отдельные страницы, компонует его с иллюстрациями, подготавливает оригинал-макет издания.

[2] Карел Чапек «Как делается газета»

[3] Меланж (от фр. melange — смесь) — кофейный напиток австрийской кухни на основе эспрессо с добавлением подогретого и вспененного молока и взбитых сливок. В императорский меланж кроме молока добавляют яичный желток, сахар и коньяк.

Глава 7

Март, 31

Кутна-Гора, Чехия

Дим

Очередной день начинается под вечер. И начинается он с настойчивого телефонного звонка, что оглушительным звоном обрушивается на голову, раскалывает череп по швам и мозг просверливает.

Вызывает тошноту.

И разноцветный фейерверк перед глазами, когда эти самые глаза я пытаюсь открыть, приподняться и новый телефон на просторах огромной кровати левой рукой отыскать.

На ощупь.

Ибо глаза, открытыми, держаться отказываются.

— Да? — я вопрошаю хрипло.

Отпихиваю Айта, что осознаёт острую нехватку внимания его хвостатой персоне, а посему сей недостаток пытается восполнить.

Лезет под руку.

Дышит приветливо в лицо, обслюнявливает радостно.

— Айт, фу!

— И тебе привет, — по ту сторону телефона раздаётся женский голос.

И невидимый гонг, который громыхает в голове, от этого голоса затихает, убаюкивается вместе с раздражением, и на постели, потирая засыпанные фантомным песком глаза, я сажусь.

— Мама, — родной голос признаётся даже в тяжёлом похмелье.

— Мама, — она подтверждает любезно, — а вот ты — блудный сын, что уже неделю не подаёт признаки жизни и не находит даже минуты на звонок домой. Сообщение. Или что, в Чехии случился апокалипсис и сейчас работает только голубиная почта? Голубь ещё не долетел?

Мама интересуется бойко и ядовито.

Обеспокоенно.

И от этой тени беспокойства на самой грани слышимости становится мучительно стыдно, куда более тошно, чем от ополовиненного ящика рома.

— Прости.

— У отца послезавтра день рождения, — после длинной и ёмкой паузы мама заговаривает тихо, напоминает.

Не спрашивает, но я отвечаю:

— Я не смогу прилететь.

— Знаю, — она отзывается спокойно, слишком ровным голосом, в котором боль спряталась давно и хорошо, затерялась вместе с постоянным волнением, — но поздравить не забудь.

— Не забуду, — я обещаю, тянусь к тумбочке за пачкой папирос.

Вот только едкий дым не спасает.

Не притупляет чувство вины.

— Как вы? — и мой вопрос получается неловким.

И зажигалкой я щёлкаю тоже неловко.

Подводят руки.

— Хорошо. Работаем. Данька по три раза в день клянётся бросить институт, а Кирилл уверяет, что если сил хватает на клятвы, то и на конспекты найдутся. Кажется, они разойдутся.

— Не разойдутся.

— Да, — мама соглашается легко и беззаботно. — Кирилл собирается на ней жениться. Отчаянный человек.

— Отчаянный, — я повторяю эхом.

И наш разговор скатывается в тупик, упирается в чёрную стену тягостного молчания, в табу, которых мы не касаемся, сохраняем звенящее нервами равновесие.

Видимость нормальности.

Она не спрашивает, я не отвечаю.

Не заговариваю… обычно, вот только сегодня не обычно. И промолчать, дабы не расстраивать ещё больше не получается. Слова, что разъедают не хуже плавиковой кислоты, вырываются, слетают с обожжённого языка:

— Мам, сегодня у Алёны день рождения, — я сообщаю, хотя она это тоже знает.