Серпантин

– Простите, вы случайно не Пётр Доплер?
– спросил материализовавшийся прямо перед столиком человек... Тот самый, за которым они наблюдали несколько дней назад в другом кафе, от нечего делать... А теперь, значит, и он их узнал... Почему не позавчера, не сразу? Впрочем, Доплер помнил, как этот шкаф тогда на всё смотрел - сквозь...

– Да, - сказал Доплер, - это я. А что такое?

– Да ничего, - сказал шкаф, - я, понимаете... А можно я к вам сяду?

Доплер хотел было спросить, с какой это стати... Но подумал, что факт узнавания в такой момент будет полезен... Пусть эта девчонка ещё раз вспомнит, с кем она сюда пришлёпала в своих вьетнамках... До сих пор на море это был второй случай...

– Я, во-первых, страшно рад, что вас вижу живьём...

– А что, уже был некролог?
– усмехнулся Доплер.
– Я, правда, несколько дней не читал газеты...

– Да нет, - сказал человек, - не в том дело. Я имел в виду - не на экране, а в жизни...

– Ах, вот оно что...

– Разрешите, я представлюсь. Леонид Манко, генеральный директор холдинга "Караван".

– Очень приятно, господин генеральный директор. А это вот Лена.

– Мне тоже очень приятно, - кивнула Лена, - вы что, видели Доплера в игровом кино? Или вы имеете в виду одно из этих интервью...

– Вы даже не знаете, что...

– Знаю, знаю, - перебила она, - просто я думала, что Доплер всегда был за кадром... Доплер, ты ведь у нас режисссёр?

– Так точно, - кивнул Доплер, - я кадровый режиссёр.

– Да вы что, не видели? Он же сам играл...

– Доплер, ты играл?

– Ну, иногда. Когда кто-то из актёров уходил в запой. Приходилось подменять, а что прикажете делать...

– Дело в том, - сказал Манко, - что когда я вас сейчас увидел... Мне показалось, что я попал внутрь фильма...

Доплер и Лена многозначительно переглянулись.

– Что, уже было такое?
– спросил Манко.

– Вот, - сказал Доплер Лене, - это должно тебе помочь понять, что такое suture.

– Нет, Доплер, уж прости, но это для меня слишком сложная материя...

– Но она сейчас была вывернута перед тобой наизнанку!... И "шов", который имел в виду Лакан, здесь уже предстаёт... А что это ты так на меня смотришь?
– он вдруг увидел в её глазах откровенную насмешку.

– Да ничего... Говорю тебе - мне это непонятно, хоть с лицевой стороны, хоть с изнанки...

– Вы знаете, - повернулся к ним Манко, услав официантку с перечнем всех своих пожеланий, - я как вас увидел... Это странное такое чувство, особенно, если б вы знали, как меня в последние дни плющит...

– А как?
– спросила Лена.

– Нет, об этом я не хочу говорить... Я лучше о другом... Это ощущение, когда я вас здесь увидел - я уже однажды испытывал... Когда встретил Макдауэлла...

– Здесь?
– удивился Доплер.

– Не-а. В Нью-Йорке. Я был там по делам. Ехал в метро, точнее, шёл по перрону, а навстречу мне Макдауэлл, в таком буклированном пиджаке... Я, как с ним глазами встретился... Мне показалось, что я в кино! У меня и так эта мысль мелькала, потому что Манхэттен в стольких фильмах видел, что когда по нему ногами ходишь, кажется, что вокруг декорации... Тут "Уолл-стрит", там "Запах женщины", каждый угол на экране видел сто раз... Но последней каплей был Малкольм Макдауэлл... Вы меня понимаете?

– Конечно, - сказал Доплер.

– Так и это ещё не всё... Я потом своего детского приятеля встретил... Вот так вот случайно, на улице. Он хоть и не актёр, но от этого чувство, что вокруг - кино, ещё больше усилилось. Потому что случайно встретить на улице одноклассника в этаком муравейнике... А он, как узнал, что я завтра назад лечу, такое ляпнул, что я его чуть там же не убил.

– Что же он сказал?

– Он сказал, что если бы ему завтра надо было лететь назад, он бы повесился. Ну, прикинь?
– обратился он к Лене, которая охнула.
– Я тогда ещё не встал на ноги, как сейчас, деньги водились иногда, но смешные... Да ну, какие деньги, деньжата... И всё равно мне хотелось назад, домой, и никакого желания там оставаться...

– Что, совсем не понравилось?
– полюбопытствовала Лена.

– Ну так, посмотреть... Как в кино себя чувствуешь, я уже сказал... Но нельзя же всё время быть в кино... Хочется вернуться в зал, да?

– А зачем? К кока-коле, к поп-корну?
– насмешливо сказала Лена.

– А?
– сказал Манко.
– Я не расслышал.. Ну, я не хочу сейчас разводить эту бодягу про корни... Просто дома я - это я... Так у всех, я думаю... Согласны со мной?

– Согласен, - сказал Доплер, - хотя у меня это не совсем так... Вам легче, молодой человек. Вы это сделали в Нью-Йорке, значит теперь можете всюду.

– Вы даже не представляете, как он вас понимает, - доверительно сказала Лена.

– Серьёзно?
– сказал Манко.
– Мне приятно... А вообще, было странное стечение обстоятельств, я вам сейчас тогда всё расскажу... Славу - которого я встретил - я не тронул, пугнул только... Я ему говорю: "Раз ты считаешь, что это равносильно смерти..." Он сразу перепугался: "Это для меня, только для меня..." "А чем я хуже тебя? Нет, ты это так сказал, что получилось, что не только для тебя, а для всех... Так что, брат, умри ты сегодня, а я завтра..." Ну, напугал его немного, он же отвык... Вешать на ближайшем столбе я его не стал, даже пригласил "на дринк", да? Прилетел я домой, с женой встретился, ну, всё как следует, после разлуки... Потом она уснула, а мне чё-то не спалось, перемена временных поясов, когда в Америку прилетел, сразу стал спать по-тамошнему, странно даже... А когда назад, не спалось... Всё наоборот то есть... Я пошёл на кухню, захватив с собой книгу... Знаете какую? "Идиота" Фёдора Михайловича. Да потому что... В самолёте соседка по креслам затеяла со мной беседу... Лететь долго, скука - не тётка... То есть она всё прочла, что у неё с собой было, и стала ко мне с разговорами лезть... До этого как бы случайно попыталась пристегнуть меня к себе ремнём безопасности... Я решил, что лучше уж поговорить, хотя спать хотелось... И там что-то она навернула из "Идиота", про возвращение на родину... "Ах, вы не читали? Ну как же, как же..." В общем, честно взял с полки Достоевского, пошёл на кухню, поставил чайник, сел, читаю... Странное такое состояние, одной ногой я ещё в Америке, но уже дотянулся до жены, подбросил ей... Она теперь спит, а я на кухне, читаю Достоевского, всё чин-чинарём... Я сам себе нравлюсь в этот момент, и в то же время чувствую, что что-то не то... А что, не пойму... И снова читаю... И долго я так на кухне сидел, про чайник забыл... Тут открывается дверь, входит жена, сонная такая, глаза потирает, говорит: "Газом пахнет. Очень сильно..." А у меня нос был заложен, протянуло на океане, гулял там без шапки и шевелюры, я тогда стригся налысо... Я говорю: "Да я вроде ничего не слышу..." Она смотрит на плитку, я вслед за ней, вижу чайник и до меня доходит... Я же повернул ручку на полную... И спичку не зажёг... Привык, что там, в Америке, плитка в гостинице - я в дешёвой такой жил, бабок не было на нормальную, готовил себе всякую простую еду, и плитка там не требовала спички... Ручку поворачиваешь, и она сама зажигается, видно, чиркает там что-то у неё внутри автоматически... Газа я напустил в кухню столько, что если бы не жена, я бы точно угорел. А мог и сигарету зажечь, взорвал бы весь дом на хер... Вот и было бы кино, да?

– Нет, - сказала Лена, - другой жанр. "Смерть с Идиотом" - это опера.

– Если ты имеешь в виду Шнитке, то "Жизнь с..." - сказал Доплер.

– Так вот, - хохотнул Манко, вздымая в воздух рюмку, - давайте знаете за что? За то, чтобы всегда было это "чуть-чуть"! То самое, которое не считается!

– А теперь, если вы не возражаете, - сказал он, выпив, - я вам ещё кое-что расскажу... То, что меня по-настоящему сейчас... Слегка, скажем так, волнует... Можно?

Доплер кивнул, а Лена сказала:

– Только вы совсем ничего не едите, а пьёте много. Вы бы поели.

– Не беда, - сказал Манко, - это такие закуски, что не страшно, если остынут... А я потом ещё передумаю вам рассказывать... А мне нужно этим с кем-то поделиться, понимаете? А то во мне стало совсем тесно от этой истории... В общем, тема такая: еду я на своём хаммере...

Лена, в отличие от Доплера, не слушала вторую историю Лёни Манко. Она сказала себе, что хватит ей и первой... К тому же, пошёл дождь, и ей приятнее было слушать жестяной барабан у себя над головой, чем рассказы грубоотёсанного банкира, или как его там... Вокруг которого на самом деле была лёгкая аура безумия... "Облачко рудничного газа, голубой цветок Новалиса..." Короче, не вдаваясь... Что-то такое, во что окунаться Лене совсем сейчас не хотелось... До неё какое-то время доносились обрывки фраз: "... я не знаю, как такое может быть...", "...сам не свой...", "...а вы уверены...", "...обычное дело на дороге...", "...стоит у меня перед глазами..."

Дождь, вроде бы, перестал, но по тому, как вокруг потемнело, ясно было, что сейчас он пойдёт с новой силой. Людям давалась последняя возможность покинуть берег. Что они, в основном, и делали - все сворачивали подстилки... Пляж быстро серел, как стенка, с которой сдирают обои... Лена вспомнила пловца, который, якобы, видел под водой... Леденец в форме её головы... "Врёт он всё, - подумала она, - я бы ещё могла поверить, если бы он сказал, что увидел там мою прозрачную пизду..."

"Где-то я читала, - вспоминала она, глядя на дождь, - что медуза движется реактивно... Вбирает в себя окружающую воду... А потом выталкивает... И новую вбирает... Вот так же и я... Это не вампиризм... Все же остаются целыми и невредимыми, ничего даже не замечают... Ну, некоторые - сверхчувствительные... А потом всё это выталкиваешь из себя... Важно только, чтобы при этом не растекашеся... А то будешь как медуза на берегу... Нельзя включать в себя слишком большую часть окружающего... Есть точка возврата, которую нельзя переходить... Иначе - point of no return... Я буду состоять тогда всецело из этого ливня... Мужики будут хлестать меня по щекам, подносить нашатырь..."