Сказки из будущего

– Все, это происходит будто не с нами. Как в ужасном сне.
– со вздохом сказала Мама.

– У людей каша в голове! На черное говорят, что белое, на грязное - чистое и наоборот!- добавил Отец.
– Почему так, господин Сказочник?

– Иногда меня просят рассказать сказки для взрослых. Взрослые тоже нуждаются в сказках. Так вот, удивительно, но дети в большинстве лучше понимают эти сказки, чем сами взрослые! Наверно потому, что детки ближе к истине, и могут еще распознать, где добро, а где зло.

– Я тоже хочу послушать взрослые сказки! Ведь я уже взрослый! Вера спит, а значит, маленьких за столом нет!
– встрял в разговор, до этого уже во всю зевавший, Федя.

Родители и Сказочник рассмеялись.

– Хорошо, - сказал Сказочник,- сейчас я расскажу одну очень взрослую сказку, которую мне поведала моя крыса Пенелопа, тебе уже знакомая.

– А почему все Сказочники приходят с животными?

– перебил рассказчика Фёдор.

– Потому, что Боженька, видя, что людям тяжело, и они часто ошибаются, разрешил зверям подсказывать, как им поступать, что...

– А на каком языке звери говорят с людьми? На зверином? Да? Только, вы, Сказочники, их понимаете?- снова прервал Сказочника Федя.

– На человеческом. Звери разговаривают с людьми на языке людей. Могут слышать и разговаривать с животными не только Сказочники, но все люди. Только не все животные и не всегда разговаривают с людьми.

– А почему я не слышал, как говорят звери? Потому что мне нет восемнадцати?

Федя насупился. Папа с Мамой заулыбались.

– Нет, не поэтому. Я думаю, еще услышишь... Но, впрочем, уже поздно, давай я начну рассказывать взрослую сказку. Итак...

Сказка 1

О гордом художнике

Итак, я познакомился с Пенелопой в монастыре. Туда послушником ушел один мой знакомый питерский художник. Это крыса принадлежала ему. Но в монастырь его с крысой не брали, и тогда мой знакомый позвонил мне и попросил приехать в монастырь и забрать себе крысу, что я и сделал. Этот мой знакомый художник был очень талантлив. Боженька даровал ему гениальность. Его по праву сравнивали с величайшими живописцами мира. Он творил такие полотна, что дух захватывало. Когда он написал Неву, то на полотне вода текла словно наяву. И даже рыбы, будто живые, плескались в картине. На ночном небе, над Петропавловской крепостью сами собой мерцали звезды и всходил месяц. А один раз он так восхитительно и искусно написал собаку (правда, почему-то зеленую и с оранжевыми глазами), что собака... ожила на полотне и ...сбежала. Многие в Питере встречали, но поймать не смогли. До сих пор видимо бегает она по улицам и дворам Северной Пальмиры. Я же видел только полотно, но уже без собаки... Вот так. Художник мой возгордился до невозможности. Я помню, времена, когда он не считал нужным разговаривать со своими друзьями и знакомыми, в том числе и со мной. На звонки и письма не отвечал. При случайных встречах даже здороваться перестал. Он стал богат и знаменит. Общался только с высшим светом. И вот, как рассказала мне Пенелопа, пришла ему тогда в голову безумная идея. "Раз я такой гениальный, -решил он, -то напишу я величайшую картину в мире, а именно запечатлею на полотне весь мир как он устроен, во всем так сказать структурном разнообразии со звездами, атомами, электронами, горами, океанами, зайцами, медведями и прочим, ну и раскрою все "смыслы" мира". ("Эх, смысла в нашем мире мало. Все ложь да случайность. Может там, вне его, что-то имеется... Хочется верить..." - с вздохом произнес Отец и опрокинул рюмку. Мать толкнула его локтем, чтобы не перебивал). Сказочник продолжил:

– Крыса тогда умоляла художника, чтобы он опомнился и не брался за такое сумасбродство. Но куда там... художник со злостью пнул бедную Пенелопу ногой, (чуть было не зашиб ее) и пошел...в храм. С гордостью поставил он свечку перед алтарем и попросил Господа, чтобы Тот соизволил раскрыть ему тайну мира. Чтобы художник стал свидетелем творения мира и запечатлел бы этот миг на своем великом полотне, раскрыв Промысел Божий. Поехал из храма в ресторан, основательно поужинал, после распорядился, чтобы отвезли его на виллу, на Каменный остров. Выгнал вон всю прислугу, даже охрану не оставил и улегся спать прямо в мастерской. "Про меня же забыл.
– рассказала крыса.- Я тоже, тайком в мастерскую пробралась. Ночью ни с того ни с сего над Каменным островом поднялась ужасная буря, какой Питер не знавал со времен Петра. Страшные молнии ежеминутно пронзали мрачное небо над островом... У меня вся шерсть наэлектризованная дыбом встала. Сердце от страха в хвост ушло.
– вспоминала Пенелопа.
– А хозяин храпел на диване, будто ничего и не происходит. И вдруг, вижу, подымается тело хозяина с дивана и давай стоя летать и кружиться по мастерской, сбивая мольберты, рамы, кисти, банки с красками. Ух, какой беспорядок сотворился. Тут я от страха, помню прыг на живот хозяина, когда тот мимо пролетал, и под майку ему спряталась. А он, будто этого и ждал, кувыркнулся в воздухе и, точно ракета, разбив головой стекло вылетел через окно и приземлился на спину в саду. Хорошо, что мастерская на втором этаже была, не высоко падать. А в следующую секунду сотни молний ударили в виллу хозяина и били в нее еще и еще, пока камень в вилле не оплавился. А с ней сгорели и все полотна художника, так как он накануне забрал их с музеев, выставок (даже дареные: под разными предлогами одолжил на время) и перевез на свою виллу. Утром приехали: полиция, пожарные, скорая, депутаты, журналистов куча. Ахают, охают. Пытаются поговорить с хозяином. А он сидит на лавке в плавках и майке, со мной на руках, смотрит в одну точку и молчит, ни на что не реагирует. Махнули рукой, решили - свихнулся, видно, человек, трагическая вышла у гения судьба. Ну и разъехались. Врачи осмотрели хозяина. Отделался он мелкими порезами, царапинами и гематомами. (Со мной, понятно, все нормально. Живот-то у хозяина добрый и мягкий.)

Когда все уехали, говорит он: " Расскажу тебе Пенелопа, верная моя крыса, что произошло".

Я ушки навострила и рассказ его слушала так внимательно, что каждое слово запомнила.

"Снится мне, - говорит художник, - как будто очутился я в каком-то очень древнем пещерном храме. Один пред алтарем стою. И вдруг слышу Голос Бога, ко мне обращающегося:

– Внял Я молитвам твоим! Исполню твою просьбу! Покажу тебе мир, сотворенный Мной, как он есть.

И взял Он меня за шкирку и поставил на табурет какой-то. А табурет, будто в голом пространстве висит. Ну и я на нем стою, шатаюсь. Страшно.

– Смотри!- говорит Бог.
– Вот мир, который Я сотворил, весь пред тобой. Нравится?

А я не знаю, что сказать. Смотрю, предо мной большой темный шар в пустоте висит.

– Что это?
– говорю.

– Мир, снаружи.
– смеется Бог.
– Не узнаешь? Что ж, ну-ка посмотри с другой точки зрения.
– Бог берет и ставит меня на второй табурет, в иное "место" пустоты.- А так, лучше?

Уже не темный шар предо мной, а блистающий многогранник, но свет его хоть и слепящий, но теплотой пронизывающий все тело, и не знаю, как это выразить вернее, свет этот имел запах, он пахнул чем-то родным, как в детстве.

– Но почему мир такой?
– спрашиваю я.
– А где галактики, звезды, атомы из которых все состоит? Земля где, горы, океаны, наконец, где зайцы, медведи?

– Послушай, ты же художник!
– говорит мне Бог.- И Я -Художник, Творец. Когда картину ты пишешь, разве мазки отдельные ты творишь? Неужто рассчитываешь, из каких и скольких мазков краски будет состоять облако, к примеру? Ты создаешь целое полотно, а не кучу мазков! Так и Я сотворил этот мир, как целое.

– А как же горы, атомы, зайцы? Они же есть?

– Конечно. Раскрывается мир бесконечно глубоко, как мудреный организм. А ты, изучай, любуйся, именуй. Но все это - Мой мир. Мир - один, истинный, единственный, целый, неделимый. Он только такой, какой есть. Потому, что Я сотворил мир - вот такой! По Моему Вдохновению сотворил!

– Но я бы хотел увидеть, как Ты его создавал...

– Снова, будто не с художником общаюсь!- сурово проговорил Бог.
– Я всегда его творю! Разве во времени творишь ты свои картины, разве не становится тогда прекрасный миг вечностью?!

– Все равно не пойму: то темный, холодный шар предо мной, то сияющий, теплый многогранник - это все что?

– Одно и то же! Мир. Разные его грани играют.

– А Ты все грани видишь?
– догадался я.

– Конечно, Я вижу все бесчисленные грани!

– Дай мне возможность узреть сразу побольше граней мира.

– Попробуй!- Бог снова переносит меня в "новое место", на следующий табурет.

Вижу я нечто удивительное, клубящееся, мерцающее. Несказанная радость наполняет мое сердце!... Вдруг, я обнаруживаю, что этот диковинный мир у меня на глазах начинает рассыпаться! Я пытаюсь его удержать взглядом, сознанием, но не могу! Мир расплывается и делится в прах, а вместе с ним ( о ужас!) расползаюсь на кусочки и я. Я отчетливо чувствую острейшую боль во всем теле, и понимаю, что сейчас разорвусь на мельчайшие атомы. От жути и нарастающей боли я кричу:

– Господи помилуй! Не хочу я картины!

Бог смеется: "Мир на миг не в силах ты удержать! Неужели ты, безумец, полагал, что сможешь удостоверить творение его?!" - обратно берет меня за шкирку и бросает в клубящееся нечто... и вот мы очутились с тобой, моя хорошая крыска, на земле, в саду... Но смог увидеть я, Пенелопа, мир глазами ребенка. Понял, что весь наш мир - это Ах- бытие! "Естина" - трогательное очарование мира! Слезы умиления и молитвенное благодарение Бога за все, вот должный наш ответ на Красоту Славы Божией - присутствия Бога в мире!". После этого мой хозяин и подался со мной в монастырь".