Сложный пациент

Закатываю глаза.

А я действительно сегодня - хороший. Вернулся. Хотя, почувствовал в какое-то мгновение, что не хочу. Устал.

Но сын... Как ему жить, став свидетелем смерти отца и отказав ему в спасении? Мне бы было очень стрёмно. А у пацана жизнь не сахар и так.

Марго сосредоточенно смотрит на монитор с моими показателями.

– Ну... Скорее жив, чем мертв. Добро пожаловать обратно.

– Но чемоданы не распаковывать?
– шепчу я через силу.

– Мхм...

Повернув голову набок, разглядываю... сына.

Сын... Сын... Сын...

– пробую осознать первый раз полноценно этот факт.

Вот этот парень - моя плоть. Мой род. Раньше, я был "младший", теперь - он.

И я не могу его просто отпустить в свободное плавание. Я не знаю, что он тут успел наговорить, пока я "отсутствовал".

Ему придется смириться и научиться договариваться. Он теперь тоже джинн… Ему это не понравится. Но - ничего. Любви я не ищу.

От идеи детей я ещё дальше, чем от идеи жениться, жены, "своей", во всех смыслах, женщины.

Я не жил никогда в полной семье. У меня не было мачехи. Да и отца видел не часто.

Я просто блять не умею ни того, ни другого. Не заточен я...

Но интересная вещь со мной случилась, когда я отъехал.

Говорят, многие просматривают свою жизнь, умирая. Слышал, так работает мозг в последнее мгновение. И я тоже просматривал. Не совсем событиями. Вдруг посмотрел со стороны на то, как живу. Живу очень долго.

Словно, все это был черновик, ради того, чтобы когда-нибудь начать жить начисто. А начисто не случилось.

Это хреновое ощущение! Словно тебя кинули.

А меня нельзя кидать!

Хотя, я уже не способен, наверное, "начисто". Жизнь меня изменила в какую-то узко заточенную версию.

Такая вот засада...

И перед тем, как сознание мое залило белым молоком, я пожелал другую жизнь. Без роскошных своих клеток, без охраны, без охоты на меня, без дорогих блядей... Нет, дешёвых, конечно, тем более не надо!

И сейчас в неадеквате хлопаю глазами и пытаюсь понять, что значит "другая".

Вот, женщина, которую я хочу.

Вот, сын...

А вот я.

Но я не могу попробовать никаких альтернативных версий. Я все ещё умираю. И я все ещё пленник и хозяин Сезама. Моя жизнь всё ещё - охота и битва.

– Данияр, там наш медик... Мне пропустить?
– возвращает меня в реал голос Сэма.

Здесь в одном из гостевых домов, безвыездно живет человек, который ставит мне капельницы и делает переливания. Следит за состоянием, чтобы в случае чего оказать первую помощь до приезда скорой.

Он не знает - кто я. Он не знает мой диагноз. Он не знает - где он. Только свои обязанности.

– А где он был, пока я умирал?
– прокашливаюсь, пытаясь вернуть силу голосу.

В теле такая слабость, что говорить - это серьезное усилие.

– Где он был?

– Эм... В туалете.

– Где?!

– В туалете...

– То есть, он чуть не просрал мою жизнь?! Уволить!

– Совсем "уволить"?

Моя команда не любит ликвидаций, но иногда мы вынуждены.

– Да нет, просто уволь... Это не преднамеренная диверсия. Но мне не зашла!

Отмирая, младший Омаров начинает истерично ржать.

– Чо угораем?
– скашиваю на него строгий взгляд.

– Хочу и угораю!
– дерзко.
– То, что я дам тебе костный мозг, ещё не значит, что я желаю общаться и буду отчитываться перед...

– Марго, вставь ему кляп, ради бога!
– перебивая, цежу я.
– Пока я ему голосовые связки не подрезал!

Наговорит сейчас нам проблем.

– Себе подрежь. Яйца. Наплодил...

– Артем!
– одергивает Марго.

Сразу затыкается.

Магия...

– Данияр, скорая приехала. Отпускать их?
– из динамика.

– Нет, - командует Марго, надевая мне маску с кислородом.
– Сейчас подышит и поедем. Тянуть больше нельзя. Стерильность мы все равно нарушили. Готовьте охрану на выезд. Где респиратор?
– ищет в ящике.

Ловлю ее пальцы. Сжимаю. У нее теплые руки, а у меня холодные онемевшие. Красивые руки… Гибкие длинные пальцы. Короткие ноготки. Пропускаю свои пальцы, между ее. Сжимаю кисти в замок. Кайфую от возможности прикасаться…

– Ты готов, Артём?

Вздыхает.

– “Хьюстон, у нас проблема…”

– Ну что еще?
– складывает на груди руки Марго.

– Мне нет восемнадцать… - прикусывает виновато губу.

– Твою ж мать… Дан, я же спросила - есть ли ВЗРОСЛЫЕ дети.

– Ну он взрослый… нет? Смотри какой бычара…

– Нет! Дети не могут выступать донорами! Только в некоторых случаях - брату или сестре. Взрослым - нет!

Закрывает лицо руками, с подачей - “вокруг одни идиоты”!

– Так что - чемоданы обратно паковать?..

– Марго, ну ты же крутая. Придумай что-нибудь… - виновато сводит брови Артём.

Стучит задумчиво пальцами по стене.

– Придумала… Поехали. Если меня посадят, выбей мне одиночку, - щелкает пальцами.

Смотрю ей в глаза.

– Я выбью всех, кто попытается.

Глава 16 - Шахова опять…

– Шахова там опять что-то вертит. Мало ее лицензии лишили. Правила и законы не для нее же писаны...

Стайка медсестер на лестнице, которых выселили временно из отделения, не замечая меня, обсуждают за спиной.

Да, Шахова опять! На то она и Шахова.

– Весь младший персонал, как щенков из бокса выставили! Где это видано?

– Я вам говорю, она спит с Бергманом. Поэтому - неприкасаемая!

– Окстись, ему семьдесят.

– Значит, спит с кем-то из министерства!

– Нас тётка курирует какая-то...

– Ну и что - как там у меня дела на личном фронте?
– с ядовитой ухмылкой спрашиваю со спины.
– Любовники, любовницы?

Стайка, толкаясь, перетусовывается, синхронно делают шаг назад, поворачиваясь ко мне лицом.