Сложный пациент
Шрифт:
– А ты ещё детёныш, - взъерошиваю ему волосы.
– К тому же уютный и не шумный. Живи пока...
Отвожу его в канцелярию, которую давно оборудовала под свой кабинет.
– Сиди тихо-тихо. Можешь поспать, - киваю на диван.
– Звук телефона выключи. Я потом за тобой приду.
– А поесть можно? Умираю с голода!
– открывает холодильник.
– Стой!
– Мать моя...
– смотрит в ужасе на извлечённые органы в пакетах и стекле.
– Это что - мозги?!
– Это не для еды холодильник.
– Я уже понял...
–
– Спасибо, я чота перехотел, - куксится он, падая на диван.
– О... Книжечка! Твоя?
– Моя. Но ты ещё маленький. Положи.
– Пф...
– закатывает глаза.
– Я преподавал, где они учились!
– Аха-ха!
– не выдерживаю я.
– Ладно, читай, "преподаватель". Может, кому-то повезет...
Запираю его.
Присаживаясь на подоконник, смотрю в окно в сторону больницы, пытаясь перезагрузить перегретый мозг. Что дальше?
Уверена, Крамор проверит и здесь, если уже явился. Поэтому, Дана надо срочно увозить.
– Так...
– шлепаю его по небритой щеке.
– Просыпайся, спящий красавец.
С недовольным мычанием вяло отворачивает лицо.
– Данияр! Дан! Подъем, - поднимаю веко.
Морщась, снова отворачивается.
– Что ж с тобой делать?
– веду пальцем по обострившейся скуле.
– Не целовать же.
Поправляю его респиратор.
На виске - едва заметный шрам от ветрянки.
Так он может до вечера в коматозе плавать.
– Дан...
Колоть стимуляторы после остановки сердца не решаюсь.
Достаю телефон, чтобы позвонить Стасу. И вздрагиваю, слыша шаги в нашем тоннеле.
Что ж так быстро?!
Срываюсь с места, толкая носилки.
Куда?! Куда?...
Взгляд падает на холодильники для тел. Температура там два градуса. И живого человека туда нельзя, но... Левая средняя ячейка в конце ряда давно не морозит. Нам все не могут починить...
Рывком выдвигаю ее. Подкатываю носилки.
– Ну что, Маргарита Андреевна, ты зачем тело качаешь?
– засучиваю рукава.
– Правильно! Чтобы прекрасных мужчин на руках носить.
Сначала стягиваю верх тела на стальное полотно ячейки, потом низ. Благо, оно чуть ниже носилок по уровню.
– И тихо мне тут!
– с угрозой шепчу я.
Закрываю, стараясь не шуметь.
– Есть кто живой?
– голос Крамора.
О, Господи... Ты слишком хорошо обо мне думаешь, подкидывая такие задачки.
Срываю маску с лица, и через секционную, где мы вскрываем, иду к нему в коридор. По дороге натягиваю перчатки и хватаю скальпель с подноса, рядом со вскрытым телом.
– Привет, Марк...
– держу перед собой руки, словно меня оторвали от вскрытия.
Опешив, он дергает удивленно бровями.
– Надеюсь, это не угроза?
– с ухмылкой кивает на скальпель в моей руке.
– Только если встреча опять случайная…
*- ИМХО (IMHO) — известное выражение, означающее «по моему скромному мнению» (с англ. In My Humble Opinion). В русском языке пользователи
часто расшифровывают «Имхо» по-своему: «Имею Мнение, Хоть и Ошибочное».Глава 18 - Наследник
В себя прихожу от головной боли и надсадно стучащего сердца. Воздух спертый... Дышать тяжело...
С трудом разлепляю веки. Тьма… Темная и густая. Неестественно черная!
Вторая мысль - я ослеп?!
– Эй?!
Панически дергаюсь, подтягивая колени. Они неожиданно врезаются в низкий потолок, а локти, словно, в сталь. Специфический звук глухого удара.
И голос мой звучит здесь очень глухо, словно я в маленькой коробке.
Застыв, слушаю грохот сердца.
– Что за херня?!
Трясущимися руками ощупываю узкое пространство вокруг. Воздуха не хватает!
Стягиваю на подбородок свой респиратор.
Я что, блять, в цинковом гробу?!
– Эй!
Врезаюсь кулаками вверх, отбивая локти о стены.
Никакой реакции извне.
Ну этого же просто не может быть!
Так... Так...
Закрываю глаза, паникуя еще сильнее, от нехватки воздуха. Силы мгновенно исчезают, становлюсь мокрым насквозь.
Это ж самый страшный сон, мать вашу, быть похороненным заживо! Как это произошло?!
Вторая неудачная попытка сдохнуть за сутки. Это перебор!
Громко дыша, пытаюсь прислушаться.
Нет, это не гроб. Гудение какое-то...
То ли как промышленный вентилятор... То ли большой рефрижератор...
Кладу мокрые ладони на потолок и пытаюсь сдвинуть себя в разные стороны.
Руки, онемев, падают от слабости.
Ну, заебись!
Начинает отключать от нехватки кислорода.
Какой-то глухой далёкий стук. Словно через толщу воды.
Напрягаясь, ощупываю швы над головой. И зацепившись за выемку пальцами, с рычанием, из последних сил делаю рывок!
Неожиданно эта штука поддается, выкатывая меня торсом на яркий свет.
– Боже, блять!
– испуганно отпрыгивает от меня в сторону Артем, отдергивая руки.
– Перекрестись ещё, - хриплю, быстро и глубоко вдыхая кислород.
– Где я, мать вашу?
– В холодильниках для трупов.
– Как романтично... И кто это меня так закошмарить решил, м?
Хватаясь за стальную ручку на соседней ячейке, пытаюсь подняться.
– Марго.
Артем делает шаг ближе, видимо сообразив наконец-то помочь. Но вместо этого соседняя ячейка выезжает, обдавая меня холодом.
В этот раз мы вскрикивает одновременно, там жутко аварийный труп.
Артем, выпучив глаза, быстро задвигает ячейку.
– Где, бля, эта королева мертвых?
– кое-как выкарабкиваюсь я.
– Ее Крамор увел.
– Крамор?..
– шлепаю себя “по карманам” в поисках телефона, но карманов в больничной робе нет. Да и… отобрала же, зараза.
– Она написала, что все в порядке. Просто движ с поисками тебя в больнице.
– А что вообще произошло?
– оглядываю морг.
Запах...