Смерть на выбор

— Оно, может быть, и так. — Максим покрутил носом. Не потому, что ему уж очень не понравилась версия, просто запах жарящихся ножек заставил вспомнить о желудке. — Но сам он друзей не подозревает.

— Мало ли кто из нас о чем не подозревает…

— Хорошо, я попробую выяснить, ездил ли кто из его друзей в этот, как ты его называешь…

— Я называю его Йеменом. Дивная страна — люди в пещерах живут. Можешь разузнать и про другие страны Персидского залива. Бахрейн. Оман.

— Предположим. Что еще?

— Предлагай. — Нина опять ушла к плите.

— Только не играй в примерную домохозяйку!

— Тогда ужином займешься ты?

— Могу и заняться. Подумаешь, тригонометрия!

Максим решительно встал — он сейчас покажет класс по столь незамысловатому предмету, как домоводство. Огляделся. И снова сел. Он не придумал, что сделать: стол накрыт, салат нарезан, его любимый кетчуп «Хайнц» извлечен из глубин холодильника, заправка для салата тоже есть, курица вот-вот дожарится.

— Ладно, не придуривайся. — Мириться журналист умел как никто.

Через минуту перед ним стояла гигантская столовая тарелка с двумя крайне вредными, но вполне аппетитными румяными куриными ножками. Он почему-то тут же забыл о всяческих холестеринах, пестицидах и нитратах, которые скапливаются в нижних конечностях одомашненных пернатых. Зачем думать о постороннем за едой?

Нина улыбнулась. Молча. Перевоспитывать передовиков российской прессы вовсе не входит в ее обязанности.

За ужином они продолжали перебирать разные версии.

Геолог сам подкинул себе нож, а теперь разыгрывает святую простоту. Над ним измываются соседи по коммуналке — в могилу свести хотят, поскольку на площадь претендуют. Кто-то из брошенных им женщин (Максим не утаил донжуанские замашки пенсионера) решил отомстить за свое разбитое сердце. В квартире спрятан клад, и некое тайное общество пытается его отыскать.

Шутки шутками, а Максим со знанием дела облизывал пальцы, упорно не обращая внимания на укоризненные взгляды подруги жизни и салфетку, лежащую рядом с тарелкой. Но вариант с жилплощадью даже в милиции вполне всерьез принимают. Сейчас на квартирах можно по-настоящему разбогатеть.

— Сколько, ты говоришь, в этой коммуналке жильцов?

— Я не знаю точно, но звонков не меньше десяти. Правда, может, часть из них устарела. Квартирный вопрос я прокачаю. Еще что?

Нина уже убирала со стола.

— Тебе мало вариантов?

— Просто нужно учесть все. Ведь в нашем деле… — Максим не успел сказать сакраментальное «мелочей не бывает», как зазвонил телефон.

Занятый журналист Максим Самохин давно придумал эффективный способ сортировки телефонных звонков. Нельзя же беседовать с каждым безумцем, сумевшим хитростью или силой раздобыть номер телефона известного репортера. Теперь его телефон есть и в справочнике прессы. Лестно. Но очень отвлекает.

Метод простой, как гвозди. Достаточно обыкновенного автоответчика. И любой нежеланный абонент вынужден выслушать вежливую, в меру дружелюбную фразу: «Извините, я сейчас занят и не могу подойти к телефону. Оставьте свое сообщение после коротких гудков».

Звонивший так и поступил. Он дождался, когда завершится пиликанье. И чертыхнулся:

— Я не знаю, где тебя носит нелегкая. Уже третий раз звоню — и никого. Могу рано или поздно обидеться. В конце концов, не мне это нужно. Возьму и позвоню Сараевскому. Ему тоже интересно насчет этих ножей. И он не такой неуловимый мститель.

Максим выпрыгнул из теплого кресла. Саша Фомин редко шутит.

— Алло, алло, старик, это я. Я только вошел и услышал твой божественный голос. Сам собирался тебе звонить. Тут такое выясняется…

— Что именно? — немедленно насторожился милиционер, обычно дремавший в сотруднике пресс-центра.

Максим запнулся. Он не любил делиться информацией с кем бы то ни было. Но сам виноват…

— Эти кинжалы, они из Аравии.

— Я так и думал, что с Востока.

— А у тебя какие новости? — немедленно перехватил инициативу репортер.

— Интересные данные. Твой случай — не единственный. Их минимум пять. Только зарегистрированных. Точнее, записанных. Естественно, в сводку эту дурь никто не включал. Но я разослал по отделениям запрос. И вот получил ответ.

— У тебя есть явки, адреса?

Фомин не счел нужным ответить. Только хмыкнул, не то обиженно, не то удивленно.

— Я бегу. Несусь. Мчусь. Через полчаса я у тебя.

— Через час, — поправил его Саша Фомин. Максим спорить не стал.

— Сок. Где сок? Я убегаю, могу я получить стакан сока в собственном доме?

Последние слова они с Ниной произнесли хором. Опровергнув таким образом расхожую истину насчет пуда соли. За год совместной жизни даже отъявленный солеед столько не съест. Но узнали они друг друга неплохо. По крайней мере, Нина в восьмидесяти случаях из ста могла угадать, что скажет или сделает супруг. Тем более — что он напишет по тому или иному поводу.

Сок, свой любимый — яблочный, он получил незамедлительно. Может, и прав был незабвенный душка Аскер, некогда соратник Нины по аспирантуре, ныне мирный житель Бухары, а по совместительству не последний деятель таинственного ордена бекташи, утверждая, что из Нины выйдет превосходная жена и что счастлив будет тот багатур, который на ней женится. Тогда Максим либо пропускал такого рода сентенции мимо ушей, либо списывал на традиционную азиатскую куртуазность. Повлияли ли они на его решение сделать предложение? Сам он был уверен, что нет.

— Значит, я туда и обратно. Эти адреса надо взять прямо сейчас.

Нина нисколько не возражала. Ей уже поднадоела суета вокруг кинжалов. Предмет, конечно, любопытный. Совершенно непонятно, кому понадобилось разбрасывать по разным квартирам города Санкт-Петербурга йеменские джанбии, да еще пачкать при этом полы кровью. Но энтузиазм труженика газетной полосы отлично усмирял даже незаурядное любопытство.

— Ну ладненько, я побежал. Сараевскому ни слова.

Максим не стал дожидаться ответа. Да и что она могла ответить? Она с трудом бы узнала пресловутого Сараевского при встрече. Они виделись всего один раз. Телевизор Нина не смотрела. Так что совершенно не запомнила, как выглядит конкурент супруга.