Справедливости ради

Сердце у Дженни, казалось, вот-вот выскочит из груди в ожидании ответа. Но женщина молчала, продолжая всматриваться в текст.

– Не помню, если честно, такого рассказа. А когда его читали? Когда друг тебе его передал? – спросила она наконец.

– Две недели назад, после позапрошлого собрания, – ответила Дженни. Она уже начала расстраиваться.

– А, понятно. Меня тогда как раз не было. Извиняюсь, не могу тут помочь, – грустно сообщила другая. – А спроси у Дэвида, это ведущий клуба. Он бывает всегда. Он должен знать.

Дженни сконфузилась. Мужчину она спрашивать не хотела, ведь каждый из них мог оказаться тем самым.

– Спасибо, спрошу. Может, это вообще его рассказ! – схитрила она.

– Нет, это точно не его. Он не пишет. Ты спроси, спроси. Он вот там, – ответила женщина и указала ладонью в сторону места, где проводилось собрание.

Как выглядит Дэвид, Дженни понятия не имела, но быстро догадалась, увидев одинокую фигуру, склонившуюся над толстенной книгой. Он сидел в единственном среди остальных стульев кресле и, слюнявя пальцы, медленно и нежно перелистывал пожелтевшие страницы. Дженни медлила, опасаясь сделать ошибку.

«Не, это точно не его. Он не пишет», – она шагнула навстречу неизвестному. Аккуратно подойдя к нему спереди, Дженни оставила мужчине возможность заметить ее приближение.

– Добрый вечер! – поприветствовал ее Дэвид. Он нацепил очки на нос.

– Здравствуйте! Можно попросить Вас помочь мне с одним вопросом? Вы ведь руководитель клуба?

– Да! Дэвид О’Брайан. Чем могу помочь? – весело ответил он и снял перед девочкой воображаемую шляпу.

Дженни заулыбалась.

– Меня зовут Дженни. Я ищу автора этого рассказа, – она протянула ему листок. – Мне дал его друг, и нам он очень понравился. Хотели у этого автора что-нибудь еще почитать. Друг рассказ взял тут, в книжном. Вот я и решила спросить, кто его читал?

Дэвид снял очки и принялся знакомиться с текстом. Не прошло и десяти секунд, как он снова посмотрел на Дженни.

– Да, я помню его. Но вы знаете, у меня отвратительная память на имена! Не могу их запомнить, как бы не старался, – говорил он, в то время как улыбка на его лице медленно сползала вниз.

– И Вы совсем не помните? – с надеждой спросила Дженни.

– Я? Нет, не помню. А вот мой блокнот помнит все. – ответил ей Дэвид, доставая из внутреннего кармана пиджака маленький зеленый блокнот. На его обложке Дженни разглядела полицейскую будку из Доктора Кто, что заставило ее вновь улыбнуться.

– Так, этот рассказ, он был, он был… – бормотал Дэвид.

– Две недели назад, – подсказала Дженни.

– Верно. Так, посмотрим. Ага. – продолжал мужчина. – Вам очень повезло. Вы знаете, мы наш клуб прерывали на долгое время, и вот только две недели назад провели первое собрание с тех пор. А я еще и решил начать всех записывать, кто выступает. Так сказать, полностью дисциплинироваться.

– А почему прерывали? – из любопытства спросила Дженни.

– А Вы не слышали? Мальчик пропал, наш коллега. Совершенно замечательный ребенок! – сообщил он ей.

– Слышала. Марти Келли, – к носу и глазам подкатила хорошо знакомая тяжесть.

– Да, Марти. Марти Келли, 14 лет, – только что бодрый, теперь голос мужчины погас. – Моему сыну было примерно столько же, когда…

Дэвид вскинул голову к потолку.

– Когда что?

Дэвид, до этого смотревший то в пол, то на листок, теперь поднял взгляд на Дженни. «Стоит ли делиться с ней подробностями?» – спрашивали его глаза.

– Он умер уже давно. Очень любил научную фантастику. Любил мечтать, – снова смотря куда-то вниз, сказал Дэвид.

– И этот клуб в его честь?

– Можно и так сказать.

Дженни молчала, чувствуя внутри боль. Но не как от пореза. Скорее это была боль заживления.

– Имя! – нарушил возникшую тишину мужчина, – Вы ведь за именем пришли? Секундочку.

Он открыл в блокноте чистый лист и нацарапал на нем два слова.

– Вот, возьмите, – протянул он Дженни вырванную страничку.

Она взяла ее расслаблено, без особой спешки, хотя внутри с трудом сдерживала свое нетерпение. Не глядя, Дженни сунула бумажку в карман.

– Спасибо большое! Мы ему позвоним, – поблагодарила она Дэвида: – А сегодня его не было случайно? Может быть, я бы успела…

– Нет, сегодня его не было, к сожалению. А Вы в следующий раз приходите, если не дозвонитесь. Может, он будет.

– Да, может быть. Спасибо! Вы только не говорите ему, ну автору, что мы его искали. Не хочется его беспокоить, ну знаете, раньше времени, – спокойным голосом попросила она мужчину.

– Конечно! – ответил тот.

Глава 10

– Что? – оглянулся Марти. Вопрос этот вылетел случайно, против его воли, ведь смысл слов он понял и так.

Мужчина, в которого он чуть не врезался, стоял у стены, недалеко от входа. На нем было серое поло и такие же серые, но чуть более темные брюки, поэтому он не слишком выделялся на фоне бетонного покрытия. Начинало темнеть, и Марти пришлось немного прищуриться, чтобы разглядеть лицо незнакомца. В черных, чуть с сединой волосах и в специфической форме носа, которая выдавала его сходство с Джорджем Вашингтоном, Марти узнал своего недавнего соседа по стульям. Хоть он и сидел к нему ближе всех, его лицо Марти почти не видел, а если такое и случалось, то преимущественно в профиль.

«Честер. Как сыр», – проговорил про себя Марти, планируя наперед, как бы ему повежливей отказать. У мужчины в руках была сигарета, и Марти решил, что тот просто вышел покурить на минутку.

– Говорю, давай подвезу, раз торопишься, – повторил предложение Честер. Он затянулся в последний раз и, выбросив окурок, слегка притоптал его ботинком.

– Да нет, спасибо. Я дойду, мне тут недалеко. Спасибо, мистер Честер! – отнекивался Марти, махая перед собой рукой, будто приветствуя кого-то вдалеке. Но за этими словами он скрывал мысль – не так уж и плохо добраться до дома вовремя.