Стихи, стихи, опять стихи –

Послы непрошенных стихий,

Звучат набатом в тишине,

Пугают совестью во сне,

Текут по венам вновь и вновь,

Стреляют в сердце, портят кровь,

Бьют дробью больно по ушам.

От них изводится душа.

Бегут слова, как поезда

Из ниоткуда в никуда.

Покоя нет от этих строк,

Летящих в бешеный поток.

За рифмой рифма без конца,

Как из волшебного ларца.

В стихах заполненный простор –

В эфире долгий разговор.

В них пишешь повесть о судьбе,

Быть может, только сам себе.