Стихи
Шрифт:
МОРЕ "Москва - Сухуми"
мчался через горы. Уже о море
были разговоры. Уже в купе соседнем практиканты оставили
и шахматы
и карты.
Курортники толпились в коридоре, смотрели в окна:
"Вскоре будет море!" Одни,
схватив товарищей за плечи, свои припоминали
с морем встречи. А для меня
в музеях и квартирах оно висело в рамках под стеклом. Его я видел только на картинах и только лишь по книгам знал о нем.
И вновь соседей трогал я рукою, и был в своих вопросах
я упрям: "Скажите,- скоро?..
А оно - какое?" "Да погоди,
сейчас
и поезд - на просторе, и сразу в мире нету ничего: исчезло все вокруг
и только море, затихло все,
и только шум его... Вдруг вспомнил я:
со мною так же было. Да, это же вот чувство,
но сильней, когда любовь уже звала,
знобила, а я по книгам только знал о ней.
Любовь за невниманье упрекая, я приставал с расспросами к друзьям: "Скажите,- скоро?...
А она - какая?" "Да погоди,
еще узнаешь сам..."
И так же, как сейчас,
в минуты эти, когда от моря стало так сине, исчезло все
и лишь она на свете, затихло все
и лишь слова ее... 1952 Евгений Евтушенко. Мое самое-самое. Москва, Изд-во АО "ХГС" 1995.
* * * К добру ты или к худу, решает время пусть. Но лишь с тобой побуду, я хуже становлюсь. Ты мне звонишь нередко, но всякий раз в ответ, как я просил, соседка твердит, что дома нет. А ты меня тревожишь письмом любого дня. Ты пишешь, что не можешь ни часу без меня, что я какой-то странный, что нету больше сил, что Витька Силин пьяный твоей руки просил. Я полон весь то болью, то счастьем, то борьбой... Что делать мне с тобою? Что делать мне с собой?! Смотреть стараюсь трезво на все твои мечты. И как придумать средство, чтоб разлюбила ты? В костюме новом синем, что по заказу сшит, наверно, Витька Силин сейчас к тебе спешит. Он ревностен и стоек. В душе - любовный пыл. Он аспирант-историк и что-то там открыл. Среди весенних лужиц идет он через дождь, а ты его не любишь, а ты его не ждешь, а ты у Эрмитажа" стоишь, ко мне звоня, и знаешь - снова скажут, что дома нет меня. 1953 Евгений Евтушенко. Мое самое-самое. Москва, Изд-во АО "ХГС" 1995.
* * * Не разглядывать в лупу эту мелочь и ту, как по летнему лугу, я по жизни иду.
Настежь ворот рубашки, и в тревожных руках все недели
ромашки о семи лепестках.
Ветер сушит мне губы. Я к ромашкам жесток. Замирающе:
"Любит!"говорит лепесток.
Люди, слышите, люди, я счастливый какой! Но спокойно:
"Не любит", возражает другой. 1953 Евгений Евтушенко. Мое самое-самое. Москва, Изд-во АО "ХГС" 1995.
ТРЕТИЙ СНЕГ
С. Щипачеву
Смотрели в окна мы, где липы чернели в глубине двора. Вздыхали: снова снег не выпал, а ведь пора ему, пора.
И снег пошел, пошел под вечер. Он, покидая высоту, летел, куда подует ветер, и колебался на лету.
Он был пластинчатый и хрупки 1000 й и сам собою был смущен. Его мы нежно брали в руки и удивлялись: "Где же он?"
Он уверял нас: "Будет, знаю, и настоящий снег у вас. Вы не волнуйтесь - я растаю, не беспокойтесь - я сейчас..."
Был новый снег через неделю. Он не пошел - он повалил. Он забивал глаза метелью, шумел, кружил что было сил.
В своей решимости упрямой хотел добиться торжества, чтоб все решили: он тот самый, что не на день и не на два.
Но, сам себя таким считая, не
удержался он и сдал. и если он в руках не таял, то под ногами таять стал.А мы с тревогою все чаще опять глядели в небосклон: "Когда же будет настоящий? Ведь все же должен быть и он".
И как-то утром, вставши сонно, еще не зная ничего, мы вдруг ступили удивленно, дверь отворивши, на него.
Лежал глубокий он и чистый со всею мягкой простотой. Он был застенчиво-пушистый и был уверенно-густой.
Он лег на землю и на крыши, всех белизною поразив, и был действительно он пышен, и был действительно красив.
Он шел и шел в рассветной гамме под гуд машин и храп коней, и он не таял под ногами, а становился лишь плотней.
Лежал он, свежий и блестящий, и город был им ослеплен. Он был тот самый. Настоящий. Его мы ждали. Выпал он. 1953 Евгений Евтушенко. Мое самое-самое. Москва, Изд-во АО "ХГС" 1995.
СПУТНИЦА В большом платке,
повязанном наспех поверх смешной шапчонки с помпонами, она сидела на жесткой насыпи, с глазами,
слез отчаянных полными. Снижались на рельсы изредка бабочки. Был шлак под ногами лилов и порист. Она,
как и я,
отстала от бабушки, когда бомбили немцы наш поезд. Ее звали Катей.
Ей было девять, и я не знал, что с нею мне делать. Но все сомненья я вскоре отверг придется взять под опеку. Девчонка,
а все-таки человек. Нельзя же бросать человека. Тяжелым гуденьем
с разрывами слившись, опять бомбовозы летели вдали. Я тронул девчонку за локоть:
"Слышишь? Чего расселась?
Пошли". Земля была большая,
а мы были маленькие. Трудными были по ней шаги. На Кате
с галошами жаркие валенки. На мне
здоровенные сапоги. Лесами шли,
пробирались вброд. Каждая моя нога прежде, чем сделать шаг вперед, делала шаг
внутри сапога. Я был уверен
девчонка нежна, ахи, охи,
кис-кис. И думал
сразу скиснет она, а вышло,
что сам скис. Буркнул:
"Дальше я не пойду". На землю сел у межи. А она:
"Да что ты?
Брось ерунду. Травы в сапоги подложи. Кушать хочешь?
Что же молчишь ты? Держи консервы.
Крабовые. Давай подкрепимся.
Эх, мальчишки, все вы - лишь с виду храбрые!" А вскоре с ней
по колючей стерне опять я шагал,
не горбясь. Заговорило что-то во мне наверно, мужская гордость. Собрался с духом.
Держался, как мог. Боясь обидные слышать слова, насвистывал даже.
Из драных сапог зелеными клочьями лезла трава. Мы шли и шли,
забывая про отдых, мимо воронок,
пожарищ мимо. Шаталось небо сорок первого года,его подпирали
столбы дыма. 1954 Евгений Евтушенко. Мое самое-самое. Москва, Изд-во АО "ХГС" 1995.
* * * При каждом деле есть случайный мальчик. Таким судьба таланта не дала, и к ним с крутой неласковостью мачех относятся любимые дела.
Они переживают это остро, годами бьются за свои права, но, как и прежде, выглядят невзросло предательски румяные слова.
У них за все усердная тревога. Они живут, сомнений не тая, и, пасынки, они молчать не могут, когда молчат о чем-то сыновья.
Им чужды те, кто лишь покою рады, кто от себя же убежать не прочь. Они всей кожей чувствуют, что надо, но не умеют этому помочь.