Стихи
Шрифт:
Искусство быть востребованным
Селезнем ходит,
Рант сбивает.
О чём ни спросишь —
И всё-то он знает…
Весьма игриво
Густых волос
Трясёт гривой.
Потом глухим,
Истерическим
шепотом —
Только для посвящённых! –
Долго стихи читает…
Стихи полны Тамарами
И свежими омарами,
И всякими другими
Полезными товарами.
Счастье Поэта – того
И в мокром асфальте поэт
Своё счастье, известно,
Найдёт,
Если чудесная синяя птица
Сама в его руки нейдёт.
Голодный,
Он сядет в трамвай,
Как желудок, пустой,
И такой вот восьмой…
Уж куда-нибудь довезёт.
Невезучим всех стран
Обещали дворцы и обеды.
Дворцы дали. Но только – радам.
А вот обеды все съели, ещё до победы.
Зато накопились обиды.
Умные тут же устроились около,
Не по жлобству,
И не по случаю —
А чисто по робости —
Вдруг завтра вздрючка?
Потому и не рядом.
Одно вот маленькое неудобство —
Обманикюренные ручки
Пепел стряхивают на головы…
В знак награды.
Поэтический слёт
Поэт повсюду
Ходит скопом,
Пьёт водку утром
Вместо кофа,
Окурки бросает
В поднос с едой,
Дежурный такой —
На пол ни-ни!
Строго следит
За чистотой.
А выпив водки,
Толкует басом
О способах
Взорвать мир
И о разном.
К примеру, о том,
что «Не дело!
Особенно этим летом…
Прорва бескрылых птах
Прилетела»…
Ухо Ван Гоголя
Зребное безмолвие,
Вопли дуреманов…
Режут глаз и ухо
Ван Гоголю стихов.
Сколько снов разбужено,
Столько слов не сказано,
Столько не написано
Темперой основ.
Поэтессе
Сидишь, умна и одинока,
В холодной комнате знобит.
Ты в пустоту вперяешь око,
Ярится в сердце боль обид…
Зачем тебе ночные бденья?
Твоё смиренье – не смиренно,
Твоё добро насильем бренно,
Невнятный глас убит…
И высший пик твоих открытий –
Есть лишь подножие чужих.
Ничтожество на здешнем свете —
Благо. Тогда о чём твой стих?
Путь
Себя набросила на строки,
Как на амбразуру.
Поэт не должен быть пророком
Разной дури!
*****
…Не проскользнув, а протаранив
свою израненную жизнь,
Не трусь ответить всякой дряни
Изыди! Не боюсь.
*****
И пусть все газеты подряд
Как по команде твердят,
Что власть захватили
наркологи,
Помни твёрдо своё,
Не сбивайся с ноги,
У поэтов свои
Идеологи.
У поэтов своя синь-дорога река,
И свои соловьи на рассвете.
Горсть
зерна в небесах. Спускается трап.И теперь – могу спеть я…
Вот это было б не смешно
Вот это было б не смешнО —
И даже чУть-чуть грУстно.
Когда бы аффторы
ПисАть
Умели
ТОлько Устно.
Расплата придёт не по льготному курсу
Подзакусив огурчиком-м солёным,
Под придурью слегка весёлых доз,
Поэт стилом напишет раскалённым
Про розы, снеги и большой мороз.
Прочтя и непочтя, поплачем и заплатим,
За то, что просмотрели невсерьёз
Его стихи. И… грозно не сочтя удачей,
Забыли тут же сей бессмысленный курьёз.
Маэстро и рояль
Пальцы пианиста,
подобно крючьям,
Вонзались в клавиатуру.
Рояль вскрикнул,
Потом испустил
Долгий вздох.
Музыкант смягчился,
Слегка погладил чёрные.
В ответ они долго урчали.
София и жизнь
Прошу простить
Бюджет России
Зарифмовать могу,
ей-богу,
Но в рифму о любви —
И не проси.
И потому
прости —
О Боге —
Мои кривые и
Беспомощные строки.
Ужас вечного покоя…
Ужас вечного покоя!
Размозжить одним ударом
На осколки… В прах стереть!
Смерчем по ветру развеять смерть…
И захочешь, да не сможешь
Даром в жизни умереть —
Без того, чтобы не вспомнить
Ужас вечного покоя.
О некоторых странностях
Самодовольно похваляться —
Непристойно.
Мы это помним.
Так же, как и
О рыбке, не золотой, а той,
Которую есть ножиком нельзя.
Любовно преклоняться
Пред собою —
Глупо.
Так же, как и
Верить
В своё величие – не злясь.
Но если вдруг нам скажут
Без лести, а «просто честно»,
Что каждый образ наш —
Брильянт в оправе драгоценной,
Поверим! И без всякого стыда.
На две части жизнь разъята,
Сердце пламенем горит.
Вспыхнет купно кровь заката —
Сонно лунный свет искрит…
Серпик, маленький и ломкий,
Полонён звездой.
Скоро станет красной кромка,
А потом – седой.
Где наши все?
Черней душой, белее – телом,
Кто в саже – всех белей.
Доколе?!
Где наши все —
Всех наших чудных дней?
Гулял их вольно стих на воле?
Искать пока – пустое дело.
Стоит унылое корыто,
Которое,
Увы – разбито,
По-прежнему всё шито-крыто,
И от угара всё во сне…