Стихотворения (1922 - февраль 1923)

щетинясь штыками Фабера,

идем,

истекая кровью чернильной.

Враг,

30 колючей проволокой мотанный,

думает:

– В рукопашную не дойти!
–

Пустяк.

Разливая огонь словометный,

пойдет пулеметом хлестать линотип.

Армия вражья крепости рада.

Стереть!

Не бросать идти!

По стенам армии вражьей

40 снарядами

бей, стереотип!

Наконец,

в довершенье вражьей паники,

скрежеща,

воя,

ротационки-танки,

укатывайте поле боевое!

А утром...

форды -

50 лишь луч проскребся -

летите,

киоскам о победе тараторя:

– Враг

разбит петитом и корпусом

на полях газетно-журнальных территорий.

[1923]

О ПОЭТАХ

СТИХОТВОРЕНИЕ ЭТО -

ОДИНАКОВО ПОЛЕЗНО И ДЛЯ РЕДАКТОРАМ

ДЛЯ ПОЭТОВ

Всем товарищам по ремеслу:

несколько идей

о "прожигании глаголами сердец людей".

Что поэзия?!

Пустяк.

Шутка.

А мне от этих шуточек жутко.

Мысленным оком окидывая Федерацию -

готов от боли визжать и драться я.

Во всей округе -

тысяч двадцать поэтов изогнулися в дуги.

От жизни сидячей высохли в жгут.

10 Изголодались.

С локтями голыми.

Но денно и нощно

жгут и жгут

сердца неповинных людей "глаголами".

Написал.

Готово.

Спрашивается - прожёг?

Прожёг!

И сердце и даже бок.

20 Только поймут ли поэтические стада,

что сердца

сгорают -

исключительно со стыда.

Посудите:

сидит какой-нибудь верзила

(мало ли слов в России есть?!).

А он

вытягивает,

как булавку из ила,

30 пустяк,

который полегше зарифмоплесть.

А много ль в языке такой чуши,

чтоб сама

колокольчиком

лезла в уши?!!

Выберет...

и опять отчесывает вычески,

чтоб образ был "классический",

"поэтический".

40 Вычешут...

и опять кряхтят они:

любят ямбы редактора лающиеся.

А попробуй

в ямб

пойди и запихни

какое-нибудь слово,

например, "млекопитающееся".

Потеют как следует

над большим листом.

50 А только сбоку

на узеньком клочочке

коротенькие строчки растянулись глистом.

А остальное -

одни запятые да точки.

Хороший язык взял да и искрошил,

зря только на обучение тратились гроши.

В редакции

поэтов банда такая,

что у редактора хронический разлив жёлчи.

60 Банду локтями,

Дверями толкают,

курьер орет: "Набилось сволочи!"

Не от мира сего -

стоят молча.

Поэту в редкость удачи лучи.

Разве что редактор заталмудится слишком,

и врасплох удастся ему всучить

какую-нибудь

позапрошлогоднюю

70 залежавшуюся "веснишку".

И, наконец,

выпускающий,

над чушью фыркая,

режет набранное мелким петитиком

и затыкает стихами дырку за дыркой,

на горе родителям и на радость критикам.